— No cóż, Witia, oto i sześćdziesiątka — westchnęła Tatiana Siemionowna, poprawiając przed lustrem odświętną fryzurę. — Goście już poszli, naczynia umyte… Pamiętasz, jaki dziś dzień?
Wiktor Stiepanowicz cicho podniósł się z fotela, ściskając w dłoni niewielkie bordowe pudełeczko z aksamitu.
Na jego posiwiałej twarzy pojawił się dziwny, nieśmiały uśmiech.
— Jak mógłbym zapomnieć, Taniusza? Sześćdziesiąte urodziny kobiety, którą kocham. Czterdzieści lat razem, jak jeden dzień.
— A pamiętasz, o czym rozmawialiśmy pół roku temu? — Tatiana odwróciła się do niego z bijącym sercem.
Jej oczy błyszczały.
— Pamiętasz ten złoty naszyjnik z granatami w sklepie jubilerskim przy Centralnej? Powiedziałeś wtedy: „Taneczka, na jubileusz podaruję ci coś naprawdę królewskiego, zasłużyłaś na to”…
— Pamiętam, Taniusza. Wszystko pamiętam — odpowiedział łagodnie Wiktor, podchodząc bliżej. — Zamknij oczy i wyciągnij dłonie.
Tatiana posłusznie zacisnęła powieki, a jej serce zaczęło bić szybciej.
„Czyżby naprawdę go kupił? — przemknęło jej przez głowę. — Jednak odłożył pieniądze, ukrył to przede mną, ale dotrzymał słowa!”
Poczuła, jak na jej dłoni spoczęło coś bardzo lekkiego, niemal nieważkiego.
— Otwórz! — oznajmił uroczyście Wiktor.
Tatiana otworzyła oczy, spojrzała na swoją dłoń… i zastygła.
Na aksamitnym podłożu nie leżał złoty łańcuszek z lśniącymi ciemnoczerwonymi kamieniami.
Spoczywała tam mała, topornie wykonana broszka z taniego jaskraworóżowego plastiku, w kształcie niezgrabnego kwiatka.
Pośrodku plastikowego pąka tkwił nierówny perłowy koralik.
W pokoju zapadła dźwięczna, ogłuszająca cisza.
— To… co to jest? — zapytała cicho Tatiana, z trudem wypowiadając słowa.
— Dla ciebie, Taneczka. Wszystkiego najlepszego z okazji jubileuszu! — powiedział promiennie Wiktor.
— Witia… Ty sobie ze mnie żartujesz?! — głos kobiety zadrżał od napływających łez. — Co to za kawałek plastiku?! Kupiłeś to w przejściu podziemnym za sto rubli?!
— Tania, przyjrzyj się lepiej, nie denerwuj się!
— Czemu mam się przyglądać?! — Tatiana wybuchnęła krzykiem, a z jej oczu trysnęły łzy. — Temu pośmiewisku?! Czterdzieści lat jestem przy tobie! Tułałam się z tobą po zimnych garnizonach! Oszczędzałam na wszystkim, każdą kopiejkę przynosiłam do domowego budżetu! Sprzedałam nawet złote kolczyki po babci, kiedy brakowało ci pieniędzy na narzędzia! A ty… ty na moje sześćdziesiąte urodziny dajesz mi takie tanie śmieci?!
— Taneczka, posłuchaj mnie, daj mi wyjaśnić… — Wiktor zrobił krok w jej stronę, wyciągając ręce.
— Nie podchodź do mnie! — krzyknęła, cofając się w stronę okna. — Co za wstyd! Mąż Wali dał jej na jubileusz komplet z diamentami, Kola kupił Lusi wycieczkę na Malediwy! A mój… obiecał złoty naszyjnik, a przyniósł tandetną błyskotkę za grosze! Po prostu żal ci było pieniędzy na mnie! Całe życie ci było żal!
— Gdyby chodziło o pieniądze, Tania! — zawołał głośno i rozpaczliwie Wiktor.
— To o co?! O szacunek?! Gdzie on jest, ten twój szacunek?! Nic cię nie obchodzę! Masz, zabierz swój cenny prezent!
Tatiana z całej siły cisnęła pudełeczko w uchylone okno.
Aksamitne etui mignęło w ciemności i zniknęło gdzieś w krzakach ogródka przed domem na parterze.
Wiktor pobladł.
Nie zaczął krzyczeć w odpowiedzi.
Tylko opuścił ręce i spojrzał na żonę smutnym, nieskończenie zmęczonym wzrokiem.
— Wiesz, Tania… Szukałem tego kawałka plastiku przez pół roku. Po wszystkich pchlich targach i u prywatnych kolekcjonerów.
— Czego szukałeś?! Odpadów z fabryki tłoczącej plastik?! — szlochała Tatiana, wycierając tusz z policzków.
— Pamiętasz maj tysiąc dziewięćset osiemdziesiątego szóstego roku? — zapytał cicho Wiktor, patrząc jakby przez nią. — Stary Park Gorkiego. Straszna ulewa, grzmoty, a my stoimy pod jednym dziurawym parasolem przy zamkniętym pawilonie z lodami…
Tatiana na moment znieruchomiała i przestała wycierać łzy.
— W kieszeni spranych dżinsów miałem wtedy dokładnie czterdzieści kopiejek — ciągnął Wiktor. — Nie wystarczało ani na kawiarnię, ani na porządne kwiaty. A przy wejściu do parku stał niewidomy starszy inwalida i sprzedawał własnoręcznie robione plastikowe broszki. Za ostatnie pieniądze kupiłem od niego ten różowy kwiat. Podałem ci go i jąkałem się ze strachu…
— „Weź, Taneczka, to dla ciebie…” — mimowolnie wyszeptała Tatiana słowa z odległej młodości.
— Tak — uśmiechnął się gorzko Wiktor. — A ty przypięłaś tę tanią błyskotkę do swojej jedynej bawełnianej sukienki, objęłaś mnie i powiedziałaś: „Witia, to najcenniejsza i najpiękniejsza ozdoba w moim życiu. Nigdy jej nie zapomnę”. Pamiętasz?
Tatiana powoli opadła na krzesło.
Zabrakło jej tchu.
— Pamiętam… — wyszeptała. — Ale ona przecież zaginęła… W latach dziewięćdziesiątych, podczas przeprowadzki…
— Zaginęła — kiwnął głową Wiktor. — A ja znalazłem jubilera i modelarza 3D. Na podstawie moich starych zdjęć i rysunków odtworzyliśmy dokładnie tę broszkę. Idealną kopię. Aż po najmniejsze pęknięcie na płatku. Ale ty nawet nie dałaś mi dokończyć, Tania… Nawet nie obróciłaś jej w dłoniach.
Wiktor odwrócił się, bez słowa wyszedł z mieszkania i zszedł na podwórko.
Tatiana siedziała nieruchomo, zasłaniając usta dłońmi.
W piersi wszystko przewracało się od palącego bólu i wstydu.
Pięć minut później drzwi wejściowe znów cicho zaskrzypiały.
Wiktor wszedł do pokoju.
Nogawki jego spodni były u dołu mokre od rosy, a w dłoniach trzymał pudełeczko znalezione w krzakach.
Podszedł do stołu, starannie wytarł etui chusteczką i wyjął plastikową broszkę.
— Patrz — powiedział cicho.
Wiktor chwycił kwiat palcami i nacisnął ledwo widoczny ukryty bolec z tyłu plastikowej obudowy.
Górna część z różowego plastiku delikatnie odchyliła się na maleńkim zawiasie, niczym klapka starego medalionu.
Wewnątrz taniej plastikowej oprawy, głęboko osadzony w śnieżnobiałej platynie, rozbłysnął niezwykłym, niemal szalonym światłem duży chabrowy szafir otoczony rozsypanymi wokół najczystszymi diamentami.
Kamień płonął w świetle żyrandola tak jasno, że po ścianach pokoju zaczęły tańczyć niebieskie, lśniące refleksy.
— Jubiler robił ten ukryty mechanizm przez trzy miesiące — powiedział Wiktor, patrząc na zastygłą żonę. — W środku jest niezwykle rzadki szafir kaszmirski. Jest wart trzy razy więcej niż tamten naszyjnik ze sklepu, Tania. Chciałem, żeby z zewnątrz była nasza młodość… Nasza czysta miłość, kiedy byliśmy biedni, ale absolutnie szczęśliwi. A wewnątrz — moja wdzięczność za wszystkie czterdzieści lat, przez które byłaś przy mnie.
Tatiana patrzyła na lśniący kamień, potem na wytartą plastikową obudowę, a następnie na dobre, znajome oczy męża.
— Witia… — wyszeptała i rozpłakała się głośno, rozpaczliwie, jak mała dziewczynka.
Podbiegła do niego, objęła go za szyję i wtuliła twarz w jego wilgotną od rosy kurtkę.
— Witieńka, wybacz mi! Wybacz tej starej, głupiej idiotce! — szeptała przez łzy, całując jego siwe policzki. — Wybacz mi, mój kochany!
— Już dobrze, Taniusza, już dobrze — Wiktor delikatnie głaskał ją po plecach, uśmiechając się. — Załóżmy ją. Ten różowy kolor bardzo ci pasuje. Tak samo jak czterdzieści lat temu.
