Godzinę później wyjechałam i anulowałam opłaty za wszystkich jego korepetytorów.
— Masz dwie godziny na spakowanie się — powiedział Nikita, rzucając na stół w jadalni rolkę czarnych worków na śmieci.
— I żeby nie było tu po tobie nawet śladu.
Zamarłam z mokrą gąbką w dłoni.
Na blacie pozostały smugi piany po płynie do mycia.
Od pogrzebu Witi, mojego męża i ojca Nikity, minęło dokładnie dziewięć dni.
— Żartujesz? — powoli wytarłam ręce w ręcznik.
— Wyglądam jak klaun? — mój osiemnastoletni pasierb skrzyżował ręce na piersi.
— To mieszkanie mojego ojca.
I mojej zmarłej matki.
Ty nie masz tu żadnych praw.
Byłaś tylko konkubiną.
Gościem.
Twój czas się skończył, Ola.
Mieszkałam w tym mieszkaniu przez dziesięć lat.
Wprowadziłam się tutaj, kiedy Nikita miał osiem lat.
Leczyłam jego anginy, chodziłam na zebrania rodzicielskie, płaciłam czterdzieści pięć tysięcy rubli miesięcznie za korepetycje z matematyki przed egzaminami, ponieważ Witia stracił wtedy pracę.
— Nikita, dopiero wczoraj zapłaciłam za stypę — głos mi się załamał, ale zmusiłam się, by mówić spokojnie.
— Sto czterdzieści tysięcy rubli.
Z własnych oszczędności.
Teraz nie mam nawet pieniędzy na kaucję za wynajęcie mieszkania.
— Twój problem — wzruszył ramionami, a w tym geście nagle zobaczyłam obcego, wyrachowanego mężczyznę.
— Jesteś dorosłą kobietą.
Przez dziesięć lat mieszkałaś tutaj, mając wszystko podane na tacy.
Tata zapewniał ci dach nad głową.
Teraz go nie ma.
To sprawiedliwe, że majątek przypadnie jedynemu spadkobiercy z krwi.
Nie mam obowiązku utrzymywać obcej kobiety.
— Jestem twoją macochą.
Wychowałam cię.
— Jesteś żoną mojego ojca, a nie moją matką — wycedził.
— Dwie godziny, Ola.
Potem zmieniam zamki.
Rzeczy, których nie zdążysz zabrać, polecą z balkonu.
Z korytarza dobiegł stukot obcasów.
Do kuchni weszła Dasha, dziewczyna Nikity.
Miała dziewiętnaście lat, studiowała odpłatnie i zawsze patrzyła na mnie z lekką pogardą.
— Nikuś, zostawiamy tę mikrofalówkę czy kupimy nową? — przeciągnęła długim akrylowym paznokciem po drzwiczkach urządzenia, które trzy miesiące wcześniej kupiłam za premię z pracy.
— Zostawiamy — rzucił Nikita.
— To wyposażenie mieszkania.
Ola zabierze tylko swoje majtki i kosmetyki.
Bez słowa odwróciłam się i poszłam do sypialni.
Nie było sensu czegokolwiek udowadniać.
Pakowanie zajęło mi półtorej godziny.
Do walizki wrzucałam tylko ubrania, buty i dokumenty.
Drzwi pokoju zaskrzypiały.
Nikita oparł się o framugę i uważnie mnie obserwował.
— Laptop zostaw — powiedział nagle.
— To mój komputer do pracy — z całej siły zasunęłam zamek walizki.
— Został kupiony podczas małżeństwa z ojcem.
Czyli jest wspólnym majątkiem małżeńskim.
Połowa należy do mnie.
Gwałtownie się wyprostowałam.
Poczułam pulsowanie w skroniach.
— Sama go kupiłam rok temu.
Mam paragon.
— Podczas małżeństwa — powtórzył pasierb z naciskiem.
— Nie prowokuj mnie, Ola.
Mogę w ogóle zadzwonić na policję i powiedzieć, że kradniesz wartościowe rzeczy z mieszkania zmarłego.
Będziesz się tłumaczyć na komisariacie.
Spojrzałam na niego.
Na szyi miał złoty łańcuszek, który podarowałam mu na szesnaste urodziny.
Na nogach miał sneakersy za dwadzieścia tysięcy rubli, które zamówiłam mu miesiąc wcześniej, bo marudził, że wstydzi się chodzić w starych.
Bez słowa wyjęłam laptop z torby i położyłam go na łóżku.
— Udław się nim.
— Świetnie — uśmiechnął się szyderczo.
— Klucze połóż na szafce.
I wynoś się.
Ja i Dasha musimy jeszcze zamówić sprzątanie, bo po tobie tutaj pachnie staruchą.
Wytoczyłam walizkę na korytarz.
Dasha stała przed lustrem i poprawiała szminkę.
— Do widzenia, Olgo Nikołajewno — przeciągnęła słodkim głosem.
— Dużo siły życzę.
Kliknięcie zamka za moimi plecami zabrzmiało jak wystrzał.
Stałam na klatce schodowej z jedną walizką, bez komputera i z dwudziestoma tysiącami rubli na karcie bankowej.
Miałam trzydzieści osiem lat.
Przez cały wieczór dzwoniłam do znajomych.
Koleżanka z pracy pozwoliła mi przenocować u siebie, rozstawiając dla mnie składane łóżko w kuchni.
> Ola, wybacz, ale Nikita ma rację.
> Nie jesteś jego matką.
> Nie mieszaj się do spadku.
> Chłopakowi jest teraz ciężko.
> — 21:15
Wiadomość przyszła od siostry Wiktora, cioci Leny.
Tej samej cioci Leny, która przez dziesięć lat ani razu nie złożyła bratankowi życzeń urodzinowych, ale teraz natychmiast przyjęła rolę „obrończyni sieroty”.
> Nie roszczę sobie do niczego praw, Eleno.
> Wyrzucił mnie za drzwi w dniu stypy.
> — 21:17
> A czego się spodziewałaś?
> Że cię adoptuje?
> Idź wynająć mieszkanie i pracuj.
> — 21:20
Rzuciłam telefon na kuchenny stół.
Koleżanka bez słowa postawiła przede mną filiżankę wystygłej herbaty.
Minął miesiąc.
Wynajęłam maleńką kawalerkę na obrzeżach miasta.
Tapeta odchodziła tam od ścian, a przez okno tak wiało, że nocami musiałam spać w swetrze.
Notariusz oficjalnie odczytał dokumenty dotyczące spadku.
Wiktor nie zostawił testamentu.
Miał tylko jedno mieszkanie — właśnie to przestronne trzypokojowe mieszkanie w dobrej dzielnicy.
Zgodnie z prawem jako żona miałam prawo do swojej części.
Ale Nikita urządził w kancelarii notarialnej prawdziwe przedstawienie.
— Ona chce mnie pozbawić jedynego mieszkania! — krzyczał, teatralnie łapiąc się za głowę.
— Tata zostawił je mnie!
To pamiątka!
A ta wyrachowana kobieta chce wyrwać kawałek i go sprzedać!
Notariusz, surowa kobieta w okularach, spojrzała na mnie ze zmęczeniem.
— Czy zamierza pani przyjąć spadek, Olgo?
Patrzyłam na Nikitę.
Na jego czerwoną od udawanej wściekłości twarz.
I nagle coś zrozumiałam.
W szufladzie notariusza nie znajdowały się wszystkie dokumenty.
Najważniejszy dokument był u mnie.
W czerwonej plastikowej teczce, którą zabrałam tamtego dnia razem ze swoimi dokumentami.
Dwa lata wcześniej Wiktor postanowił otworzyć firmę sprzedającą części samochodowe.
Nie miał pieniędzy.
Zaciągnął więc kredyt pod zastaw właśnie tego mieszkania.
Trzy miliony dwieście tysięcy rubli.
Firma upadła po pół roku.
Wiktor popadł w depresję, zaczął pić, a potem zachorował.
Przez całe te dwa lata to ja spłacałam kredyt.
Ze swojej pensji.
Co miesiąc siedemdziesiąt osiem tysięcy rubli trafiało do banku, żebyśmy nie znaleźli się na ulicy.
Nikita nawet o tym nie wiedział — dla niego tata zawsze był idealnym żywicielem rodziny.
— Nie — powiedziałam stanowczo do notariusza.
— Zrzekam się spadku.
Na rzecz syna Wiktora.
Nikita znieruchomiał.
Oczy rozszerzyły mu się ze zdziwienia.
— Jak to? — zmrużył podejrzliwie oczy.
— Zrzekasz się wszystkiego?
— Wszystkiego — podpisałam dokument, który podał mi asystent notariusza.
— Wszystko należy do ciebie, Nikita.
Mieszkanie jest twoje.
Ja nie mam już z nim nic wspólnego.
Prychnął z niedowierzaniem, a potem na jego ustach pojawił się samozadowolony uśmiech.
— No, przynajmniej zostały ci resztki sumienia.
W końcu zrozumiałaś, że nie masz tu czego szukać.
Bez słowa wyszłam z kancelarii.
Wiatr na zewnątrz przenikał do kości, ale po raz pierwszy od miesiąca odetchnęłam pełną piersią.
Tego samego wieczoru weszłam do aplikacji bankowej.
Automatyczna płatność kredytu Wiktora była ustawiona na piąty dzień każdego miesiąca.
Nacisnęłam ikonę.
„Anulować płatność automatyczną?”.
„Tak”.
Następnie zadzwoniłam na infolinię banku.
— Dzień dobry.
Mój mąż, Wiktor Smirnow, zmarł.
Miał kredyt pod zastaw nieruchomości.
Nie jestem spadkobierczynią, oficjalnie zrzekłam się swojego udziału.
Spadkobierca pierwszej kolejności przyjął majątek w całości.
Wszystkie sprawy proszę od tej chwili kierować do niego.
Operatorka zaczęła coś szybko pisać na klawiaturze.
— Zarejestrowaliśmy tę informację.
Czy może pani podać dane spadkobiercy?
Podyktowałam numer telefonu Nikity.
Rozłączyłam się i poszłam gotować makaron.
Cisza trwała dokładnie dwa miesiące.
Zdążyłam urządzić swoją maleńką kawalerkę, kupić tani nowy laptop w miejsce tego, który zostawiłam, i znaleźć dodatkową pracę na weekendy.
Telefon zadzwonił w czwartek o wpół do dziesiątej wieczorem.
Na ekranie pojawił się numer Nikity.
Spokojnie zmniejszyłam ogień pod patelnią, na której smażyły się jajka, i nacisnęłam „Odbierz”.
— Coś ty zrobiła, ty suko?! — wrzasnął pasierb do słuchawki tak głośno, że musiałam odsunąć telefon od ucha.
— Tobie też dobry wieczór, Nikita.
— Dlaczego, do cholery, dzwonią do mnie z banku?!
Jaki kredyt?!
Jakie trzy miliony?! — jego głos przechodził w pisk.
— Grożą, że wystawią mieszkanie na licytację!
Przewróciłam jajka łopatką.
— Kredyt twojego ojca, Nikita.
Wziął go dwa lata temu pod zastaw mieszkania.
Spłacałam go ze swoich pieniędzy, żebyście nie stracili domu.
— Masz obowiązek płacić dalej! — krzyknął w panice.
— Byłaś jego żoną!
To wasz wspólny dług!
— Nie, kochanie — oparłam biodro o blat.
— Zgodnie z prawem ten, kto przyjmuje spadek, przyjmuje również długi zmarłego.
Tak bardzo chciałeś być jedynym właścicielem mieszkania?
No to nim zostałeś.
Razem z długiem wynoszącym trzy miliony dwieście tysięcy rubli.
Plus odsetki karne za dwa miesiące zaległości.
Po drugiej stronie zapadła ciężka, chrapliwa cisza.
Słychać było tylko jego ciężki oddech.
— Ola… — jego ton nagle się zmienił.
Cała arogancja zeszła z niego jak tania farba.
— Ol, ja nie mam takich pieniędzy.
Jestem studentem.
Dasha nie pracuje.
Rata wynosi prawie osiemdziesiąt tysięcy miesięcznie.
Skąd ja je wezmę?
— Twój problem — oddałam mu jego własne słowa sprzed dwóch miesięcy.
— Jesteś dorosłym facetem.
Mieszkanie jest twoje.
Idź do pracy.
Rozładowuj wagony.
Albo sprzedaj pierścionki Dashy.
— Ale oni zabiorą mieszkanie! — zawył.
— Zostanę na ulicy!
Ola, proszę!
Sprzedajmy je i podzielmy pieniądze…
— Nie możesz go sprzedać, dopóki jest obciążone zabezpieczeniem kredytu — wyjaśniłam spokojnie.
— A ja nie mam pieniędzy.
Pamiętasz przecież, że zostawiłam ci swój laptop.
I wyszłam z jedną walizką.
— Oddam ci laptop! — krzyknął.
— Przywiozę go jutro!
Ola, pomóż mi!
Nie dam rady spłacić tego długu!
Tata by tego nie chciał!
Spojrzałam przez okno.
Na szybie drżały krople zimnego jesiennego deszczu.
— Kiedy wyrzuciłeś mnie na ulicę dwie godziny po stypie, nie zastanawiałeś się, czego chciałby twój ojciec.
Myślałeś tylko o tym, jak zagarnąć cudzą własność.
— Popełniłem błąd!
Ola, jestem idiotą, przyznaję!
Proszę, przepisz na siebie połowę, bank zrobi restrukturyzację, przecież pracujesz!
Jego głos drżał.
W tle usłyszałam przestraszony głos Dashy: „Nikuś, co powiedzieli?
Wyrzucą nas?”.
Wyobraziłam sobie, jak stoją pośrodku drogiej kuchni z designerskim remontem, który kiedyś opłaciłam ze swojej premii.
Stoją i uświadamiają sobie, że za kilka miesięcy przyjdzie komornik.
— Ola, przecież jesteśmy rodziną! — rozpłakał się do słuchawki osiemnastoletni chłopak, który niedawno nazywał mnie pasożytem.
Podeszłam do kosza na śmieci.
— Nie masz już rodziny, Nikita.
Rozłączyłam się.
Wyjęłam kartę SIM z telefonu i wrzuciłam ją do kosza, prosto na obierki ziemniaków.
Jutro kupię nową.
**Moje poprzednie życie oficjalnie się skończyło.**
Czy postąpiłam okrutnie, zostawiając chłopaka samego z długami jego ojca, czy po prostu dostał dokładnie taką lekcję, na jaką zasłużył swoją chciwością?
