Na moim jubileuszu w elitarniej restauracji takim nędzarzom nie ma czego szukać.
Moja teściowa wyrzuciła moich rodziców za drzwi.
— Co to za kołchoźnicy się tu przywlekli?
Walentina Siergiejewna omiotła moich rodziców wzrokiem, jakby zobaczyła karaluchy w swoim talerzu ostryg.
— Ochrona!
Natychmiast wyprowadzić z sali tych… ludzi.
Na moim jubileuszu w „Metropolu” taka publika nie ma miejsca!
Mama pobladła i chwyciła tatę za rękę.
Tata w milczeniu zacisnął szczęki — znałam to spojrzenie.
Tak patrzył, kiedy w dzieciństwie sąsiedzki pijaczek Witia próbował zabrać mi rower.
— Walentino Siergiejewno, to moi rodzice, — wstałam od stołu, czując, jak drżą mi kolana.
— To ja ich zaprosiłam.
— To ich odeślij z powrotem do ich… jak to się nazywa?
Kozłowka?
Zadupie?
— teściowa skrzywiła się z obrzydzeniem.
— Spójrz na nich!
Twój ojciec w marynarce z pchlego targu, a twoja matka…
Boże, co to jest, sukienka z chińskiego bazaru za trzysta rubli?
Piętnaście lat temu przyjechałam do Moskwy z małego miasteczka z jedną walizką i ogromnymi marzeniami.
Moi rodzice sprzedali krowę Zorkę — naszą żywicielkę — żeby opłacić pierwszy rok w akademiku.
Mama płakała, żegnając mnie na dworcu, i wciskała mi do kieszeni ostatnie pięćset rubli „na wszelki wypadek”.
Tata milczał, tylko mocno mnie przytulił i szepnął: „Ucz się, córeczko.
Wierzymy w ciebie.”
Uczyłam się jak opętana.
W dzień — uniwersytet, wieczorem — dorywcze prace.
Kelnerka, promotor, kurier — cokolwiek, byle nie prosić rodziców o pieniądze.
Wiedziałam, że w domu każda kopiejka jest na wagę złota.
Mama pracowała jako salowa w szpitalu za piętnaście tysięcy rubli, tata jako ślusarz w zakładzie, który raz działał, a raz stał.
A potem pojawił się Igor.
Przystojny, pewny siebie, z dobrej rodziny.
Zakochałam się jak głupia — od pierwszego wejrzenia.
Zabiegał o mnie z rozmachem: restauracje, kwiaty, prezenty.
Kiedy mi się oświadczył, byłam na siódmym niebie.
— Tylko bez tego wiejskiego wesela, — powiedział wtedy.
— Moja mama zorganizuje wszystko jak należy.
A twoich… no, potem jakoś się poznamy.
To „potem” przeciągnęło się na trzy lata.
Walentina Siergiejewna urządziła huczne przyjęcie na swoje sześćdziesiąte urodziny.
Dwieście osób, restauracja z gwiazdką Michelin, muzyka na żywo.
Błagałam Igora, żeby pozwolił zaprosić moich rodziców.
— Chociaż tym razem, — prosiłam.
— Tak bardzo chcą być na rodzinnej uroczystości.
Mama już kupiła sukienkę…
— Dobra, — zgodził się niechętnie mąż.
— Ale uprzedź ich: żadnych wiejskich numerów.
Niech siedzą cicho i nie kompromitują nas.
Rodzice przyjechali autobusem — czternaście godzin w drodze.
Chciałam odebrać ich z dworca, ale Walentina Siergiejewna urządziła awanturę: „Jak to — zostawić przygotowania do mojego jubileuszu dla jakichś gości?”
Mama włożyła swoją najlepszą sukienkę — niebieską, z koronkowym kołnierzykiem.
Kupiła ją specjalnie na uroczystość, odkładała pół roku.
Tata wyciągnął z naftaliny jedyny odświętny garnitur — ten sam, w którym żenił się trzydzieści lat temu.
Weszli do sali nieśmiało, rozglądając się dookoła.
Rzuciłam się do nich, ale Walentina Siergiejewna zastąpiła mi drogę.
— Ochrona śpi, czy co?
Teściowa pstryknęła palcami.
— Powiedziałam wyraźnie: wynieść tych żebraków z sali!
— Nie jesteśmy żebrakami, — tata zrobił krok do przodu.
— Jesteśmy rodzicami Katii.
Przyjechaliśmy złożyć pani życzenia z okazji jubileuszu.
— Rodzicami?
Walentina Siergiejewna roześmiała się.
— Igor, widzisz ten cyrk?
Twoja żonka przywlokła tu kołchoźników!
Patrzcie wszyscy — od kogo mój syn zamierza mieć dzieci.
Od tej wiejskiej rasy!
Sala ucichła.
Dwieście par oczu wbiło się w moich rodziców.
Mama zapłakała, przyciskając do piersi torebkę z prezentem — ręcznie wyszywanym obrusem, nad którym pracowała trzy miesiące.
— Chodźmy, Masza, — tata objął mamę za ramiona.
— To nie miejsce dla nas.
— Stójcie!
Wyrwałam się z odrętwienia.
— Mamo, tato, nie odchodźcie!
— Katia, wybieraj, — powiedział Igor lodowato.
— Albo ci… twoi krewni opuszczają salę, albo idziesz z nimi.
Na zawsze.
Spojrzałam na męża.
Na teściową, która uśmiechała się jak hiena.
Na gości, łapiących chciwie każde słowo.
A potem — na rodziców.
Mama próbowała ukradkiem otrzeć łzy.
Tata stał prosto, ale widziałam, jak drżą mu ręce.
I nagle wszystko wskoczyło na swoje miejsce.
— Wie pani co, Walentino Siergiejewno?
Podeszłam do rodziców i wzięłam ich pod ręce.
— Niech pani wsadzi swój elitarny lokal tam, skąd zwykle pani mówi.
Moi rodzice wychowali mnie na uczciwego człowieka.
Sprzedali ostatnie, żeby dać mi wykształcenie.
A pani co w życiu zrobiła, poza tym, że dobrze wyszła za mąż za bogatego idiotę?
— Jak śmiesz!
Teściowa zapiszczała.
— A jednak śmiem!
Zdjęłam obrączkę i rzuciłam ją na stół przed osłupiałym Igorem.
— Przez trzy lata znosiłam wasze upokorzenia.
Wstydziłam się własnych rodziców.
Kłamałam im, że wszystko jest dobrze, że nas zaakceptujecie.
A wiecie co?
Moja mama jest od was o niebo lepsza.
Całe życie harowała, żeby utrzymać rodzinę, a wy potraficie tylko wydawać pieniądze męża na botoks i ciuchy!
— Katerina, przestań z tą histerią!
Igor ryknął.
— Pożałujesz tego!
— Jedyne, czego żałuję, to że zmarnowałam trzy lata życia na twoją mamusię i na ciebie, maminsynku!
Odwróciłam się do sali.
— A wy wszyscy to po prostu stado baranów!
Siedzicie tu, żrecie kawior i śmiejecie się z uczciwych ludzi.
Pluję na was!
Wyszliśmy we троje.
Mama wciąż szlochała, tata milczał.
Przy wyjściu odwróciłam się — w sali panowała grobowa cisza.
Walentina Siergiejewna poczerwieniała jak burak.
Igor siedział z otwartymi ustami.
— Córeczko, co ty narobiłaś?
Mama złapała mnie za rękę.
— Wróć, przeproś!
Gdzie teraz będziesz mieszkać?
— Pojadę z wami, mamo.
Do domu.
Do naszej Kozłowki.
Objęłam ich oboje.
— Wybaczcie mi.
Wybaczcie, że się was wstydziłam.
Że od razu was nie obroniłam.
— Nasza głuptasko, — tata uśmiechnął się pierwszy raz tego wieczoru.
— Nie masz czego przepraszać.
Zawsze wiedzieliśmy, że wrócisz.
Wsiedliśmy do starej „Łady” taty — okazało się, że przyjechali nią, żeby zrobić mi niespodziankę.
Mama wyjęła z torby termos z herbatą i kanapki z domową kiełbasą.
— Wiedziałam, że w tym waszym restauracyjnym luksusie porządnie cię nie nakarmią, — podała mi kanapkę.
— Jedz, córeczko.
Do domu daleko.
Ugryzłam kęs i łzy popłynęły mi po policzkach.
Nie było na świecie nic smaczniejszego od tej prostej kanapki.
Miesiąc później Igor przyjechał do Kozłowki.
Stał przy furtce, kręcił się niepewnie.
Mama chciała mnie zawołać, ale tata ją powstrzymał:
— Niech spada.
Nie potrzebujemy tu miejskiego pawia.
Igor odjechał z niczym.
A po kolejnych sześciu miesiącach dowiedziałam się, że Walentina Siergiejewna trafiła do szpitala z zawałem po tym, jak mąż złożył pozew o rozwód — znalazł sobie młodą sekretarkę.
Igor został bez ojcowskich pieniędzy i zatrudnił się jako kierownik w salonie samochodowym.
A ja?
Otworzyłam w Kozłowce małą cukiernię.
Mama pomaga mi z wypiekami, tata zrobił remont.
W weekendy pół miasteczka przychodzi do nas na herbatę i ciasta.
I wiecie co?
Jestem szczęśliwa jak nigdy.
Wczoraj mama powiedziała:
— Dobrze, że tak się stało, córeczko.
Bo wtedy, jak patrzyłam na ciebie w tej restauracji, to już nie byłaś nasza.
A teraz znowu jesteś naszą Katiuszą.
A ja ją przytuliłam, wdychając zapach domowego chleba i dzieciństwa.
Prawdziwe życie nie było w elitarnych restauracjach, tylko tutaj — gdzie kochają cię nie za status, ale po prostu za to, że jesteś.
