Ja powiedziałam menedżerowi jedno słowo.
— Wiera, ubieraj się.
Taksówka będzie za dziesięć minut.
Otworzyłam oczy.
Sobota, ósma rano.
Michaił stał już ubrany, w krawacie.
— Dokąd jedziemy?
— Niespodzianka.
Dogadałem się z twoim szefem, dziś nie idziesz do pracy.
Przez piętnaście lat małżeństwa ani razu nie wtrącał się w moje sprawy zawodowe.
Ani razu.
Od razu się zaniepokoiłam.
— Michaił, jaka niespodzianka?
Muszę uprzedzić, jeśli nie idę.
— Wszystko już załatwione.
Szybko się zbieraj, nie ociągaj się.
Ubierałam się i zeszłam na dół.
Otworzyłam drzwi taksówki — na tylnym siedzeniu siedziała Kławdija Iwanowna.
Moja teściowa.
W nowym płaszczu, z pomalowanymi ustami, zadowolona.
Wszystko stało się jasne.
Cokolwiek Michaił zaplanował, jego matka o tym wiedziała.
A więc nic dobrego.
— Siadaj, dziewczyno, nie stój.
Dziś jest wyjątkowy dzień.
Usiadłam.
Całą drogę milczałam.
Patrzyłam przez okno, a Kławdija Iwanowna szczebiotała o sąsiadce, o nowym futrze, o tym, jak długo na coś takiego czekała.
Michaił przytakiwał i uśmiechał się.
Ja po prostu czekałam, aż to się skończy.
Zatrzymaliśmy się pod salonem samochodowym.
Tym samym, obok którego codziennie przejeżdżam tramwajem do pracy.
Nie mam samochodu.
Michaił zawsze mówił: po co ci, i tak nie prowadzisz.
— Mamusiu, chodźmy wybrać twój prezent, — Michaił otworzył teściowej drzwi i pomógł jej wysiąść.
Ja wysiadłam sama.
Poszłam za nimi.
W głowie miałam jedno: jaki jeszcze prezent?
W salonie było ciepło i jasno, grała cicha muzyka.
Pośrodku stał ogromny biały SUV.
Lśniący, z chromami, drogi.
Bardzo drogi.
Kławdija Iwanowna podeszła, aż westchnęła z zachwytu.
— Misza!
To naprawdę ten?
— Tak, mamo.
Dla ciebie.
Podszedł do nas sprzedawca z tabletem.
— Michaił Siergiejewicz?
Czekaliśmy na pana.
Kławdija Iwanowna, oto model, o którym rozmawialiśmy przez telefon.
Oni już do siebie dzwonili.
Już wszystko ustalili.
Stałam z boku i zaczęło mnie zalewać.
Powoli, ale nieuchronnie.
— Można zajrzeć do środka? — Kławdija Iwanowna już wyciągała rękę do klamki.
— Oczywiście, proszę wsiadać.
Wsiadła, pogłaskała siedzenie, zakręciła kierownicą.
Spojrzała na siebie w lusterku.
— Misza, a jest wersja z panoramicznym dachem?
— Jest, to inna wersja wyposażenia, ale różnica niewielka.
— Chcę z dachem.
I z kamerami.
I z podgrzewaniem wszystkich siedzeń.
— Będzie wszystko, mamo.
Nie martw się.
Podeszłam bliżej.
— Michaił.
Odwrócił się i skrzywił.
— Co?
— Muszę z tobą porozmawiać.
— Wiera, nie teraz.
Widzisz, że jesteśmy zajęci.
— Teraz.
Przeprosił sprzedawcę i odszedł ze mną na bok.
— No i?
— To moje pieniądze.
Te na remont.
— No tak.
Pieniądze są wspólne.
Remont poczeka, a mamie samochód jest potrzebny teraz.
— Umawialiśmy się.
Dwanaście lat odkładałam na remont i działkę z domkiem.
— Zmieniłem zdanie.
Matka całe życie mi poświęciła.
Jest ważniejsza niż twoje płytki w łazience.
Nie rób wstydu przy ludziach, Wiera.
Teraz wszystko załatwimy, ty zrobisz przelew i koniec.
To już postanowione.
Odwrócił się i poszedł z powrotem do samochodu.
Po prostu poszedł.
Jakby rozmowa była zakończona.
Kławdija Iwanowna wysiadła, podeszła do mnie i wzięła mnie za rękę.
— Wieroczko, kochanie, nie denerwuj się.
Remont nigdzie nie ucieknie, a mnie naprawdę ciężko jeździ się autobusami.
Serce, nogi bolą.
Ty jesteś młoda, chodzenie nawet ci się przyda.
Dla zdrowia i dla wyglądu.
Uśmiechała się.
Patrzyłam na ten uśmiech i myślałam: jak ja mogłam tego nie widzieć przez tyle lat?
Była absolutnie pewna, że oddam pieniądze.
Bo zawsze oddawałam wszystko, czego chcieli.
— Proszę, przejdźmy i załatwmy dokumenty, — sprzedawca wskazał salę rozmów.
Usiedliśmy przy stole.
Sprzedawca rozłożył papiery i zaczął tłumaczyć.
Kławdija Iwanowna słuchała jednym uchem, Michaił kiwał głową.
Ja patrzyłam na kartki pełne cyfr.
— Samochód będzie zarejestrowany na Kławdiję Iwanownę Sokołową.
Płatność pełna, od razu.
Wiera Nikołajewna, będzie pani musiała potwierdzić przelew.
Oto dane.
Sprzedawca podał mi kartkę.
Spojrzałam na kwotę.
To było wszystko.
Każdy grosz, który odkładałam przez dwanaście lat.
— No, Wiera, wyjmuj telefon, — Michaił patrzył na mnie.
— Czemu tracisz czas?
Wyjęłam telefon.
Otworzyłam aplikację bankową.
Spojrzałam na saldo.
— No, przelewaj, — pospieszała Kławdija Iwanowna.
— Musimy jeszcze zrobić zdjęcie przy samochodzie na social media.
Wstałam.
— Przepraszam, wyjdę na minutę.
— Wiera, dokąd idziesz? — Michaił zaczął wstawać.
— Zaraz wrócę.
Wyszłam na korytarz.
Zobaczyłam przy ladzie innego pracownika.
Podeszłam.
— Przepraszam, jest pan tu kierownikiem?
— Tak, jestem starszym menedżerem.
Co się stało?
— Konto, z którego ma pójść płatność za samochód, jest moje.
Jestem jedyną właścicielką.
Chcę oficjalnie powiedzieć: nie wyrażam zgody na przelew.
Pieniędzy nie będzie.
Spojrzał na mnie.
— Jest pani pewna?
— Tak.
— Rozumiem.
Zaraz przekażę informację.
Wróciłam i usiadłam na miejscu.
Michaił z Kławdiją Iwanowną omawiali, gdzie będzie parkować, żeby wszyscy sąsiedzi widzieli nowe auto.
Drzwi się otworzyły i wszedł menedżer.
Miał zagubioną minę.
— Michaił Siergiejewicz, pojawił się problem.
Właścicielka konta wycofała zgodę.
Przelewu nie będzie.
Cisza.
— Co? — Michaił powoli odwrócił się do mnie.
— Co to znaczy?
— To znaczy, że nie dam pieniędzy.
To moje konto.
Ja decyduję, gdzie przelewam.
Twarz Michaiła zrobiła się czerwona.
— Co ty wyprawiasz?!
Przecież wszystko już ustaliliśmy!
Dokumenty są gotowe!
— Dokumenty są, pieniędzy nie będzie.
Kławdija Iwanowna zerwała się, krzesło runęło na podłogę.
— Złodziejka!
Okradłaś rodzinę!
To nasze pieniądze, Misza utrzymywał cię piętnaście lat!
— Każdy grosz zarobiłam ja.
Michaił nie dołożył nic.
Jeśli chcecie, oto wyciąg.
Wyjęłam z torebki teczkę i położyłam ją na stole.
Menedżer otworzył i spojrzał.
— Tak, rzeczywiście, wszystkie wpływy są wyłącznie z karty wynagrodzeniowej Wiery Nikołajewny.
Michaił chwycił teczkę i rzucił ją na podłogę.
— Natychmiast zrobisz przelew!
Słyszysz?!
— Nie.
— Powiedziałem: zrobisz!
— A ja powiedziałam: nie.
Wstał i nachylił się nade mną.
— Chcesz zrobić mamie prezent, to zrób go sam, — powiedziałam.
— Masz swoją kartę.
Weź kredyt.
Płać ze swoich pieniędzy.
Ale nie z moich.
Kławdija Iwanowna zaczęła piszczeć.
Przybiegła ochrona.
— O co chodzi?
— Ona ukradła nasze pieniądze! — Michaił wskazywał na mnie palcem.
— To moje pieniądze, — spojrzałam na ochroniarzy.
— Mam dokumenty.
A ci ludzie chcieli rozporządzić moimi pieniędzmi bez mojej zgody.
— Proszę opuścić salon, — powiedział starszy menedżer.
— Sami wyjdziemy! — Michaił szarpnął matkę za rękę.
— Chodź, mamo!
To wszystko jej wina!
Wyprowadzili ich.
Kławdija Iwanowna krzyczała coś o niewdzięczności.
Ja zostałam siedzieć.
— Wszystko w porządku? — zapytał menedżer.
— Tak.
Dziękuję.
Wyszłam na zewnątrz.
Telefon dzwonił — od Michaiła.
Wyciszyłam go.
Doszłam do przystanku, wsiadłam do tramwaju.
Pojechałam do domu.
W domu Michaił już czekał.
Siedział na kanapie.
— Pożałujesz tego, — powiedział, nie patrząc na mnie.
— Beze mnie jesteś nikim.
— Być może.
Ale to mój wybór.
— Jutro oddasz pieniądze.
— Nie.
I spakuj swoje rzeczy.
Jutro składam pozew o rozwód.
Wyskoczył.
— Nie odważysz się!
— Odważę się.
Wyszedł tej samej nocy.
Trzasnął drzwiami.
Rano pojechałam do prawniczki.
Kobieta około pięćdziesiątki, surowa.
— Konta osobne?
— Tak.
— Mieszkanie jest pani?
— Tak, sprywatyzowane przed ślubem.
— To proste.
Będzie żądał połowy oszczędności, ale jeśli udowodni pani, że odkładała sama, dostanie pani wszystko.
Udowodniłam.
Przyniosłam wyciągi z dwunastu lat.
Michaił krzyczał na rozprawie, ale sędzia spojrzała w dokumenty i powiedziała:
— Pan nic nie wpłacał?
Michaił milczał.
Po czterech miesiącach rozwód został sfinalizowany.
Michaił dostał tylko swoje rzeczy.
Zrobiłam remont.
Zatrudniłam ekipę, sama wybrałam płytki.
Położyłam tapety, kupiłam nowe meble.
Mieszkanie stało się inne.
Pewnej zimy spotkałam na ulicy znajomą.
Kiedyś przyjaźniła się z Kławdiją Iwanowną.
— Wiesz, że Michaił ożenił się ponownie?
— Nie, nie wiedziałam.
— No właśnie, obiecał nowej też kupić mamie samochód.
A ona mówi: chcesz — kupuj sam, moich pieniędzy nie ruszaj.
Teraz Kławdija Iwanowna narzeka wszystkim, że syn obiecał i nie dotrzymał.
Słuchałam i nic nie czułam.
Ani żalu, ani radości.
Po prostu informacja.
Wiosną kupiłam działkę za miastem.
Niewielką, obok lasu.
Postawiłam mały domek.
Teraz jeżdżę tam w każdy weekend.
Posadziłam kwiaty, czytam, cieszę się naturą.
Czasem jadę przez miasto tramwajem.
Patrzę przez okno i myślę: zrobiłam dobrze.
Przez piętnaście lat żyłam tak, jak chcieli inni.
Teraz żyję tak, jak chcę ja.
I to było warte każdego grosza, który zapłaciłam za wolność od nich.
