Anna wzruszyła ramionami i dalej czytała książkę.
Dmitrij stał pośrodku pokoju z nogami rozstawionymi szerzej niż zwykle, jakby szykował się do wygłoszenia przemówienia przed wielką salą.
Anna siedziała na kanapie z otwartą książką na kolanach.
Przewróciła stronę, nie podnosząc głowy.
— Chcę się rozwieść, — powiedział Dmitrij.
— Od dawna chciałem ci to powiedzieć, więc teraz mówię.
Anna podniosła wzrok.
Spojrzała na niego spokojnie, bez zdziwienia i bez urazy.
Skinęła raz głową.
— Dobrze.
Dmitrij zamrugał.
Spodziewał się wszystkiego: łez, krzyku, długiego monologu o zmarnowanych latach.
Ale nie tego cichego „dobrze”.
— I to wszystko? — zapytał wyzywająco.
— A co chcesz usłyszeć? — Anna ostrożnie zaznaczyła stronę zakładką.
— Że będę się ciebie kurczowo trzymać?
Błagać?
Czołgać po podłodze?
— Po prostu myślałem, że powiesz chociaż coś konkretnego.
— Coś konkretnego, — powtórzyła w zamyśleniu.
— Dobrze.
A co z mieszkaniem?
Jej głos lekko zadrżał.
Pochyliła się do przodu, a Dmitrij zobaczył w tym dokładnie to, co chciał zobaczyć: strach, zależność, słabość.
Wyprostował się jeszcze bardziej.
— Przestań marudzić, i tak mieszkanie ci nie przypadnie, — oznajmił groźnie.
— Nawet o tym nie myśl.
Jest moje, było moje i pozostanie moje.
Anna zamilkła.
Pauza trwała trzy sekundy, może cztery.
Potem wzruszyła ramionami, otworzyła książkę i dalej czytała.
Dmitrij stał i czekał na ciąg dalszy.
Ciągu dalszego nie było.
Anna przewracała strony z tym miękkim szelestem, od którego nagle zrobiło mu się niedobrze.
— Słyszałaś, co powiedziałem?
— Słyszałam, — odpowiedziała, nie odrywając wzroku od tekstu.
— Mieszkanie jest twoje.
Skoro rozwód, to rozwód.
— I to ci odpowiada?
— Dmitrij, oznajmiłeś, że chcesz się rozwieść.
Zgodziłam się.
Czego jeszcze potrzebujesz?
Otworzył usta i zaraz je zamknął.
Przestąpił z nogi na nogę.
Coś było nie tak.
Zdecydowanie coś było nie tak, ale nie potrafił określić co.
Anna siedziała spokojna, opanowana, z lekkim półuśmiechem na ustach.
— Dobra, — burknął i wyszedł z pokoju.
Piętnaście minut później wrócił.
Anna nie ruszyła się z miejsca.
Książka była otwarta na innej stronie, więc naprawdę czytała, a nie tylko udawała.
— Muszę wyjechać, — powiedział.
— Oczywiście, — odpowiedziała.
— Zamknę drzwi na klucz.
Chwycił kluczyki do samochodu i wyszedł.
Jego matka otworzyła drzwi natychmiast, jakby stała tuż za nimi.
Dmitrij wszedł, usiadł w kuchni i długo milczał.
Potem wypuścił powietrze.
— Muszę coś sprawdzić.
— Co się stało? — zapytała Tamara Siergiejewna, stawiając przed nim filiżankę.
— Powiedziałem Annie, że chcę się rozwieść.
Zgodziła się.
Tak po prostu, zgodziła się.
Nawet nie zapłakała.
— I co cię niepokoi?
— Zapytała o mieszkanie.
Odpowiedziałem, że mieszkanie jej nie przypadnie.
Skinęła głową i dalej czytała książkę.
Siedzi i się uśmiecha.
Jakbym podał jej prognozę pogody.
Tamara Siergiejewna zmarszczyła brwi.
Potem machnęła ręką.
— Mieszkanie jest zapisane na ciebie.
Było na ciebie i nadal jest na ciebie.
Co ona może zrobić?
— Nie wiem.
Ale ten jej spokój mnie wkurza.
— Dmitrij, jesteś mężczyzną.
Podjąłeś decyzję.
Mieszkanie jest twoje.
Koniec.
Skinął głową.
Wyjął telefon i wszedł do rejestru nieruchomości.
Sprawdził: właściciel — on.
Brak obciążeń.
Brak zastawów.
Brak zajęć.
Wszystko czyste.
— Widzisz? — powiedziała matka, zaglądając mu przez ramię.
— Nie nakręcaj się.
Niech idzie, gdzie chce.
— Sprzedałaś wtedy swoje dwupokojowe mieszkanie, pamiętasz? — zapytał nagle.
— Pieniądze poszły na budowę domu Artioma i Kiry.
— Oczywiście, że pamiętam.
Budowali dom i obiecali mi pokój.
Wszystko jest w porządku.
— W porządku, — powtórzył Dmitrij.
— Dobra.
Pojadę.
Wrócił do domu po godzinie.
Anna siedziała w tym samym miejscu z tą samą książką.
Tyle że teraz piła herbatę i przewracała strony z jeszcze bardziej pogodnym wyrazem twarzy.
Ten spokój go rozzłościł.
— Co się szczerzysz jak idiotka? — wypluł.
Anna podniosła wzrok.
Spojrzała na niego tak, jak patrzy się na dziecko kapryszące z powodu zepsutej zabawki.
Powoli odłożyła książkę.
— Uśmiecham się, bo mam dobry humor.
Na razie nie jest to zabronione.
— Powinnaś się choć trochę przejmować.
Rozwodzimy się.
— Wiem.
Powiedziałeś mi.
Usłyszałam.
— I naprawdę nic cię to nie obchodzi?
— Dmitrij, chcesz odejść, to odejdź.
Chcesz, żeby mieszkanie zostało przy tobie, niech zostanie.
Nie zamierzam cię do niczego przekonywać.
Usiadł naprzeciwko.
Zacisnął szczęki.
— Mieszkanie jest moje, — powtórzył jak zaklęcie.
— Już to mówiłeś, — Anna wróciła do książki.
— Ale na twoim miejscu dobrze bym się zastanowiła.
Dopóki mam dobry humor.
— To groźba?
— To rada.
Darmowa.
Dmitrij wstał.
Zaczął chodzić po pokoju.
Zatrzymał się i odwrócił.
— Czym możesz mi grozić?
Nie masz nic.
— Nie grożę ci, — odpowiedziała Anna.
— Proszę cię, żebyś pomyślał.
To dwie różne rzeczy.
Nie spał przez pół nocy.
Leżał i myślał.
Jeszcze raz sprawdził rejestr i wszystko wyglądało tak samo.
Czysto.
Żadnych obciążeń.
Mieszkanie było jego, tylko jego.
Dokumenty były w porządku.
Ale ten jej uśmiech nie dawał mu spokoju.
Coś za nim stało.
Czuł to, ale nie potrafił pojąć co.
*
Minęły dwa tygodnie.
Anna spakowała rzeczy do dwóch walizek, torby i sześciu pudeł.
Ani jednego skandalu.
Ani jednego wyrzutu.
Składała sukienki i książki z tą samą spokojną dokładnością, z jaką robiła wszystko inne.
Dmitrij obserwował ją z progu.
— I dokąd idziesz?
— Do rodziny.
Mam gdzie mieszkać.
— No i świetnie.
— Świetnie, — zgodziła się.
— Dmitrij, nie zablokuję twojego numeru.
Jeśli będziesz potrzebował porozmawiać, zadzwoń.
— Niby po co miałbym do ciebie dzwonić?
— Zadzwonisz.
Na pewno zadzwonisz.
Będę czekać.
Zasunęła walizkę, wyprostowała się i spojrzała mu w oczy.
Nie ze złością i nie z litością.
Po prostu spojrzała jak człowiek, który wie trochę więcej, niż mówi na głos.
— Powodzenia, — powiedziała i wyszła.
Drzwi zamknęły się cicho.
Dmitrij postał chwilę w przedpokoju.
Obracał klucze w dłoni.
Uśmiechnął się pod nosem.
Potem wyjął telefon i zadzwonił do siostry.
— Kira, wyjechała.
— I dzięki Bogu, — odpowiedziała Kira.
— Najwyższy czas.
Żyłeś z nią jak na beczce prochu.
— Powiedziała, żebym do niej dzwonił.
Jeśli będę czegoś potrzebował.
— I co z tego?
— Nic.
To dziwne.
— Zapomnij.
Jesteś wolny.
Mieszkanie zostało przy tobie.
Żyj.
Tymczasem Anna pojechała do przyjaciółki.
Wiera spotkała ją w drzwiach, bez słowa przytuliła i zabrała jedną walizkę.
Usiadły w kuchni.
— Rozwodzi się? — zapytała Wiera.
— Rozwodzi.
Mówi, że mieszkanie jest jego.
Ja mam się wynosić.
— Do przewidzenia.
Co zamierzasz zrobić?
— Pamiętasz, co ci opowiadałam?
Ojciec pożyczył pieniądze Artiomowi.
Mężowi jego siostry.
Na budowę.
Wszystko było sporządzone notarialnie.
Pożyczka, odsetki, kary za opóźnienie.
Wiera pochyliła się do przodu.
— I co?
— Ojciec zmarł.
Spadek przeszedł na moją matkę.
Zabezpieczenie również.
Artiom nigdy tego nie spłacił.
Ani grosza.
— Ile lat minęło?
— Wystarczająco dużo, żeby odsetki i kary urosły do poważnej kwoty.
— Anna, wiedziałaś o tym od dawna?
— Wiedziałam.
Po prostu tego nie ruszałam.
Dopóki żyliśmy normalnie, po co było to wyciągać?
W końcu byli rodziną.
Ale teraz sytuacja się zmieniła.
Wiera milczała przez kilka sekund.
Potem skinęła głową.
— Mój Oleg parę lat temu procesował się o nieruchomość.
Zostały mu kontakty do dobrych specjalistów od takich spraw.
Zaraz do niego zadzwonię.
Godzinę później Oleg przyjechał.
Usiadł przy stole i wysłuchał wszystkiego od początku do końca.
Nie przerywał.
— Kwota samej pożyczki? — zapytał.
— Pięćset tysięcy.
— A odsetki i kary za cały okres?
— Mniej więcej liczyłam.
Wychodzi… dużo.
— Masz dokumenty notarialne?
— Ma je moja matka.
Wszystkie dokumenty zachowała.
Oleg odchylił się na krześle.
— Anna, musisz dostać od matki pełnomocnictwo.
Notarialne.
Do dochodzenia roszczenia z tej pożyczki.
Potem trzeba iść do prawników.
Dam ci kontakt, to poważni ludzie.
Jeśli wszystko jest tak, jak mówisz, da się to załatwić.
— Działka i dom są zapisane na Artioma?
— Tak.
— W takim razie da się to załatwić na pewno.
Anna zadzwoniła do matki jeszcze tego samego wieczoru.
— Galino Pietrowno, muszę z tobą porozmawiać, — zawsze zwracała się do matki po imieniu i patronimiku, miały taki zwyczaj.
— Słucham cię, córeczko.
— Pamiętasz pożyczkę, którą tata dał Artiomowi?
Mężowi Kiry?
Na budowę?
— Pamiętam.
Piotr Iwanowicz mówił wtedy, że wszystko zrobi u notariusza, żeby nie było żadnych problemów.
Artiom przecież nigdy nie oddał tych pieniędzy.
A ja nie prosiłam.
Było mi niezręcznie.
Potem całkiem o tym zapomniałam.
— Dokumenty się zachowały?
— Gdzieś powinny być.
Zaraz poszukam…
Poczekaj.
Anna czekała dwanaście minut.
Potem Galina Pietrowna wróciła do telefonu.
— Znalazłam.
Wszystko jest.
Umowa, poświadczenie notarialne, harmonogram spłaty.
Wszystko.
— Potrzebuję od ciebie pełnomocnictwa.
Notarialnego.
Do dochodzenia tej należności.
Możesz jutro podjechać?
— Mogę.
A co się stało?
— Dmitrij się ze mną rozwodzi.
Zabiera mieszkanie dla siebie.
Wyrzucił mnie za drzwi.
— Rozumiem, — głos matki stwardniał.
— Dobrze.
Jutro o dziewiątej będę u notariusza.
Powiedz, gdzie mam przyjechać.
*
Prawnicy działali szybko.
Anna przekazała im wszystkie dokumenty cztery dni po wyprowadzce z mieszkania.
Sześć dni później złożono wniosek.
Do czasu rozpoczęcia postępowania na działkę i budowany dom Artioma nałożono zabezpieczenie.
Pierwsza dowiedziała się Kira.
Zadzwoniła do Dmitrija o wpół do siódmej rano.
— Dmitrij, mamy katastrofę.
— Co się stało?
— Na naszą działkę nałożono zajęcie.
Na dom też.
Z powodu jakiejś pożyczki.
Artiom biega jak szalony i krzyczy, że to niemożliwe.
— Jakiej pożyczki?
— Jakiejś starej.
Ojciec Anny pożyczył kiedyś Artiomowi pieniądze.
Na budowę.
Ty w ogóle o tym wiedziałeś?
Dmitrij zamilkł.
Wiedział.
Oczywiście, że wiedział.
Ale zapomniał o tym tak głęboko i skutecznie, jak zapomina się o rzeczach, których niewygodnie jest pamiętać.
Piotr Iwanowicz dał Artiomowi pieniądze.
Pół miliona.
Wszystko zostało podpisane u notariusza.
Artiom budował dom.
Na działce o powierzchni dwudziestu sotek, według pięknego projektu — trzeba było przyznać, Artiom miał dobry gust.
Matka sprzedała swoje dwupokojowe mieszkanie i również zainwestowała pieniądze w tę budowę.
Dom rósł.
A dług pozostał.
— Dmitrij, słyszysz mnie?
— Słyszę.
Ile?
— Sama pożyczka to pięćset tysięcy.
Ale z odsetkami i karami… Artiom mówi, że mogło się nazbierać tyle, że wystarczyłoby na dwa takie domy.
— To Anna, — powiedział cicho.
— To jej robota.
— Oczywiście, że jej!
Dostała pełnomocnictwo od matki.
Wszystko zgodnie z prawem.
Prawnicy złożyli wniosek.
Działka jest zablokowana.
Nie możemy nic z nią zrobić: ani sprzedać, ani przepisać, ani zastawić.
Dmitrij rozłączył się i długo siedział bez ruchu.
Potem zadzwonił do Artioma.
— Artiom, wyjaśnij mi jedno.
Dlaczego nie oddałeś pieniędzy?
— Jakich pieniędzy?
Przecież byliśmy rodziną! — krzyczał Artiom do telefonu.
— Piotr Iwanowicz sam mówił: nie spiesz się, oddasz, kiedy będziesz mógł.
Potem umarł i pomyślałem…
— Co pomyślałeś?
— Że to już nie ma znaczenia.
Galina Pietrowna się nie upominała.
Myślałem, że wszystko zostało zapomniane.
— Zapomniane?
Podpisałeś pożyczkę u notariusza.
Z odsetkami.
Z karami.
I myślałeś, że to „zapomniane”?
— A czyja to wina?
Twoja!
To ty postanowiłeś się rozwieść.
Żyłbyś normalnie z żoną, nikt nie wyciągnąłby tej pożyczki.
— Ty mówisz to teraz poważnie?
— Jak najbardziej poważnie!
Przecież byliście rodziną.
A ty zacząłeś się rozwodzić i teraz wszyscy płoniemy.
Dmitrij się rozłączył.
Godzinę później zadzwoniła matka.
Jej głos był suchy i łamliwy.
— Synku, Kira wszystko mi opowiedziała.
Przecież sprzedałam swoje mieszkanie i włożyłam te pieniądze w ich dom.
Jeśli sprawa trafi do sądu, co ze mną będzie?
— Poradzimy sobie.
— Jak to „poradzimy sobie”?
Nie będę miała gdzie mieszkać, jeśli zabiorą ten dom!
— Nikt niczego nie zabierze.
— Jesteś pewien?
Nie był.
Ani trochę.
Kira przyszła do Anny następnego dnia.
Sama.
Bez telefonu.
Anna otworzyła drzwi mieszkania Wiery i zobaczyła Kirę z kopertą w rękach.
— Tu jest pięćset tysięcy, — powiedziała Kira.
Miała czerwone oczy.
— To kwota pożyczki.
Weź, daj mi pokwitowanie i zdejmij zabezpieczenie.
Anna spojrzała na kopertę.
Potem na Kirę.
— Kira, pięćset tysięcy to tylko kapitał pożyczki.
Są jeszcze odsetki.
I kary za każdy miesiąc opóźnienia.
Za wszystkie te lata.
— Ile?
— To pytanie do prawników.
Nie do mnie.
— Nie możesz po prostu wziąć pieniędzy i zamknąć sprawy?
— Nie.
Nie mogę.
I nie zamierzam.
— Rozumiesz, co robisz?
Niszczysz rodzinę.
— Waszą rodzinę zniszczył twój mąż, który wziął pieniądze od mojego ojca i ich nie oddał.
I wasz Dmitrij, który wyrzucił mnie z mieszkania.
Ja niczego nie zniszczyłam.
Odzyskuję to, co zgodnie z prawem należy do mojej rodziny.
Kira stała z kopertą i nie wiedziała, co zrobić.
Anna spokojnie, ale stanowczo zamknęła drzwi.
*
Dmitrij zadzwonił po dwóch tygodniach.
Dokładnie dwa tygodnie po tym, jak Anna wyprowadziła się z mieszkania i, tak jak powiedziała, jego numer nie został zablokowany.
Odebrała po drugim sygnale.
— Anna, muszę się z tobą spotkać.
— Przyjedź.
Znasz adres.
Przyjechał po czterdziestu minutach.
Wiera otworzyła mu drzwi, w milczeniu zaprowadziła go do kuchni i poszła do drugiego pokoju.
Anna siedziała przy stole z filiżanką kawy.
— Siadaj, — powiedziała.
Dmitrij usiadł.
Wyglądał, jakby od trzech dni nic nie jadł.
Ręce leżały na stole, a palce lekko mu drżały.
— Anna, proszę cię.
Zdejmij zabezpieczenie.
Weź moje mieszkanie.
— W zamian za dług?
— Tak.
Za dług, za odsetki, za cokolwiek.
Tylko zdejmij zabezpieczenie z działki.
— Dmitrij, rozumiesz przecież, że twoje mieszkanie jest warte znacznie więcej niż wysokość długu?
Nawet z odsetkami i karami.
— Rozumiem.
— I jesteś gotów oddać mieszkanie warte więcej?
— Jestem.
Artiom też jest gotowy.
Omówiliśmy to.
Zgodził się.
Trójstronne porozumienie: ja jako właściciel mieszkania, ty jako wierzyciel zabezpieczony, Artiom jako dłużnik.
Moje mieszkanie całkowicie spłaca jego dług.
Anna upiła łyk kawy.
Postawiła filiżankę na stole.
— Stałeś przede mną i mówiłeś: „Przestań marudzić, mieszkanie ci nie przypadnie”.
Pamiętasz?
— Pamiętam.
— A teraz sam prosisz mnie, żebym je wzięła.
— Anna, nie dobijaj mnie.
Proszę, weź je.
— Nie dobijam cię.
Stwierdzam fakt.
Mogłeś wtedy zachować się po ludzku.
Podzielić mieszkanie.
Dogadać się.
Prosiłam cię, żebyś się zastanowił, dopóki mam dobry humor.
Uznałeś, że blefuję.
— Nie wiedziałem.
— Wiedziałeś o pożyczce.
Wiedziałeś, że Artiom nie oddał pieniędzy mojemu ojcu.
Po prostu uznałeś, że to nie ma znaczenia.
— Anna…
— Dobrze.
Przyjmę mieszkanie.
Ale na moich warunkach.
Koszty formalności płacisz ty.
Prawnicy będą moi.
Dokumenty podpisujemy u notariusza.
— Zgadzam się.
— I jeszcze jedno.
Kiedy wszystko się skończy, więcej do mnie nie dzwonisz.
Nigdy.
— Umowa.
Anna wstała, wyszła na korytarz i wróciła z teczką dokumentów.
Położyła ją na stole przed Dmitrijem.
— Tutaj jest projekt porozumienia.
Umowa trójstronna.
Ja, ty i Artiom.
Pokaż mu, niech przeczyta.
Jeśli jest gotowy, spotkamy się u notariusza.
Dmitrij wziął teczkę.
Długo i ciężko patrzył na Annę jak człowiek, który w końcu zrozumiał, z kim żył przez te wszystkie lata.
Tylko że zrozumiał za późno.
— Wszystko to zaplanowałaś, — powiedział.
— Nie, — odpowiedziała Anna.
— Niczego nie planowałam.
Po prostu nie wyrzucam dokumentów.
I nie zapominam długów.
I nie wybaczam zdrady.
Wstał.
Poszedł do drzwi.
Zatrzymał się.
— Powiedz mi jedną rzecz.
Gdybym wtedy zaproponował podział mieszkania po połowie, zgodziłabyś się?
— Tak, — odpowiedziała Anna bez chwili wahania.
— Zgodziłabym się.
A pożyczka nadal leżałaby w szufladzie.
Jeszcze przez dziesięć, może dwadzieścia lat.
Ale ty wybrałeś inaczej.
Dmitrij wyszedł.
Drzwi się zamknęły.
Wiera pojawiła się minutę później.
Spojrzała pytająco na Annę.
— To wszystko? — zapytała.
— Wszystko, — odpowiedziała Anna.
— Zadzwoń do Olega, niech przekaże prawnikom, że sprawa się kończy.
Ugoda.
Zabezpieczenie zostanie zdjęte po przepisaniu mieszkania.
— Wszystko z tobą w porządku?
— W najlepszym.
Anna wzięła filiżankę ze stołu i wypiła ostatni łyk.
Spojrzała na ścianę, po prostu na ścianę, bez żadnego szczególnego powodu.
Potem się uśmiechnęła.
— Wiesz, Wiera, do samego końca miałam nadzieję, że powie: „Podzielmy”.
Jedno zdanie.
Dwa słowa.
Nie potrafił.
— Chciwość, — powiedziała Wiera.
— Nie tylko chciwość.
Pogarda.
Był przekonany, że jestem nikim.
Że nie mam ani siły, ani możliwości, ani praw.
On się ze mną nie rozwodził.
On mnie wykreślał.
— A ty wpisałaś siebie z powrotem.
— Nie.
Po prostu nie pozwoliłam się wykreślić.
Miesiąc później mieszkanie zostało przepisane na Annę.
Zabezpieczenie działki Artioma zdjęto następnego dnia.
Tamara Siergiejewna nadal mieszkała w domu córki, tak jak wcześniej.
Artiom nie powiedział Annie ani słowa podziękowania, ale Anna również tego nie oczekiwała.
Kira przestała odpowiadać na wiadomości.
Dmitrij przeprowadził się do matki.
Anna otworzyła drzwi swojego mieszkania, teraz już naprawdę swojego.
Postawiła walizki w przedpokoju.
Usiadła na kanapie.
Wzięła książkę.
Otworzyła ją na zaznaczonej stronie, tej samej, na której zatrzymała się tamtego wieczoru, gdy Dmitrij oznajmił, że chce rozwodu.
Przewróciła stronę.
