Ale godzinę później dzwonek do drzwi porządnie go przeraził.
— Tego pudełka nie ruszaj, tam są moje narzędzia.
I w ogóle, Nadia, ruszaj się szybciej.
Matka przyjedzie za godzinę, chciała zmierzyć zasłony.
Igor leżał na kanapie, zarzuciwszy nogi na podłokietnik, i klikał pilotem od telewizora.
Na podłodze wokół niego stały puste puszki po piwie, roztaczając kwaśny, nieprzyjemny zapach wczorajszej zabawy.
Nadieżda w milczeniu pakowała ubrania do dużych czarnych worków.
Ręce jej nie drżały, choć w środku wszystko skręcało się w ciasny węzeł.
— Igor, to przecież też moje mieszkanie.
Hipotekę spłacaliśmy razem, — powiedziała cicho, nie odwracając się.
— Płaciliśmy z mojego konta, — parsknął śmiechem, nie odrywając wzroku od ekranu.
— A to, że przelewałaś tam pół pensji — to, kochanie, było na gospodarstwo.
Prawnik powiedział — nie udowodnisz.
Więc dawaj, pakuj swoje łachy.
Jutro sąd, i chcę, żeby do wieczora nie było tu po tobie śladu.
Żanna nie znosi kurzu.
Drzwi otworzyły się gwałtownie bez pukania.
W progu stanęła Łarisa Siergiejewna, teściowa.
W rękach trzymała metalową miarkę i notes.
Nawet się nie przywitała, od razu podeszła do okna, omal nie nadeptując na worek Nadii z butami.
— Fuj, jak tu ciemno, — skrzywiła się, szarpiąc starą zasłonę.
— Igor, powiesimy tu rolety rzymskie.
Beżowe.
Żanoczka lubi beż.
A ten grat, — skinęła na pudła Nadii, — niech wyniesie na śmietnik.
Nadia wyprostowała się.
Spojrzała na męża, który leniwie drapał się po brzuchu, i na teściową, która już w myślach kładła tu tapety.
W tej chwili coś w niej kliknęło.
Litość nad sobą zniknęła.
Została tylko zimna kalkulacja.
— Dobrze, Łariso Siergiejewno.
Graty uprzątnę.
Zasunęła zamek w torbie.
Dźwięk był ostry i krótki.
Na schodach sądu rejonowego siąpił drobny, paskudny deszcz.
Igor wyszedł pierwszy, rozpinając kurtkę.
Promieniał, jakby wygrał los na loterii.
Obok niego, stukając ostrymi obcasami po mokrych płytkach, szła Żanna.
Młoda, jaskrawa, w krótkim futerku, które Igor kupił tydzień wcześniej.
Z karty kredytowej Nadii, kiedy ta spała.
— No i co, była? — Igor zatrzymał się, zagradzając Nadieżdzie drogę.
— Smakuje?
Mieszkanie — dla mnie, jako przedmałżeński wkład matki.
Samochód — dla mnie.
A tobie, kochanie, — twoje kredyty.
Sędzia potwierdził: brałaś w małżeństwie — płać sama.
— Przecież obiecałeś, że je spłacisz, — Nadia poprawiła kołnierz starego płaszcza, patrząc mu między oczy.
— Mówiłeś, że to na rozwój biznesu.
— Różne rzeczy mówiłem, — mrugnął do Żanny.
— Biznes zbankrutował.
Zdarza się.
Teraz idź sobie, gdzie chcesz.
Leć!
Żanna z niesmakiem skrzywiła przypudrowany nosek:
— Igorek, jedźmy.
Mam wizytę na manicure, a potem chcieliśmy świętować.
Nie trać czasu na nieudacznice.
Igor objął swoją lalę w talii i głośno, na całą ulicę, roześmiał się:
— Masz rację, skarbie!
„Oskubałem ją do nitki!”
Wszystko, Nadźka, adiós!
Klucze od mieszkania wrzucisz do skrzynki pocztowej.
Wsiedli do czarnego SUV-a.
Nadia widziała, jak Igor coś wesoło opowiada, gestykulując, a Żanna śmieje się, odchylając głowę do tyłu.
Gdy tylko samochód zniknął za zakrętem, Nadia wyjęła telefon.
— Edwardzie Wiktorowiczu?
Odjechali.
Wyrok ma w rękach.
Jest pewien, że wygrał.
— Znakomicie, — głos adwokata w słuchawce był spokojny i stanowczy.
— Wysokość szkody została przez sąd ustalona jako wydatkowana na potrzeby rodziny.
To dokładnie to, czego potrzebowaliśmy, żeby właściwie zakwalifikować jego działania.
Daję sygnał.
Zaczynamy.
W mieszkaniu Igora dudniła muzyka.
Łarisa Siergiejewna, zaczerwieniona i zadowolona, zdążyła już zdjąć stare zasłony i teraz zrzucała je na stertę pośrodku salonu niczym trofea.
— No i tak, synku! — krzyczała, przekrzykując basy.
— Od razu lżej się oddycha!
Nic to, zrobimy tu remont, wszystko wyczyścimy.
Żanoczka, nalać ci musującego?
Żanna siedziała na kanapie, przewijając feed w mediach społecznościowych, i huśtała nogą w nowym bucie.
— Oczywiście, Łariso Siergiejewno.
Tylko proszę wyjąć porządne kieliszki, a nie te szklanki.
Teraz jesteśmy przy kasie, — drapieżnie uśmiechnęła się do Igora.
— A tak w ogóle, kotku, obiecałeś mi przelać pięćdziesiąt tysięcy na kosmetologa.
— Już, maleńka, — Igor, podrygując, wyciągnął telefon.
— Mam dziś nastrój — bawić się na całego!
Ta idiotka będzie teraz spłacać przez jakieś dziesięć lat, a my pożyjemy…
Wszedł do aplikacji bankowej.
Na ekranie pojawiło się czerwone kółko.
Operacja odrzucona.
Konto zajęte.
Igor zmarszczył brwi.
— Co to za bzdura?
Jakiś glitch.
Spróbował innej karty.
Karta zablokowana.
Prosimy o kontakt z bankiem.
— Mamo, u ciebie aplikacja działa? — głos Igora zadrżał.
— Działa, a co? — Łarisa Siergiejewna zamarła z butelką w rękach.
— Przelej mi parę tysięcy, coś mi połączenie wisi.
— Już…
Oj. — teściowa wpatrzyła się w swój ekran. — Pisze: dostęp ograniczony.
Igor, co się dzieje?
W tym momencie zadzwonił dzwonek do drzwi.
Nie krótko, jak goście, tylko długo, natarczywie, żądająco.
— Pewnie dostawa, — nerwowo zachichotał Igor.
— Zamówiłem jedzenie.
Poszedł otworzyć, czując, jak w środku wszystko nieprzyjemnie się ściska.
W progu nie stali kurierzy.
Było tam dwóch rosłych funkcjonariuszy jednostki specjalnej, śledczy po cywilnemu i Edward Wiktorowicz — adwokat, którego Igor widział w sądzie po stronie żony, ale nie przywiązał wagi do jego milczenia.
— Obywatel Smirnow Igor Waleriewicz? — sucho zapytał śledczy, nie przekraczając progu.
— No ja.
A wy kto?
To prywatna własność!
— Śledczy do spraw szczególnej wagi Gromow.
Jest pan zatrzymany.
— Za co?! — zapiszczał Igor, cofając się.
— Wygrałem sprawę!
Mieszkanie jest moje!
— Wygrał pan sprawę cywilną, — spokojnie wyjaśnił adwokat, wchodząc do przedpokoju.
— A teraz mówimy o sprawie karnej.
Artykuł 159, część 4 — oszustwo na szczególnie dużą skalę.
Artykuł 272 — bezprawny dostęp do informacji komputerowej.
Do korytarza wybiegła Łarisa Siergiejewna, przyciskając do piersi butelkę.
— Jakie oszustwo?!
Wyście oszaleli!
To wszystko Nadźka wymyśliła!
— Obywatelka Smirnowa Łarisa Siergiejewna? — śledczy spojrzał w dokument.
— Pani również będzie musiała pojechać z nami.
Występuje pani jako współsprawczyni.
Potwierdzała pani fikcyjne umowy, wiedząc, że te środki zostały skradzione z kont jego żony.
— Skradzione?! — Żanna zerwała się z kanapy.
— Ja z tym nie mam nic wspólnego!
Ja tu jestem tylko gościem!
— A pani, obywatelko, — śledczy spojrzał na lalę, — ma na sobie dowody rzeczowe.
Futro kupione czternastego października o jedenastej wieczorem kartą Nadii Smirnowej.
Operacja została potwierdzona z pańskiego telefonu, Igorze Waleriewiczu, podczas gdy pokrzywdzona spała.
Zabezpieczyliśmy nagrania ze sklepu.
Wybieraliście je razem.
Igorowi nogi zrobiły się jak z waty i ciężko opadł na taboret.
— Ale… ona jest moją żoną…
To budżet rodzinny…
— Nie, Igor, — adwokat pochylił się ku niemu.
— Budżet rodzinny jest wtedy, gdy żona wyraża zgodę.
A kiedy pan w nocy, używając jej odcisku palca, wchodzi do jej aplikacji, zaciąga na nią kredyty na trzy miliony, przelewa je na swoje konta, a potem fałszuje jej podpis elektroniczny, żeby przepisać samochód na siebie…
To jest przywłaszczenie.
— Czekaliśmy, aż suma przekroczy próg „szczególnie dużej wartości”, — dodał śledczy.
— Żeby wyrok był realny.
Proszę się zbierać.
Żanna, blada jak kreda, próbowała przemknąć do drzwi.
— Nic nie wiedziałam!
On mówił, że to jego pieniądze!
Zdejmę futro, zabierajcie!
— Zdejmie pani na komendzie, do protokołu, — uciął funkcjonariusz.
Na dworze zrobiło się ciemno.
Przy wejściu migały niebieskie koguty radiowozów.
Sąsiedzi, których Łarisa Siergiejewna latami dręczyła skargami na hałas, teraz przykleili się do okien.
Igora wyprowadzono w kajdankach.
Szedł, potykając się, patrząc pod nogi.
Cała jego pycha zwycięzcy zniknęła w jednej chwili.
Przy radiowozie stała Nadia.
Nie odeszła.
— Nadia! — Igor szarpnął się w jej stronę, ale konwojent zatrzymał go za ramię.
— Nadia, powiedz im!
To pomyłka!
Dogadamy się!
Wszystko oddam!
Przepiszę mieszkanie, słyszysz?
Nie gub mnie!
Nadieżda podeszła bliżej.
W świetle latarni jej twarz wydawała się spokojna i nawet trochę zmęczona.
— Już niczego nie oddasz, Igor.
Mieszkanie jest zajęte.
Samochód — dowód rzeczowy.
A długi… to już nie moje długi.
To twój obowiązek naprawienia szkody w ramach sprawy karnej.
— Nadia, przecież cię kochałem! — krzyknął.
— Moja matka jest stara, zlituj się nad nią!
— Twoja matka martwiła się teraz tylko o to, jak schować moje złote kolczyki podczas przeszukania, — uśmiechnęła się krzywo Nadia.
— Widziałam, jak zabrała je ze stolika.
— Ty… szmato! — syknął, rozumiejąc, że wszystko się skończyło.
— Nie, Igor.
Jestem po prostu księgową.
I bardzo dobrze umiem liczyć.
To ty źle policzyłeś.
Drzwi policyjnego auta zatrzasnęły się z ciężkim hukiem.
Ten dźwięk postawił kropkę nad pięcioma latami jej małżeństwa.
Minęło sześć lat.
Zamknięty podmiejski klub Białe Rosy lśnił światłami.
Tego dnia świętowano tu fuzję dwóch dużych firm.
Parking był zapchany drogimi samochodami, a powietrze pachniało perfumami i igliwiem.
Nadieżda wyszła na taras.
Zmieniła się.
Nie było już zgarbionych ramion ani przestraszonego spojrzenia.
Stylowa wieczorowa suknia, pewna postawa, spokojny uśmiech kobiety, która zna swoją wartość.
Ojciec, który zostawił jej w spadku nie tylko pieniądze, ale i udział w biznesie, którym po rozwodzie mądrze zarządziła, byłby z niej dumny.
— Wino musujące, madame? — odezwał się cichy głos z boku.
Nadia odwróciła się.
Przed nią stał kelner z tacą.
Nisko się kłaniał, starając się nie patrzeć gościom w oczy.
Uniform wisiał na nim workowato, ręce miał czerwone, spierzchnięte.
Twarz była zapadnięta, pod oczami leżały cienie, a we włosach pojawiła się siwizna.
To był Igor.
Nadia nie od razu go poznała.
Wyglądał jak człowiek, którego życie mocno sponiewierało.
Podniósł wzrok i zamarł.
Kieliszek na tacy zadźwięczał, o mało nie spadając.
— Nadia? — jego wargi poruszyły się bezgłośnie.
Patrzył na jej biżuterię, na jej spokój, na mężczyznę, który podszedł do niej od tyłu i troskliwie narzucił jej marynarkę na ramiona.
Igor przypomniał sobie wszystko.
Areszt śledczy.
Proces, na którym Żanna zeznawała przeciwko niemu, żeby ratować samą siebie.
Wyrok.
Sprzedane mieszkanie.
Matkę, którą mocno podłamał ciężki cios zdrowotny po konfiskacie daczy.
I ten niekończący się wstyd, kiedy on, były ważny szef, teraz był zmuszony usługiwać tym, którym kiedyś zazdrościł.
— Państwa napoje, — zachrypiał, próbując opanować drżenie rąk.
Nadia spojrzała na niego.
W jej wzroku nie było ani złośliwej satysfakcji, ani nienawiści.
Była tam tylko pustka.
Obojętność.
— Dziękuję, nie trzeba, — odpowiedziała równo.
— I proszę być tak uprzejmym, wymienić kieliszek, jest brudny.
Odwróciła się do swojego towarzysza, wysokiego mężczyzny o dobrych oczach.
— Idziemy, Andrzej?
Zrobiło się tu chłodno.
— Oczywiście, kochanie.
Zamówić ci coś innego?
— Nie.
Mam wszystko, czego potrzebuję.
Odeszli do sali, śmiejąc się z czegoś swojego.
Igor został sam na tarasie.
Wiatr targał jego fartuchem.
Słyszał śmiech, muzykę, brzęk kieliszków — dźwięki życia, które płynęło obok niego.
Życia, które sam sobie zniszczył w pogoni za łatwymi pieniędzmi.
— Ej, ty! — krzyknął administrator.
— Czemu stoisz?
Goście czekają!
Żwawiej!
Igor drgnął, wciągnął głowę w ramiona i pospieszył do kuchni.
Dzwonek tamtego dnia rzeczywiście porządnie go wystraszył.
Ale prawdziwa zapłata nie przyszła w państwowym więzieniu.
Przyszła teraz, kiedy zrozumiał: jego była żona nawet nie próbowała się mścić.
Po prostu stała się szczęśliwa.
Bez niego.
