Fiodor Pietrowicz od dawna marzył, by odwiedzić cmentarz — by zobaczyć swojego syna.
Przez długi czas nie pozwalało mu na to zdrowie.
Ale dziś obudził się czując się trochę lepiej.
Kupował wcześniej farbę na ogrodzenie; wszystkie narzędzia były przygotowane.
Po śniadaniu zaczął się przygotowywać.
Dwa miesiące temu zauważył, że płot wokół grobu Sashy się przechyla, a brama zwisała na jednym zawiasie.
To było zrozumiałe — minęło prawie dziesięć lat, odkąd pochował syna…
Ale tak naprawdę Sasha nie był ich biologicznym dzieckiem.
Fiodor Pietrowicz i jego żona nie mieli własnych dzieci, chociaż byli razem od dwudziestu lat.
Po długim namyśle postanowili adoptować.
W domu dziecka ich uwagę przykuł szczupły, pięcioletni chłopiec siedzący cicho w kącie, smutno obserwujący obcych ludzi.
Serce Fiodora Pietrowicza bolało.
„Dlaczego to dziecko jest samo?”
„Och, Sasha jest wyjątkowy. Przywieziono go tu sześć miesięcy temu.
Jego matka nie chciała go oddać, chłopiec płakał, trzymał się jej…
To było bolesne do oglądania.
Od tamtej pory trzyma się na uboczu, nie może jej wybaczyć zdrady.
Próbowaliśmy wszystkiego — nic nie pomaga.”
Para postanowiła pokazać chłopcu jaśniejszą stronę życia.
Podczas gdy formalności były załatwiane, zabierali go na wycieczki.
Sasha posłusznie robił wszystko, co mu sugerowali: jadł lody, jeździł na karuzeli, ale jego oczy pozostały puste.
Minął cały rok, zanim przestał się bać tych ludzi.
A pewnego wieczoru podszedł do Fiodora Pietrowicza i zapytał:
„Czy naprawdę nigdy mnie nie zostawisz?”
„Nigdy. Obiecuję ci.”
Mały Sasha mocno go objął i wybuchnął płaczem.
Od tego dnia przestali zauważać, że nie jest ich biologicznym dzieckiem.
Chłopiec wnosił radość w każdą chwilę: dobrze się uczył i po ukończeniu szkoły trafił do akademii wojskowej.
W ich małym miasteczku takie historie były rzadkością, więc rodzice byli ogromnie dumni.
W święta Sasha nie przyjeżdżał tylko odpocząć — przychodził pomagać.
Wszyscy sąsiedzi podziwiali ich czułą relację z synem.
Sasha pozostał w służbie. Rodzice bardzo się martwili, zwłaszcza gdy tracili z nim kontakt.
Wiedzieli, że jest wysłany w niebezpieczne miejsca.
Później został zwolniony ze względów zdrowotnych.
Stał się wycofany, a kilka lat później zachorował — lekarze niewiele mogli zrobić; choroba była już bardzo zaawansowana.
Niedługo po śmierci syna zmarła żona Fiodora Pietrowicza.
On żył dalej — ale w samotności…
Pewnego ranka wyszedł na podwórko, a jego stary pies, Buyan, podbiegł do niego.
Pies był już całkowicie siwy. W ludzkich latach był w wieku swojego pana.
„No to, Buyanusza, idziemy zobaczyć Saszenkę? Czas.”
Stary i pies zdawali się rozumieć. Buyan szczęśliwie machał ogonem.
Zamknęli bramę i ruszyli w dół ziemistej drogi. Cmentarz był po drugiej stronie wioski.
Musieli przejść prawie całą jej długość, plus jeszcze kilometr.
„Cześć, Fiodor Pietrowicz!
Dokąd idziecie z Buyanem?”
„Cześć, Mario Stepaniowno.
Odwiedzić mojego syna i żonę.
Trzeba naprawić i pomalować płot.”
„A jak się pan sam czuje?
Wciąż jest pan chory. Może poprosić kogoś o pomoc?”
„Bóg nie dał mi wnuków, a ja nie ufam obcym.
Wie pani, jak teraz jest — wezmą twoje pieniądze, a potem sam musisz wszystko naprawić.”
Idąc dalej, Fiodor Pietrowicz i Buyan dotarli do cmentarza.
Zobaczyli tam dziwnego mężczyznę — ewidentnie nie miejscowego.
Nie powiedział nawet „dzień dobry”.
To zaskoczyło Fiodora Pietrowicza — ludzie w ich wiosce zawsze się pozdrawiali, nawet obcych.
Ale tutaj — nic…
Cmentarz był zaniedbany. Ostatnia burza połamała gałęzie. Stary westchnął:
„Ach, Buyasza, mamy dużo pracy przed sobą.”
Nagle pies zawarczał. Zaczął gorączkowo kopać przy płocie, szczekając i skomląc.
W końcu przestał i zaczął głośno szczekać.
Fiodor Pietrowicz podszedł do dziury. Z ziemi wystawał róg kartonowego pudełka.
Pudełko było suche, co oznaczało, że zostało tam położone niedawno. Możliwe, że przez tamtego obcego.
Stary wykopał je — było całkiem duże.
I wtedy coś w środku pudełka się poruszyło.
Fiodor Pietrowicz ostrożnie rozerwał karton, podczas gdy Buyan krążył niedaleko.
„Spokojnie, spokojnie…”
Pod szmatami leżało nowo narodzone dziecko — mała dziewczynka.
Poruszała się, otworzyła usta próbując oddychać, ale była za słaba, by płakać.
Jak długo była pod ziemią?
Prawdopodobnie nie dłużej niż pół godziny — pudełko zatrzymało trochę powietrza, inaczej by się udusiła.
„Mój Boże…”
Fiodor Pietrowicz wziął dziecko i pobiegł do wyjścia.
Buyan dotrzymywał kroku, szczekając głośniej niż od lat.
Serce starca waliło, oddech był ciężki, ale nie przestawał.
Pędzili do Olgi Siergiejewnej — byłej pielęgniarki wiejskiej.
Chociaż klinika dawno już została zamknięta, ludzie nadal przychodzili do niej po pomoc.
Olga Siergiejewna, pielęgnując ogród, zobaczyła Fiodora Pietrowicza biegnącego w stronę jej domu.
Po jego wyglądzie wiedziała, że coś poważnego się stało.
Bez zwłoki szybko opłukała ręce w beczce z deszczówką i pobiegła na spotkanie.
„Co się stało, Fiodor Pietrowiczu?”
Starzec cicho podał jej dziewczynkę i ochryple powiedział:
„Znalazłem ją… w pudełku… zakopaną…”
Dziecko wydało słaby pisk, a Olga Siergiejewna, jakby budząc się, przytuliła dziewczynkę do piersi i pospieszyła do środka.
Tam delikatnie owinęła ją miękkim ręcznikiem, podczas gdy jej mąż gorączkowo wybierał numery i pytał Fiodora Pietrowicza o wszystko, co się wydarzyło.
W ciągu pół godziny karetka i policja zebrały się przy bramie.
Sąsiedzi z ciekawością się przyglądali.
Ktoś z tłumu podał starcowi lekarstwo na serce.
Następnego dnia pod dom Fiodora Pietrowicza podjechał luksusowy samochód — taki, którego nigdy wcześniej nie widział w wiosce.
Stary próbował wstać z kanapy, ale wciąż był słaby po poprzednim dniu.
Sasza, mąż pielęgniarki, zajrzał zza domu.
„Kto to?”
„Dzień dobry. Czy pan jest Fiodor Pietrowicz?”
„Tak, to ja,” odpowiedział starzec, ledwo docierając do drzwi.
„Jestem German, dziadek dziewczynki, którą pan uratował.”
Fiodor Pietrowicz zobaczył młodego mężczyznę, który wniósł dużą skrzynię i położył ją na stole.
Na niej German położył grubaśną kopertę z pieniędzmi.
„To jedzenie, a to prezent w podziękowaniu.
Wiem, że pieniądze nie są najlepszym sposobem na powiedzenie „dziękuję”, ale nie wiem, jak inaczej wyrazić swoją wdzięczność. Proszę, przyjmij to z całego serca.”
Fiodor Pietrowicz usiadł na krześle. German kontynuował:
„Sprawa jest taka, że moja córka wyszła za mąż wbrew mojej woli.
Od razu wiedziałem, że jej mąż ma swoje cele, ale ona nie chciała słuchać. Kiedy zaszła w ciążę, miałem nadzieję, że coś się zmieni.
Ale zmarła podczas porodu. Nawet nie wiedziałem.
Dziewczynka przeżyła, ale ojczym postanowił się jej pozbyć, żeby odziedziczyć wszystko.
Nie mogłem wyobrazić sobie tak okrutnej rzeczy.
Władze prowadzą teraz śledztwo, a mężczyzna został już aresztowany.
Ta dziewczynka to moja ostatnia więź z moją córką.
Powinienem był się wtrącić — ale nie chciałem mieszać się w jej rodzinę.”
Fiodor Pietrowicz wiedział, co to znaczy stracić ukochaną osobę.
„Jak ona się czuje?” zapytał.
„Ma się dobrze — zdążyłeś na czas. Bardzo dziękuję.”
Fiodor Pietrowicz ciągle opowiadał tamten dzień: jak szedł na cmentarz naprawić płot syna…
Dopiero dwa tygodnie później zaczął znów chodzić.
Prezent zawierał jedzenie i pieniądze nie tylko na nowy płot, ale też na ładny pomnik.
Pewnego dnia, w jasny poranek, Fiodor Pietrowicz wziął miarkę i wyszedł z domu.
Buyan skakał radośnie obok niego.
„Chodzisz ze mną, stary przyjacielu?”
Pies merdał ogonem z radością, szczekając z nadzieją.
Przeszli przez bramę i niedługo spotkali Marię Stepaniownę.
„Dokąd idziesz, Fiodor Pietrowiczu?”
„Na cmentarz. Dziadek dziewczynki przyszedł — pomógł finansowo.
Teraz chcę wziąć wymiary i zamówić nowy płot — stary jest całkowicie zniszczony.”
„Oczywiście, rób co trzeba.”
Kobieta patrzyła, jak odchodzi, i odruchowo znakiem krzyża.
Wiedziała więcej, niż myślał — była na cmentarzu dzień wcześniej.
Fiodor Pietrowicz szedł, rozmawiając z psem:
„Miejmy nadzieję, że dziś nic się nie wydarzy.
Bez niespodzianek, prawda, Buyan?”
W pewnym momencie zatrzymał się, rozejrzał.
Przed nim stał duży kompleks pomnikowy.
Czarne łańcuchy, biały żwir, starannie ułożone płytki, wysokie czarne nagrobki z realistycznymi portretami.
Na jednym z nich widniało imię syna, na drugim — żony.
„Sasza…”
Fiodor Pietrowicz natychmiast zrozumiał, kto to zrobił.
Pochylił głowę i cicho powiedział:
„Dziękuję, dobra duszo.
Zrobiłeś wszystko, jak trzeba.”
Stary usiadł na ławce obok grobów:
„To wszystko, moi drodzy. Teraz naprawdę spoczywacie w pokoju.
Nie przychodziłem wcześniej — miałem sprawy do załatwienia. Ale teraz jest tak, jak powinno być.”
Tego wieczoru Maria Stepaniowna zobaczyła Buyana wracającego samego.
Pies skomlał smutno, jakby chciał coś powiedzieć.
Poczuła, że coś jest nie tak i poszła do domu Fiodora Pietrowicza.
Drzwi były zamknięte. Zebrała sąsiadów i wszyscy pobiegli na cmentarz.
Fiodor Pietrowicz siedział na ławce z pokojowym wyrazem twarzy.
Odszedł cicho, z uśmiechem.
Pogrzeb zorganizował German.
Buyan odmówił pójścia z Marią Stepaniowną, nawet gdy German zaoferował zabranie go do domu na wsi.
Pies często biegał na cmentarz, spędzając czas przy grobach.
Po śmierci właściciela żył jeszcze dwa lata i zmarł przy ładnym płocie, gdzie został pochowany — obok rodziny i człowieka, którego kochał.
