Całkiem straciłaś strach.

Moja matka leży chora, a ty szykujesz się na jubileusz.

Syknął mąż, wyrzucając kwiaty do śmieci.

— Ty w ogóle rozumiesz, co robisz?!

Wiktor cisnął bukiet róż prosto do kosza na śmieci pod zlewem.

Kwiaty z głuchym łoskotem uderzyły o plastikowe dno, kilka płatków odfrunęło na kafelki.

Elizawieta stała przy lodówce, trzymając w rękach paczkę sera, i w milczeniu patrzyła, jak jej mąż miota się po kuchni niczym osaczona bestia.

— Całkiem straciłaś strach.

Moja matka leży chora, a ty szykujesz się na jubileusz.

Syknął, a w jego głosie brzmiało coś tak zimnego, że Elizawieta mimowolnie się wzdrygnęła.

Powoli włożyła ser z powrotem do lodówki.

Palce jej drżały — nie ze strachu, lecz z tej wściekłości, którą nauczyła się chować głęboko w środku przez piętnaście lat małżeństwa.

— Wiktor, twoja matka po prostu się przeziębiła.

Lekarz powiedział, że za trzy dni wszystko przejdzie.

A ten jubileusz…

— Jaki jubileusz?!

Odwrócił się do niej, a Elizawieta zobaczyła w jego oczach to pogardliwe spojrzenie, które w ostatnich latach stało się niemal codziennością.

— Jubileusz twojej byłej koleżanki z klasy?

No tak, oczywiście.

Ważniejsze jest dla ciebie polansować się z tymi farbowanymi kurami niż zająć się chorą teściową.

Elizawieta zacisnęła wargi.

Nie farbowanymi kurami, tylko kobietami sukcesu.

Kobietami, które kiedyś siedziały z nią w jednej ławce, a teraz spotykały się, by uczcić czterdzieste urodziny Reginy Safonowej.

Reginy, która zrobiła karierę w architekturze, otworzyła własne biuro, objechała pół świata.

Reginy, która przy każdym spotkaniu patrzyła na Elizawietę z ledwo skrywaną litością.

— Już kupiłam bilet na pociąg.

Powiedziała Elizawieta cicho.

— Do Petersburga.

Impreza jest jutro wieczorem.

Wrócę pojutrze rano.

Wiktor roześmiał się krótko, złośliwie.

— Kupiłaś bilet.

A zapytałaś mnie chociaż o pozwolenie?

— O pozwolenie?

Podniosła na niego wzrok.

— Mam czterdzieści lat, Wiktor.

Nie proszę o pozwolenie.

Zrobił krok w jej stronę, a Elizawieta instynktownie cofnęła się do ściany.

Wiktor zatrzymał się pół metra od niej, twarz mu się wykrzywiła.

— Pojedziesz do mojej matki.

Dzisiaj wieczorem.

Już do niej zadzwoniłem i powiedziałem, że przyjedziesz na noc i będziesz się nią opiekować.

Czeka.

Serce runęło jej w dół.

Teściowa mieszkała pół godziny drogi stąd, w starym domu na obrzeżach, gdzie zawsze pachniało lekarstwami i stęchlizną.

Elizawieta spędzała tam weekendy, urodziny, święta — niekończące się dni, kiedy teściowa leżała na kanapie i wyliczała, co trzeba umyć, wyszorować, ugotować.

— Nie pojadę.

Powiedziała, a głos zabrzmiał twardziej, niż się spodziewała.

Wiktor znieruchomiał.

Potem bardzo powoli skinął głową.

— Dobrze.

To ja sam zadzwonię do Reginy.

Wytłumaczę jej, jaką jesteś wspaniałą przyjaciółką.

Opowiem, jak porzucasz chorych staruszków dla szampana i selfie.

— Nie odważysz się.

— Zobaczymy.

Odwrócił się i wyszedł z kuchni.

Elizawieta usłyszała trzask drzwi do salonu, a potem klik zamka.

Wiktor zamknął się tam ze swoim laptopem i telefonem.

Wiedziała, że naprawdę może zadzwonić.

Może napisać.

Może urządzić taki skandal, że Regina pożałuje zaproszenia.

Elizawieta opadła na krzesło i położyła ręce na stole.

W środku wszystko skręciło się w ciasną spiralę.

Piętnaście lat.

Piętnaście lat w tym mieszkaniu, w tym małżeństwie, w tej klatce z zasad i zakazów.

Pracowała jako księgowa w małej firmie, zarabiała grosze, oddawała wszystko na wspólne konto.

Wiktor zarabiał dobrze — kierował działem w firmie IT — ale ilekroć Elizawieta prosiła o pieniądze dla siebie, przewracał oczami i pytał, po co jej nowa sukienka, skoro stara jeszcze się nie zużyła.

A jego matka…

Jego matka była osobną historią.

Kobieta, która od pierwszego dnia dała do zrozumienia, że Elizawieta nie jest dość dobra dla jej syna.

Że źle gotuje, źle sprząta, źle się ubiera.

Że w ogóle jest „nie taka”.

Elizawieta wstała i podeszła do okna.

Za szybą ciemniał styczniowy wieczór, gdzieś na dole buczały samochody, migały światła reklam.

Gdzieś tam, w tym mieście, żyli ludzie, którzy po prostu… żyli.

Bez tego stałego napięcia, bez strachu, że powie się jedno słowo za dużo.

Wyjęła telefon i otworzyła rozmowę z Reginą.

Ostatnia wiadomość była z wczoraj: „Liza, czekam! Będzie fajnie, obiecuję. Tyle lat nie widziałyśmy się porządnie!”

Palce zawisły nad ekranem.

Napisać, że nie da rady?

Że sprawy rodzinne?

Regina zrozumie.

Wszyscy zawsze rozumieli.

Elizawieta była tą, która odwoływała spotkania, opuszczała imprezy, przepraszała i obiecywała, że następnym razem.

Tylko że następnego razu nigdy nie było.

— Cholera.

Wyszeptała i schowała telefon do kieszeni.

Potem odwróciła się, poszła do sypialni i wyciągnęła spod łóżka stary walizkę.

Tę samą, którą kiedyś kupiła na wyjazd nad morze, ale nigdy nie pojechała.

Wiktor wtedy powiedział, że urlop przełożono, a potem jakoś to przepadło.

Elizawieta otworzyła szafę i zaczęła pakować rzeczy.

Dżinsy, sweter, bielizna, kosmetyczka.

Ręce działały same, a w głowie kręciła się jedna myśl: dość.

Dość życia tak, jakby była wszystkim winna.

Winna teściowej, winna mężowi, winna tym niewidzialnym zasadom przyzwoitości, które Wiktor wymyślał na poczekaniu.

Ona nic nikomu nie była winna.

Miała prawo do jednego wieczoru — do jednego jedynego wieczoru — kiedy mogła być po prostu sobą.

Drzwi do salonu się otworzyły.

Wiktor wyszedł, zobaczył ją z walizką i stanął jak wryty.

— Co to ma znaczyć?

Jego głos zrobił się cichy, niebezpieczny.

— Jadę do Petersburga.

Odpowiedziała Elizawieta, zapinając zamek.

— Wrócę pojutrze.

— Zwariowałaś?

— Możliwe.

Podniosła walizkę i minęła go w drodze do wyjścia.

Wiktor chwycił ją za rękę — mocno, boleśnie.

Elizawieta szarpnęła się, ale nie puszczał.

— Jeśli teraz wyjdziesz, możesz nie wracać.

Spojrzała na niego.

Na twarz wykrzywioną złością.

Na jego dłoń na jej nadgarstku.

I nagle zrozumiała, że się nie boi.

Wcale.

Bo najstraszniejsze było zostać.

Zostać i dalej żyć w tej pustce, gdzie jej słowa nic nie znaczą, jej pragnienia nie są ważne, a ona sama jest tylko dodatkiem do czyjegoś życia.

— Puść.

Powiedziała równo.

Patrzył jeszcze jakieś dziesięć sekund, po czym rozluźnił palce.

Elizawieta wzięła torbę, włożyła kurtkę i wyszła na klatkę schodową.

Dopiero tam, w zimnej ciszy między piętrami, pozwoliła sobie wypuścić powietrze.

Pociąg odjeżdżał za dwie godziny.

Zdąży.

Na dworze był mróz, ale Elizawieta prawie go nie czuła.

Szła do metra, walizka stukała ją po nodze, a w kieszeni wibrował telefon — na pewno Wiktor.

Nie wyjęła go.

W wagonie metra naprzeciwko siedziała dziewczyna mniej więcej dwudziestopięcioletnia, przeglądała jakieś czasopismo i uśmiechała się do czegoś.

Beztroska, wolna.

Elizawieta pomyślała, że kiedyś i ona taka była.

Kiedyś miała plany, marzenia, pragnienia.

Kiedyś chciała studiować design, otworzyć własną firmę.

A potem poznała Wiktora, zakochała się, wyszła za mąż… i gdzieś po drodze zgubiła samą siebie.

Na Dworcu Moskiewskim było tłoczno i głośno.

Elizawieta kupiła kawę i usiadła na ławce w poczekalni.

Do odjazdu zostało czterdzieści minut.

Wyjęła telefon — dwanaście nieodebranych od Wiktora, trzy wiadomości.

Nie otworzyła.

Zamiast tego napisała do Reginy: „Jadę. Będę jutro na obiad.”

Odpowiedź przyszła natychmiast: „Huraaa! Odbiorę cię z dworca! Szykuj się, będzie niezapomnianie!”

Elizawieta uśmiechnęła się.

Po raz pierwszy przez cały wieczór.

Gdy ogłoszono wejście, wstała, wzięła walizkę i poszła na peron.

Serce biło szybko, w skroniach dudniło, ale to nie był strach.

To było oczekiwanie.

To było to dziwne, niemal zapomniane uczucie, że przed nią jest coś nowego.

Coś własnego.

Pociąg ruszył punktualnie o dziesiątej wieczorem.

Elizawieta siedziała przy oknie, patrzyła, jak światła Moskwy zostają w tyle, i myślała o tym, co będzie dalej.

Czy w ogóle wróci?

Co powie Wiktorowi?

Co będzie z jej życiem?

Na razie nie było odpowiedzi.

Ale po raz pierwszy od wielu lat było jej wszystko jedno.

Regina przywitała ją na peronie Dworca Moskiewskiego z bukietem białych tulipanów i okrzykiem zachwytu, który zmusił do obejrzenia się połowę pasażerów.

— Lizka!

Boże, przyjechałaś!

Już myślałam, że znowu wymyślisz wymówkę!

Uściskały się, a Elizawieta poczuła, jak coś ciepłego porusza się w środku.

Regina pachniała drogimi francuskimi perfumami, włosy miała ułożone idealnie, na szyi błyszczał delikatny złoty naszyjnik.

Obok niej Elizawieta w starej kurtce i przetartych dżinsach czuła się jak szara mysz.

— Jedziemy do mnie.

Regina podchwyciła jej walizkę.

— Mam mieszkanie na Wyspie Wasilewskiej, widoki są obłędne.

Przebierzesz się, odpoczniesz, a wieczorem ruszamy na bankiet.

W taksówce Regina bez przerwy opowiadała o swoim życiu, o projektach, o wyjeździe do Mediolanu na wystawę architektury.

Elizawieta słuchała jednym uchem i patrzyła przez okno na obce miasto.

Petersburg przywitał ją szarym niebem i mokrym śniegiem, ale nawet to wydawało się jakieś wyjątkowe, inne niż w Moskwie.

Mieszkanie Reginy okazało się dwupoziomowym studiem z panoramicznymi oknami na Newę.

Elizawieta stanęła w progu, przyglądając się białym ścianom, designerskim meblom, ogromnym obrazom.

— Wchodź, nie krępuj się.

Regina zrzuciła buty i poszła do kuchni.

— Kawy?

Czy coś mocniejszego?

Mam świetne wino.

— Kawy.

Elizawieta postawiła walizkę przy kanapie.

— Regina, kto jeszcze przyjdzie na jubileusz?

— Prawie cała klasa.

No, ci, co są w mieście.

Zbierze się jakieś dwadzieścia osób.

Będzie super, obiecuję.

Elizawieta skinęła głową, ale w środku coś się ścisnęło.

Dwadzieścia osób.

Dwadzieścia odnoszących sukcesy ludzi, którzy będą mówić o osiągnięciach, a ona…

Co ona powie?

Że przez piętnaście lat siedziała w domu i rozpuszczała się w cudzym życiu?

Telefon zawibrował.

Wiktor.

Elizawieta odrzuciła połączenie.

— Kłopoty?

Regina podała jej filiżankę kawy.

— Mąż jest przeciw temu, żebym tu była.

Regina usiadła obok i uważnie na nią spojrzała.

— Liza, od dawna chciałam zapytać…

U was wszystko w porządku?

— Definicja „normalności” zależy od punktu widzenia.

— To tak czy nie?

Elizawieta upiła łyk kawy.

Gorzka, mocna, prawdziwa.

Nie rozpuszczalna, jak w domu.

— Nie.

Powiedziała cicho.

— Nie jest w porządku.

Pewnie już od dawna.

Regina milczała, ale ujęła jej dłoń i ścisnęła.

To było dziwne — takie proste wsparcie od kogoś, kogo widywała raz na pięć lat.

A jednak właśnie teraz było ważne.

Wieczorem pojechały do restauracji na Litejnym.

Sala bankietowa była udekorowana balonami i girlandami, grała muzyka, przy stołach siedziały znajome twarze z przeszłości.

Elizawieta z trudem je rozpoznawała — wszyscy się zmienili, dorośli, stali się inni.

— Liza!

Podbiegła do niej Swietłana Korszunowa, dawna prymuska, a teraz — jak widać — odnosząca sukcesy prawniczka.

— Boże, sto lat cię nie widziałam!

Jak życie?

— W porządku.

Elizawieta uśmiechnęła się.

— A u ciebie?

— Świetnie!

Otworzyłam własną kancelarię, bronię interesów korporacji.

Ostatnio wygrałam sprawę przeciw dużej firmie, kwota pozwu była…

Elizawieta słuchała, kiwała głową, uśmiechała się.

W środku narastała głucha irytacja.

Wszyscy tacy sukcesywni, tacy zadowoleni z siebie.

A ona?

Ona była nikim.

Szara księgowa, która nawet na jubileusz koleżanki z klasy nie mogła przyjechać bez awantury.

Przeprosiła i wyszła do toalety.

Tam, patrząc na swoje odbicie w lustrze, nagle miała ochotę odwrócić się i wyjechać.

Po co przyjechała?

Żeby jeszcze raz upewnić się, jak beznadziejnie przeżyła życie?

Telefon znów zawibrował.

Tym razem dzwoniła teściowa.

Elizawieta odebrała.

— Halo?

— Lizuśka, córeczko.

Nadłamany głos teściowej brzmiał szczególnie żałośnie.

— Witeczka powiedział, że gdzieś wyjechałaś…

Jak to tak?

Ja tu leżę całkiem chora, mam trzydzieści osiem stopni, a ty…

— Ma pani temperaturę?

Przerwała Elizawieta.

— A co powiedział lekarz?

— Jaki lekarz, nie wzywałam go.

Po co wydawać pieniądze?

Sama sobie poradzę.

Tylko żebyś ty przyjechała, ugotowała rosołek…

Elizawieta zamknęła oczy.

Klasyka.

Teściowa zawsze umiała manipulować litością.

I zawsze to działało.

— Wrócę pojutrze.

Powiedziała spokojnie.

— Proszę wezwać lekarza, jeśli jest tak źle.

— Jak to pojutrze?!

Lizuśka, ty…

Elizawieta zakończyła połączenie i wyłączyła telefon.

Ręce jej drżały.

Usiadła na małej kanapce w rogu toalety i przycisnęła dłonie do twarzy.

Co ona robi?

Może Wiktor ma rację i naprawdę jest egoistką?

Może powinna była pojechać do teściowej, jak zawsze?

— Hej, jesteś tu?

Drzwi uchyliły się, w szparę zajrzała Regina.

— Wszystko okej?

— Tak.

Elizawieta szybko otarła oczy.

— Po prostu… trochę duszno.

Regina weszła i zamknęła za sobą drzwi.

— Liza, nie kłam.

Widzę, że jesteś na skraju.

Co się stało?

— Nic.

Po prostu…

Zająknęła się, a potem wypuściła powietrze.

— Po prostu nie rozumiem, co ja tu robię.

Wszyscy są tacy sukcesywni, a ja… ja jestem nikim, Regin.

Zwykłą nieudacznicą, która nawet z domu nie może wyjść bez zgody męża.

— Stop.

Regina usiadła obok.

— Nie jesteś nieudacznicą.

Po prostu trafiłaś w złą sytuację.

To różne rzeczy.

— Jaka różnica?

— Ogromna.

Nieudacznik to ktoś, kto się poddał.

A ty się nie poddałaś, skoro przyjechałaś.

Elizawieta parsknęła.

— Przyjechałam, żeby się upewnić, że życie przeleciało obok.

— Albo żeby je odzyskać.

Wróciły na salę.

Elizawieta wypiła kieliszek wina, potem drugi.

Rozmowy wokół dudniły, ktoś włączył karaoke, zaczęły się tańce.

Siedziała przy stole i patrzyła na to wszystko jakby z boku.

A potem wydarzyło się coś, czego w ogóle się nie spodziewała.

Do ich stolika podszedł mężczyzna — wysoki, lekko siwy, w drogim garniturze.

Elizawieta nie od razu go poznała, ale potem aż westchnęła.

— Gleb?

Gleb Somow, jej pierwsza miłość.

Ten chłopak, z którym spotykała się w ostatnich klasach, a potem wyjechał na studia do Petersburga i wszystko jakoś samo się skończyło.

— Liza.

Uśmiechnął się, a ona zobaczyła te same ciepłe, brązowe oczy.

— Ile lat…

— Ile zim.

Dokończyła automatycznie.

Usiadł naprzeciwko i zaczęli rozmawiać.

Okazało się, że Gleb pracuje tu, w Petersburgu, i kieruje firmą IT.

Jest po rozwodzie, ma córkę studentkę.

Mieszka sam w mieszkaniu na Piotrogrodzkiej.

— A ty?

Zapytał.

— Czym się zajmujesz?

— Ja…

Elizawieta zawahała się.

— Pracuję jako księgowa.

Jestem mężatką.

— Dzieci?

— Nie.

Skinął głową, a w jego spojrzeniu mignęło coś jak żal.

Albo jej się wydawało.

Przegadali cały wieczór.

Gleb opowiadał o Petersburgu, o pracy, pytał o jej życie.

Elizawieta odpowiadała wymijająco, ale z każdą minutą czuła, jak coś w niej odmarza.

Z nim było łatwo.

Tak łatwo, jak dwadzieścia lat temu.

Kiedy bankiet się skończył, zaproponował, że ją odprowadzi.

— Zatrzymałam się u Reginy.

Powiedziała Elizawieta.

— Ona tam tańczy.

— To może się przejdziemy?

Gleb uśmiechnął się.

— Pokażę ci nocny Petersburg.

Powinna była odmówić.

Wrócić do Reginy, położyć się spać, a rano wrócić do Moskwy.

Ale zamiast tego skinęła głową.

— Chodźmy.

Wyszli na ulicę.

Petersburg przywitał ich zimnym wiatrem znad Newy i mokrym śniegiem, który topniał na asfalcie.

Gleb narzucił jej na ramiona swoją marynarkę i poszli wzdłuż nabrzeża.

— Pamiętasz, jak chodziliśmy po lekcjach?

Zapytał.

— Zawsze marzłaś, a ja oddawałem ci swoją kurtkę.

— Pamiętam.

Elizawieta uśmiechnęła się.

— A potem wyjechałeś, i cały rok ryczałam w poduszkę.

— Ja też tęskniłem.

Ale wiesz… pewnie tak było dobrze.

Byliśmy za młodzi.

— A teraz jesteśmy starzy i mądrzy?

— Starsi na pewno.

Roześmiał się.

Doszli do Mostu Pałacowego i zatrzymali się w połowie.

Poniżej chlupotała ciemna woda, nad głową wisiało niskie niebo.

Elizawieta patrzyła na światła miasta i myślała, jak dziwnie wszystko się układa.

Jeszcze wczoraj stała w kuchni i bała się powiedzieć słowo przeciw mężowi.

A dziś była tu, w innym mieście, z człowiekiem z przeszłości, i po raz pierwszy od wielu lat czuła się żywa.

— Liza.

Gleb odwrócił się do niej.

— Mogę zadać niewygodne pytanie?

— Pytaj.

— Jesteś szczęśliwa w małżeństwie?

Zamilkła.

Wiatr targał włosy, zimno przenikało do kości, ale ona tego nie czuła.

Czuła tylko ciężar tego pytania.

— Nie.

Powiedziała w końcu.

— Chyba nigdy nie byłam.

— To po co?

— Myślałam, że kocham.

Myślałam, że on się zmieni.

Myślałam, że za mało się staram.

A potem minęło piętnaście lat i okazało się, że po prostu bałam się odejść.

Gleb podszedł bliżej i wziął ją za rękę.

— Nie jest za późno zacząć od nowa.

Serce zabiło jej szybciej.

Elizawieta spojrzała na niego — na znajomą twarz, która stała się dorosła, na te oczy, w których było coś więcej niż tylko przyjacielska troska.

Mogła zrobić krok naprzód.

Mogła pozwolić sobie na tę chwilę, tę bliskość.

Mogła…

Ale zamiast tego cofnęła się.

— Gleb, nie mogę.

Wybacz.

Skinął głową i puścił jej dłoń.

— Rozumiem.

Po prostu wiedz, że jeśli będziesz potrzebowała pomocy…

Jestem tutaj.

Zawsze.

Wrócili do domu Reginy w milczeniu.

Na pożegnanie Gleb ją przytulił — po przyjacielsku, ciepło — i zniknął w nocy.

Elizawieta weszła do mieszkania, gdzie Regina już spała, rozrzucona na wielkim łóżku.

Położyła się na kanapie, okryła kocem i długo patrzyła w sufit.

Telefon leżał obok, wyłączony.

Nie chciała wiedzieć, ile jest nieodebranych od Wiktora.

Nie chciała słyszeć jego głosu, oskarżeń, gróźb.

Rano Regina odprowadziła ją na dworzec.

— Liza, obiecaj, że nie znikniesz.

Powiedziała Regina na peronie.

— Dzwońmy chociaż raz w tygodniu.

Dobrze?

— Dobrze.

Elizawieta ją uściskała.

— Dziękuję ci.

Za wszystko.

W pociągu włączyła telefon.

Czterdzieści trzy nieodebrane połączenia.

Dwadzieścia wiadomości.

Elizawieta otworzyła rozmowę z Wiktorem.

Pierwsze wiadomości były wściekłe: „Pożałujesz tego”, „Moja matka przez ciebie się rozłożyła”, „Zniszczyłaś naszą rodzinę”.

Potem przyszły błagalne: „Liza, wróć, pogadamy”, „Nie chciałem być taki ostry”, „Porozmawiajmy normalnie”.

A ostatnia wiadomość, wysłana godzinę temu, była krótka: „Twoje rzeczy będą pod drzwiami”.

Elizawieta powoli wypuściła powietrze.

Czyli tak.

Czyli to koniec.

Dziwne, ale nie czuła ani strachu, ani paniki.

Tylko jakieś uspokojenie.

Puste, prawie obojętne uspokojenie.

Napisała do Reginy: „Chyba zostałam bez mieszkania”.

Odpowiedź przyszła po minucie: „Przyjeżdżaj do Petersburga. Mam miejsce. Znajdziemy ci pracę, ogarniemy życie. Najważniejsze — nie wracaj do niego”.

Elizawieta spojrzała przez okno.

Za szybą migały lasy, wsie, małe stacje.

Pociąg wiózł ją z powrotem do Moskwy, do życia, którego już nie było.

Ale to nie znaczyło, że musi tam wracać.

Otworzyła czat z Glebem — numer dał jej wczoraj wieczorem — i napisała: „Cześć. Mogę zadać dziwne pytanie? Czy w twojej firmie są wakaty dla księgowej?”

Odpowiedź przyszła prawie od razu: „Są. I bardzo dobre. Kiedy możesz zacząć?”

Elizawieta uśmiechnęła się.

„Od przyszłego tygodnia”.

Pociąg pędził po torach, a ona patrzyła w okno i myślała o tym, że życie to dziwna rzecz.

Czasem trzeba stracić wszystko, żeby odnaleźć siebie.

Czasem trzeba uciec, żeby przestać się bać.

Czasem trzeba po prostu powiedzieć „nie” i pójść swoją drogą.

W Moskwie odebrała swoje rzeczy z mieszkania — Wiktor zostawił trzy torby pod drzwiami i nawet nie otworzył, kiedy zadzwoniła.

Dobrze.

Tak nawet łatwiej.

Elizawieta wezwała taksówkę i pojechała na dworzec.

Kupiła bilet na wieczorny pociąg do Petersburga.

Siedziała w poczekalni, piła kawę z automatu i myślała o tym, co przed nią.

O nowej pracy, nowym mieście, nowym życiu.

Tak, będzie strach.

Tak, będzie trudno.

Ale gorzej niż było, już nie będzie.

Wyjęła telefon i otworzyła galerię.

Było tam jedno zdjęcie z jubileuszu — ona i Regina, obejmują się i śmieją.

Elizawieta wyglądała na nim na szczęśliwą.

Prawdziwą.

Może o to właśnie chodzi — nie w tym, żeby wszystkim dogodzić, nie w tym, żeby spełniać cudze oczekiwania.

Tylko w tym, żeby po prostu być sobą.

Żyć dla siebie.

Oddychać pełną piersią.

Kiedy ogłoszono wejście, Elizawieta wstała, wzięła torby i poszła na peron.

Bez oglądania się.

Bez żalu.

Przed nią był Petersburg, białe noce, Newa, nowa praca.

Przed nią było życie, które wybierze sama.

I to było najważniejsze.