Giennadij Pietrowicz zadzwonił do Alisy w środę, pod wieczór.
Mówił spokojnie, ale w jego głosie brzmiała ta szczególna ostrożność, która pojawiała się zawsze, gdy zamierzał powiedzieć coś ważnego.
Alisa postawiła czajnik i usiadła na stołku, ponieważ rozmowy z teściem nigdy nie były krótkie.
— Alisa, jesteś sama?
— Tak.
Polina jest u Mariny, rysuje z Uljaną.
Anton pojechał do Denisa.
— Do Denisa — powtórzył.
Przerwa trwała około pięciu sekund.
— Dobrze.
Słuchaj, od dawna chciałem z tobą porozmawiać.
Nie przez telefon.
Możesz jutro do mnie przyjechać?
Bez Antona.
— Giennadiju Pietrowiczu, coś się stało?
— Nic się nie stało.
Jeszcze nie.
Ale może się stać, jeśli po raz kolejny będę milczał.
Alisa się zgodziła.
Nie potrafiła mu odmówić, nie dlatego, że teść na nią naciskał, lecz dlatego, że przez sześć lat ani razu nie poprosił jej o nic zbędnego.
W ogóle rzadko o coś prosił.
Częściej dawał.
Kiedy urodziła się Polina, przyjechał z wózkiem i trzema torbami dziecięcych ubranek, postawił wszystko w przedpokoju i powiedział:
— Dla wnuczki.
Nie dyskutuj.
Następnego dnia Alisa pojechała do niego.
Giennadij Pietrowicz mieszkał sam.
W mieszkaniu było czysto, ale widać było, że sprząta sam — dokładnie, po męsku, bez zbędnych ozdób.
Na stole stały dwie filiżanki, talerz z ciastkami i cienka teczka.
— Siadaj.
Napijesz się herbaty?
— Tak.
Nalał herbaty, usiadł naprzeciwko i spojrzał na nią tak, jakby długo dobierał pierwsze słowo.
— Alisa, szanuję cię.
Wiesz o tym.
Kiedy Anton przyprowadził cię do domu, naprawdę się ucieszyłem.
Jesteś spokojna, cierpliwa i dobrze wychowujesz moją wnuczkę.
Rodzina cię zaakceptowała.
Katja cię uwielbia.
Po rozwodzie pomogłaś jej bardziej niż cała rodzina razem wzięta.
— Giennadiju Pietrowiczu, zaczyna mnie pan przerażać.
— Nie chcę cię straszyć.
Chcę cię ostrzec.
I o coś poprosić.
Otworzył teczkę.
W środku leżały dokumenty.
Alisa zobaczyła znajome słowa: „umowa darowizny”.
Giennadij Pietrowicz przesunął w jej stronę pierwszą kartkę.
— Chodzi o dom letniskowy.
Ten sam.
Dwadzieścia arów ziemi, dwa piętra, sauna i cała działka.
Chcę przepisać go na ciebie.
W formie darowizny.
Nie na Antona.
Na ciebie.
— Na mnie?
Ale dlaczego?
— Bo masz Polinę.
Bo na to zasłużyłaś.
I dlatego, że wiem coś, czego ty jeszcze nie wiesz.
Alisa postawiła filiżankę na stole.
Giennadij Pietrowicz patrzył jej prosto w oczy, nie odwracając wzroku.
— Co pan wie?
— Anton ma inną kobietę.
I nie jesteś nią ty.
Alisa milczała.
Giennadij Pietrowicz również się nie spieszył.
Siedział ze splecionymi dłońmi opartymi na stole i czekał.
— Od dawna? — zapytała.
— Około roku.
Może dłużej.
Dowiedziałem się przypadkiem.
Mój przyjaciel Boris ma córkę, Nastię.
Ta kobieta jest jej przyjaciółką.
Bardzo gadatliwą.
Powiedziała wszystko Nastii, Nastia powiedziała ojcu, a Boris powiedział mnie.
— I jest pan pewien?
— Boris nie wymyśliłby czegoś takiego.
Przyjaźnimy się od czterdziestu lat.
Alisa siedziała wyprostowana i patrzyła na dokumenty.
Wyglądała, jakby coś w myślach liczyła, nie pieniądze ani lata, lecz być może wszystkie te chwile, kiedy Anton jechał „do Denisa” i wracał później, niż obiecywał.
— Denis go kryje?
— Tak.
Za każdym razem.
Anton do niego dzwoni, a on potwierdza wszystko, gdybyś postanowiła sprawdzić.
— Nigdy nie dzwoniłam.
Wydawało mi się, że to byłoby poniżające.
— Właśnie, Alisa.
Nie poniżałaś się.
A on to wykorzystywał.
Ponownie spojrzała na teczkę.
— Giennadiju Pietrowiczu, dlaczego mówi mi pan o tym wszystkim i jednocześnie proponuje dom letniskowy?
— Bo się boję.
— Czego?
— Że kiedy się dowiesz, a prędzej czy później się dowiesz, odejdziesz.
I słusznie.
Ale jeśli odejdziesz, powinnaś coś mieć.
Mieszkanie jest wasze wspólne, samochód należy do niego.
A dom letniskowy…
Dom letniskowy jest mój.
I chcę, żeby stał się twój.
— Anton wpadnie w furię.
— Anton się nie dowie.
Na razie.
— Chce pan, żebym milczała?
— Chcę, żebyś była zabezpieczona.
Ty i Polina.
Resztą zajmiemy się, gdy nadejdzie odpowiedni moment.
Alisa przesunęła palcami po krawędzi kartki.
Dom letniskowy.
Ten sam, w którym każdego lata zbierali się wszyscy: wujek Aleksiej, ciotka Tamara, Katja z Uljaną i kuzyni Antona.
Dwadzieścia arów ziemi, stare jabłonie i drugie piętro z balkonem, z którego było widać rzekę.
Alisa kochała to miejsce.
W każdy weekend tam gotowała, nakrywała długi stół na podwórzu i prała obrusy.
Rodzina męża ją zaakceptowała, a ona odwzajemniała się tym samym.
— Giennadiju Pietrowiczu, nie mogę tego po prostu przyjąć.
To pana dom.
Pan go zbudował.
— Zbudowałem go dla rodziny.
Ty jesteś moją rodziną.
Ty i Polina.
Anton jest moim synem i kocham go.
Ale kochać i aprobować to dwie różne rzeczy.
Jeśli się zgadzasz, jedziemy teraz do notariusza.
Alisa podpisała dokumenty.
Tydzień później wszystko było gotowe.
Schowała papiery do torebki, a torebkę do szafy, pod stos zimowych ubrań.
Potem dalej żyła tak jak wcześniej.
Gotowała kolacje, odbierała Polinę i witała Antona, gdy wracał od „Denisa”.
Tylko że teraz, patrząc, jak wychodzi, wiedziała wszystko.
Lato zaczęło się wcześnie.
Już w maju zrobiło się gorąco.
Alisa umówiła się z przyjaciółką Mariną, że pod koniec czerwca przyjedzie na kilka dni do domu letniskowego.
Marina żyła skromnie.
Nie miała własnego mieszkania ani samochodu.
Wynajmowała pokój, a córkę Uljanę woziła autobusem.
Alisa zapraszała ją każdego lata, ale Marina zawsze odmawiała, mówiąc, że nie chce sprawiać kłopotu.
— Marina, przyjedź.
Polina tęskni za Uljaną.
Miejsca jest dużo.
— Anton nie będzie miał nic przeciwko?
— Anton pojedzie do miasta na dwa dni.
To ja cię zapraszam.
— Alisa, nie chcę narobić ci problemów.
— Nie narobisz żadnych problemów.
Przyjeżdżasz do mnie w gości.
Jako moja gościni.
Marina się zgodziła.
Jednak trzy dni przed jej przyjazdem sytuacja się zmieniła.
Matka Alisy, Wiera Nikołajewna, zadzwoniła i powiedziała, że ma wolny weekend.
Alisa się ucieszyła.
— Przyjedź.
Dawno nie widziałaś Poliny.
— Nie będzie to niezręczne?
W końcu to dom letniskowy rodziców Antona.
— Nie będzie.
Przyjedź i się nie przejmuj.
Wiera Nikołajewna przyjechała w sobotę rano z truskawkami.
Polina podbiegła do babci i objęła ją za nogi.
Alisa rozstawiała talerze na werandzie.
Poranek był ciepły i spokojny.
Marina siedziała w bujanym fotelu, a Uljana i Polina bawiły się na trawniku.
Wtedy przyjechał Anton.
Dzień wcześniej, niż obiecał.
Wysiadł z samochodu, zobaczył obce buty na schodach, usłyszał piski dzieci, obszedł dom i znieruchomiał.
Na werandzie siedziała jego teściowa.
Obok niej znajdowała się nieznana mu kobieta.
Jego żona nalewała kompot, jakby była tu gospodynią.
— Co to ma znaczyć? — zapytał.
Cicho.
Na razie.
— Dzień dobry, Anton — powiedziała Wiera Nikołajewna.
— Jak droga?
Nie odpowiedział.
Spojrzał na żonę.
— Możemy porozmawiać przez chwilę?
Weszli do domu.
Anton zamknął drzwi.
— Zaprosiłaś swoją matkę.
Tutaj.
Do domu letniskowego moich rodziców.
— Tak, zaprosiłam.
— Bez mojej zgody.
— Potrzebuję twojej zgody, żeby zaprosić babcię do własnej wnuczki?
— Potrzebujesz mojej zgody, żeby zaprosić kogokolwiek do tego domu.
To dom mojego ojca.
Mojej rodziny.
Ty jesteś tutaj gościem, Alisa.
Powoli odstawiła dzbanek na stół.
— Gościem?
— Dokładnie.
Gościem.
Od dawna chciałem ci to powiedzieć.
Zachowujesz się tak, jakby to był twój dom.
— A czyj jest, Anton?
— Mój.
Dom letniskowy moich rodziców jest również mój.
Ty nie masz z nim nic wspólnego.
Powiedz swojej matce, żeby się spakowała.
I zabierz również tę swoją Marinę.
— Nie.
— Co znaczy „nie”?
— Nie.
Nie zadzwonię do niej.
Nie poproszę, żeby wyjechała.
I nie poproszę o to Mariny.
Anton zrobił krok w jej stronę.
Nie groźnie, raczej ze zdumieniem.
Nie był przyzwyczajony, że Alisa mówi „nie”.
Przez sześć lat powiedziała to może cztery razy.
— Alisa, ja cię nie proszę.
Mówię, że mają wyjechać.
— A jeśli odmówię?
— W takim razie wyjedź sama.
Z córką.
I zabierz swoją matkę.
Alisa stała i patrzyła na niego.
Anton czekał.
Był pewien, że zaraz spuści wzrok, powie „dobrze” i wyjdzie na werandę, aby delikatnie wyjaśnić matce, że musi wrócić do domu.
Zwykle tak właśnie było.
Alisa się nie kłóciła.
Alisa ustępowała.
Alisa dbała o spokój.
Ale nie tego dnia.
— Wyrzucasz mnie i moją córkę?
— Naszą córkę.
— Naszą córkę.
Wyrzucasz naszą córkę z domu, bo odwiedziła ją babcia?
— Wyrzucam teściową, którą przywiozłaś bez pytania.
I twoją przyjaciółkę przy okazji.
To nie noclegownia.
— Marina jest moją przyjaciółką.
Nie ma gdzie odpocząć.
Nie ma niczego, Anton.
Ani domu letniskowego, ani mieszkania, ani samochodu.
Zaprosiłam ją, bo mogę.
— Nie możesz.
Ten dom nie jest twój.
Na podjeździe zachrzęścił żwir.
Alisa wyjrzała na zewnątrz.
Z granatowego samochodu wysiadła Tamara, ciotka Antona.
Była dużą, pewną siebie kobietą z ogromną torbą.
Zaraz po niej wysiadł Denis, przyjaciel Antona, ubrany w jasną koszulę.
Minutę później podjechał kolejny samochód.
Była to Katja, siostrzenica Antona, razem z córką, małą Uljaną.
Najwyraźniej Anton zadzwonił do nich jeszcze przed przyjazdem.
Wezwał posiłki.
Tamara weszła na werandę, zobaczyła Wierę Nikołajewnę i Marinę i zacisnęła usta.
— Anton, a kto to taki?
— Moja teściowa i przyjaciółka Alisy.
Nieproszeni goście.
— W naszym domu letniskowym?
Bez uzgodnienia?
Alisa, zupełnie straciłaś poczucie granic?
Wiera Nikołajewna wstała.
— Chyba lepiej będzie, jeśli pojadę.
Nie chcę…
— Usiądź — powiedziała cicho Alisa.
— Proszę.
Nigdzie nie pojedziesz.
Tamara spojrzała na nią tym wyrazem twarzy, który Alisa znała na pamięć: pobłażliwość połączona z nawykiem rozkazywania.
— Moja droga, zapominasz, gdzie jesteś.
To rodzinny dom letniskowy.
Należy do naszej rodziny.
Anton jest głową rodziny po swoim ojcu.
To on decyduje, kto może tu przebywać, a kto nie.
— Tamaro Pietrowno, kiedy ostatni raz rozmawiała pani z Giennadijem Pietrowiczem?
— Co ma do tego mój brat?
— Ma wszystko.
Denis stał z boku, z rękami wsuniętymi do kieszeni.
Zawsze tak stał, trochę na uboczu, gotowy skinąć głową, potwierdzić i kryć Antona.
Anton spojrzał na niego, jakby szukał wsparcia.
Denis lekko pokiwał głową.
— Alisa, nie komplikuj — powiedział Denis.
— Anton ma rację.
To dom letniskowy jego rodziny.
Przebywasz tu, bo on ci na to pozwala.
Powiedz matce, żeby się spakowała.
Po co robić awanturę?
Katja stała przy furtce.
Przyjechała, bo Anton napisał do niej:
— Przyjedź, mamy problemy.
Teraz jednak, patrząc na to, co się działo, milczała.
Pamiętała, jak pół roku wcześniej, po rozwodzie, Alisa przyjechała do niej z jedzeniem i została do drugiej w nocy, dopóki Katja nie przestała się trząść.
Pamiętała też, jak Alisa woziła małą Uljanę na zajęcia, gdy Katja nie była w stanie wstać z łóżka.
— Katja, powiedz jej — rozkazał Anton.
Katja podniosła na niego wzrok.
— Co mam powiedzieć?
— Że dom letniskowy jest nasz.
Rodzinny.
Że nie ma prawa tutaj rządzić.
— Anton, nie powiem tego.
— Dlaczego?
— Bo Alisa była jedyną osobą, która została przy mnie, kiedy było mi źle.
Ty nawet nie zadzwoniłeś.
Anton drgnął, ale milczał.
Tamara zrobiła krok do przodu.
— Katerino, to nie czas na sentymenty.
Mówimy o własności.
O domu, który zbudował mój ojciec, a wykończył Giennadij.
Alisa jest tylko żoną.
Żony przychodzą i odchodzą.
Dom zostaje.
Alisa słuchała.
Stała obok stołu, przy dzbanku, i słuchała.
Każde słowo układało się równo na poprzednim, jak cegły w murze, za którym chciano ją zatrzymać.
Cichą.
Posłuszną.
Wdzięczną.
— Żony przychodzą i odchodzą — powtórzyła Alisa.
— Interesujące.
Anton, chcesz powiedzieć Tamarze Pietrownie, dokąd jeździsz, kiedy twierdzisz, że jesteś u Denisa?
Czy mam powiedzieć sama?
Zapadła cisza.
Denis odwrócił wzrok.
Anton pobladł.
— O czym ty mówisz?
— O Żannie.
Przyjaciółce Nastii, córki Borisa Arkadjewicza.
Znasz Żannę, prawda?
Jest bardzo gadatliwa.
Całe miasto wie, oprócz tych, którzy nie chcieli słyszeć.
Anton stał nieruchomo.
Tamara odwróciła się w jego stronę.
— Anton, co ona mówi?
— Tamaro Pietrowno, ona niczego nie zmyśla — odezwała się cicho Katja.
— Ja też o tym słyszałam.
Od Nastii.
Miesiąc temu.
Myślałam, że to kłamstwo.
Teraz widzę, że nie.
Anton przełknął ślinę.
— Alisa, porozmawiamy o tym później.
Nie przy wszystkich.
— Nie, Anton.
Porozmawiamy teraz.
Przy wszystkich.
Chciałeś publicznego przedstawienia i je dostałeś.
Wezwałeś swoją ciotkę.
Wezwałeś Denisa.
Wezwałeś Katję.
Chciałeś, żeby wszyscy zobaczyli, jak stawiasz żonę do pionu.
Dobrze.
Teraz wszyscy zobaczą prawdę.
— Jaką prawdę? — zapytała Tamara, która nadal nie rozumiała skali sytuacji.
— Taką.
Rok.
Przez cały rok spotykał się z inną kobietą.
Denis krył go za każdym razem.
W każdy wieczór, kiedy Anton mówił, że jest u przyjaciela, nie był u niego.
Denis, potwierdzisz?
Czy to też zostawimy na „później”?
Denis milczał.
Patrzył w ziemię.
Anton odwrócił się do niego.
W tym ruchu nie było już oczekiwania na pomoc, tylko świadomość, że żadna pomoc nie nadejdzie.
Denis nawet nie podniósł głowy.
— Dobrze — powiedział Anton.
Jego głos stał się głuchy.
— Dobrze.
Załóżmy, że to prawda.
Załóżmy, że się dowiedziałaś.
To nie zmienia najważniejszego.
Dom letniskowy jest mój.
Wyjedziesz, zabierzesz matkę i przyjaciółkę, a potem porozmawiamy w domu.
Jak cywilizowani ludzie.
— Nie wyjadę.
— Alisa, mówię poważnie.
— Ja też.
Dom letniskowy nie jest twój, Anton.
Zapadła cisza.
— Co to znaczy, że nie jest mój?
— Dokładnie to, co powiedziałam.
Dom jest zapisany na mnie.
Na podstawie umowy darowizny.
Poświadczonej notarialnie.
Za zgodą Giennadija Pietrowicza.
Wszystkie dokumenty są w porządku.
Wyraz twarzy Tamary się zmienił.
— To niemożliwe.
Giennadij nigdy by…
— Tamaro Pietrowno, Giennadij Pietrowicz wiedział o Antonie i Żannie wcześniej niż ja.
Nie chciał, żeby jego wnuczka została z niczym.
Zrobił to, co uważał za słuszne.
Proszę do niego zadzwonić, jeśli mi pani nie wierzy.
W tej chwili.
Anton wyjął telefon.
Wybrał numer.
Wszyscy słyszeli sygnały.
Potem rozległ się głos Giennadija Pietrowicza, spokojny jak zawsze.
— Anton.
— Tato, co to za historia z domem letniskowym?
— Jaka dokładnie?
— Alisa mówi, że dom jest zapisany na nią.
Zapadła krótka, lecz ciężka cisza.
— Tak.
To prawda.
Podarowałem jej dom.
Dla Poliny.
Za to, że przez sześć lat znosiła rzeczy, których nigdy nie powinna była znosić.
I dlatego, że ty, synu, nie zasłużyłeś na ten dom.
— Tato, nie mogłeś…
— Mogłem.
I zrobiłem to.
Dom był mój.
Teraz jest jej.
Zgodnie z prawem.
Jeśli chcesz sprawdzić, sprawdzaj.
Dokumenty są bez zarzutu.
Anton zakończył połączenie.
Położył telefon na balustradzie.
Spojrzał na żonę.
Potem na Tamarę.
Następnie na przyjaciela, który już cicho szedł w stronę samochodu.
— Denis, dokąd idziesz?
— Do domu — odpowiedział tamten, nie odwracając się.
— Nie mam tu już nic do roboty.
Tamara usiadła na ławce.
Nic nie powiedziała.
Po raz pierwszy przez wszystkie lata, odkąd Alisa ją znała, Tamara Pietrowna nie wiedziała, co powiedzieć.
Otwierała i zamykała torbę, bez powodu wyjmowała chusteczkę i chowała ją z powrotem.
Katja podeszła do Alisy.
Cicho, bez demonstracyjnych gestów.
— Jestem po twojej stronie.
Jeśli będzie trzeba, mogę zeznawać.
W każdej sprawie.
— Dziękuję, Katja.
— Nie ma za co.
Byłaś przy mnie, kiedy się bałam.
Pamiętam.
Marina wyszła z domu z Poliną na rękach.
Dziewczynka mrużyła oczy od słońca.
Wiera Nikołajewna stała na werandzie, blada, ale wyprostowana.
Nie rozumiała jeszcze wszystkiego, co się wydarzyło, lecz widziała, że jej córka stoi mocno.
I się nie ugina.
Anton zrobił krok w stronę Alisy.
— Zaplanowałaś to wszystko.
— Nie.
To ty wszystko zorganizowałeś, Anton.
Ty przywiozłeś Tamarę.
Ty przywiozłeś Denisa.
Chciałeś zmusić mnie do milczenia przy wszystkich.
Nie milczałam.
Różnica polega na tym, że ja byłam przygotowana na najgorsze.
Ty nie.
— I co teraz?
— Teraz wyjeżdżasz.
Dokąd chcesz.
Do Denisa, do Żanny, wszystko mi jedno.
Dom zostaje.
I Polina też zostaje.
— Nie możesz zabronić mi widywać córki.
— Nie zabraniam.
Możesz przyjeżdżać.
Ale nie jako właściciel.
Jako gość.
Na kilka godzin.
Anton długo na nią patrzył.
Potem odwrócił się i poszedł do samochodu.
Tamara wstała, chwyciła torbę i ruszyła za nim.
Przy furtce odwróciła się.
— Giennadij za to odpowie.
— Giennadij Pietrowicz odpowiedział za wszystko sześć miesięcy temu, kiedy złożył podpis na dokumentach — powiedziała Alisa.
— Spóźniła się pani, Tamaro Pietrowno.
Samochody odjechały.
Jeden po drugim.
Chrzęst żwiru ucichł.
Polina poprosiła, żeby ją postawić.
Marina postawiła ją na ziemi, a dziewczynka pobiegła w stronę huśtawki.
Uljana pobiegła za nią.
Katja usiadła na stopniu werandy i zamknęła oczy.
Wiera Nikołajewna podeszła do córki.
— Alisa, niczego nie rozumiem.
Co się stało?
— Opowiem później.
Wszystko jest dobrze.
— Jesteś pewna?
— Tak.
Usiądź.
Kompot jest jeszcze ciepły.
Alisa usiadła przy stole.
Marina postawiła przed nią szklankę.
Katja otworzyła oczy i zapytała cicho:
— Alisa, od jak dawna wiedziałaś o Żannie?
— Od sześciu miesięcy.
— I milczałaś?
— Czekałam.
Giennadij Pietrowicz poprosił mnie, żebym poczekała.
Powiedział:
— Niech dokumenty ostygną, a potem sama zdecydujesz, co robić.
Zdecydowałam.
Katja skinęła głową.
— Dobrze zdecydowałaś.
Polina krzyczała z huśtawki:
— Wyżej!
Wyżej!
Uljana ją huśtała, a obie się śmiały.
Słońce stało wysoko.
Obrus na stole był biały i czysty.
Alisa wygładziła jego brzeg i pomyślała, że w następny weekend trzeba będzie naprawić balustradę na balkonie.
Od dawna zamierzała to zrobić.
Teraz nie musiała już prosić o pozwolenie.
