Podziękowałam mu i poszłam szukać drugiej pracy.
— Ty w ogóle zdajesz sobie sprawę, co robisz?!
Na co wydajesz pieniądze, może mi ktoś wreszcie wyjaśnić?!
Kirył stał pośrodku salonu z miną człowieka, któremu właśnie oznajmiono koniec świata.
Koszulka była pognieciona, a na twarzy miał dokładnie ten wyraz, który Nadia w myślach nazywała „miną mamusi”.
Bo właśnie tak patrzyła na nią teściowa, Tamara Nikołajewna, kiedy zobaczyła synową po raz pierwszy.
Jak na karalucha, którego nie zdążono rozdeptać.
— Kirył, kupiłam Soni trampki.
W starych wróciła do domu z obtartymi piętami.
— Trzy tysiące rubli!
Za trampki dla siedmioletniego dziecka!
Nadia nie odpowiedziała.
Nauczyła się milczeć w takich chwilach — oszczędzało to nerwy i czas.
Córka siedziała w sąsiednim pokoju i wszystko słyszała, Nadia była tego pewna.
Dzieci zawsze słyszą.
— Będę ci dawać tyle, ile uznam za stosowne, — powiedział Kirył tonem tak ostatecznym, jakby właśnie podpisał dekret.
— Wystarczy, to wystarczy.
Nie wystarczy — coś wymyśl.
Nadia podniosła na niego wzrok.
— Dobrze, — powiedziała spokojnie.
— Dziękuję.
I poszła do sypialni przeglądać ogłoszenia o pracy.
Tak naprawdę przecież już pracowała.
Była pracownicą operacyjną w banku — od dziewiątej do osiemnastej, pięć dni w tygodniu.
Pensja była przeciętna, zespół w porządku, a przełożona, kobieta około pięćdziesiątki o imieniu Raisa Siemionowna, surowa, ale sprawiedliwa.
Nadia trzymała się tej pracy rękami i nogami, choć Kirył przy każdej okazji sugerował: po co ty w ogóle pracujesz, siedziałabyś w domu i zajmowała się Sonią.
Nadia wiedziała po co.
Bo pieniądze, które zarabiała sama, były jej.
A to, co dawał Kirył, było łaską.
Z odsetkami w postaci upokorzeń.
Sierpień w mieście był ciężki i duszny.
Rano Nadia wychodziła na ulicę i powietrze już od samego świtu było gęste i gorące jak z piekarnika.
Szła na przystanek, patrzyła na ludzi wokół — ktoś taszczył torby, ktoś rozmawiał przez telefon, ktoś pił kawę w biegu — i myślała: wszyscy dokądś idą.
Ja też dokądś idę.
I to już coś.
Drugą pracę znalazła szybko.
Korepetycje z matematyki — dała ogłoszenie przez znajomą i już po tygodniu miała trzech uczniów.
Dwóch uczniów ze szkoły i jednego studenta zaocznego, który od trzech lat nie potrafił zdać egzaminu.
Zajęcia odbywały się wieczorami, po głównej pracy, dwa albo trzy razy w tygodniu.
Pieniądze niewielkie, ale własne.
Kiryłowi nic nie powiedziała.
Tamara Nikołajewna przyjeżdżała w każdą sobotę.
Tak było ustalone od samego początku, jeszcze gdy dopiero co się pobrali siedem lat wcześniej, i od tamtej pory nic się nie zmieniło.
Teściowa zjawiała się o jedenastej rano z torbą, w której miała coś domowego: konfitury, przetwory albo placek z kapustą upieczony specjalnie dla syna.
Nadię przy tym ignorowała tak demonstracyjnie, że samo to stało się osobnym gestem.
— Kiriusza, schudłeś, — mówiła od progu, oglądając syna uważnym wzrokiem.
— Mamo, wszystko jest w porządku.
— W porządku! — zaciskała usta.
— Przecież widzę.
Nie karmią cię tu jak należy.
Nadia w tym czasie sprzątała w kuchni i udawała, że niczego nie słyszy.
Sonia kręciła się przy babci, czekając na cukierki — Tamara Nikołajewna zawsze przywoziła wnuczce słodycze i był to jedyny gest, który Nadia w niej doceniała.
Tym razem teściowa przyjechała z nowiną.
— Kiriusza, rozmawiałam z mamą Wieroczki.
— Położyła torbę na stole i rozejrzała się po kuchni tak, jakby wyceniała mieszkanie przed sprzedażą.
— Sprzedają daczę w Sosnowce.
Niedrogo.
Myślę, że powinniście ją kupić.
Kirył natychmiast się ożywił.
— O, to jest pomysł.
Nad, słyszałaś?
Nadia słyszała.
I już wiedziała, jak to się skończy: dacza zostanie kupiona, pieniądze — których nie mają — pożyczą od Tamary Nikołajewny, a potem ten dług będzie wisiał nad nimi jak miecz Damoklesa, a teściowa zacznie przyjeżdżać nie raz w tygodniu, lecz dwa razy.
— Zastanowimy się, — powiedziała Nadia.
Tamara Nikołajewna spojrzała na nią.
Długo.
Tak patrzy się na mebel stojący nie tam, gdzie powinien.
Pierwsza wieczorna lekcja odbyła się we wtorek.
Nadia musiała przejechać przez całe miasto — autobusem, a potem pieszo, mijając stary targ i skwer z fontanną, gdzie wieczorami spacerowały matki z wózkami.
Szła i nie myślała o niczym konkretnym — po prostu patrzyła na miasto, ludzi, topole, których dolne gałęzie pożółkły od upału, choć sierpień dopiero się zaczął.
Uczeń mieszkał na piątym piętrze starego bloku bez windy.
Miał na imię Roman, około dwudziestu pięciu lat, pracował w magazynie i studiował zaocznie ekonomię.
Matematyki nie rozumiał zupełnie — patrzył na równania z miną, jakby były napisane po suahili.
— No patrz, — mówiła Nadia, — to przecież proste.
Szukasz x.
X to właśnie to, co masz znaleźć.
— A po co go szukać, skoro już tu jest? — pytał Roman bez cienia ironii.
Nadia się roześmiała.
Naprawdę, niespodziewanie nawet dla samej siebie.
Roman był zaskoczony — najwyraźniej korepetytorzy zwykle tak nie reagowali.
Do domu wróciła o wpół do dziesiątej.
Kirył leżał na kanapie i oglądał piłkę nożną.
— Gdzie byłaś? — zapytał, nie odwracając głowy.
— U koleżanki.
— Późno.
— Tak.
Poszła do łazienki, umyła twarz i długo patrzyła na swoje odbicie w lustrze.
Trzydzieści dwa lata.
Zmęczone oczy.
Ale było tam coś jeszcze.
Coś, co pojawiło się tego wieczoru, kiedy tłumaczyła Romanowi x i y.
Lekkość.
Właśnie to.
Zwyczajna, prosta lekkość wynikająca z tego, że zrobiło się coś samemu.
Że nie trzeba nikomu niczego z tego tłumaczyć.
Zgasiła światło i poszła spać.
A w telefonie czekała już wiadomość z nieznanego numeru: *„Prowadzi pani korepetycje z matematyki? Polecono nam panią. Bardzo pilnie potrzebujemy pomocy”.*
Nadia przeczytała.
Schowała telefon pod poduszkę.
I z jakiegoś powodu się uśmiechnęła.
Nieznany numer należał do Wiktorii Andriejewny, kobiety około czterdziestu pięciu lat, dyrektorki niewielkiego prywatnego liceum na drugim końcu miasta.
Nadia oddzwoniła rano, stojąc na przystanku i czekając na autobus, i już po pięciu minutach rozmowy zrozumiała, że nie chodzi po prostu o kolejnego ucznia.
— Potrzebuję kogoś, kto w miesiąc podciągnie mojego syna, — mówiła Wiktoria Andriejewna szybko i rzeczowo.
— Dziewiąta klasa, we wrześniu poprawia egzamin OGE.
Matematyka — katastrofa.
Trzy razy w tygodniu, dobre wynagrodzenie.
— Jak dobre? — zapytała Nadia wprost.
Wiktoria Andriejewna podała kwotę.
Nadia omal nie przegapiła autobusu.
Syn Wiktorii Andriejewny był osobną historią.
Miał na imię Gleb, czternaście lat, chudy, wysoki, ze słuchawkami, które zdejmował tylko wtedy, gdy wymagały tego okoliczności siły wyższej.
Na Nadię spojrzał bez zainteresowania — jak na kolejną próbę dorosłych wtargnięcia w jego życie.
— Czyli matematyka, — powiedziała Nadia, siadając przy stole naprzeciwko niego.
— No.
— Co konkretnie ci nie wychodzi?
— Wszystko.
— „Wszystko” to nie jest odpowiedź.
Gleb podniósł oczy.
Był zdziwiony, że nie uśmiechnęła się łagodnie i nie powiedziała: *„nic się nie stało, damy radę”.*
— Algebra, — powiedział po chwili.
— Funkcje.
Wykresy.
— Dobrze.
Zaczniemy od tego.
Wiktoria Andriejewna przyniosła herbatę, postawiła ją na brzegu stołu i wyszła — cicho, niezauważalnie, co Nadii się spodobało.
Matka, która nie stoi nad głową.
Rzadkość.
Mieszkanie było duże, drogie, z wysokimi sufitami i regałami z książkami od podłogi do sufitu.
Nadia zdążyła zauważyć, idąc korytarzem, że książki nie stały tam tylko dla ozdoby.
Niektóre były ewidentnie czytane, miały zakładki i wytarte grzbiety.
To też coś mówiło o ludziach.
Wracała do domu już o zmierzchu.
Miasto stopniowo stygnęło po dziennym upale — odrobinę, prawie niezauważalnie, ale mimo wszystko dało się poczuć, że powietrze robi się łagodniejsze.
Nadia siedziała przy oknie autobusu i patrzyła na ulice: kawiarnia z otwartym ogródkiem, ludzie przy stolikach śmieją się; stary człowiek karmi gołębie przy fontannie; dwóch nastolatków jedzie hulajnogami niemal po ciemku, jeden wyraźnie trochę się boi, ale nie zostaje w tyle.
Myślała o Glebie — ku własnemu zaskoczeniu.
Było w nim coś, czego nie dostrzegła od razu pod słuchawkami i obojętnością.
Kiedy doszli do wykresów i narysowała parabolę, nagle zapytał zupełnie niespodziewanie:
— To jest ładne, prawda?
Znaczy matematyka.
Pani uważa, że jest piękna?
Nadia spojrzała na niego.
— Tak, — odpowiedziała szczerze.
— Bardzo.
Milczał chwilę, a potem skinął głową.
Jakby zdała jakiś egzamin, o którego istnieniu nie wiedziała.
Przy kolacji Kirył był w złym humorze.
Dało się to poznać po sposobie, w jaki jadł — szybko, nie patrząc na talerz — i po tym, że milczał tak intensywnie, iż samo milczenie stawało się ciężarem.
— Mama do ciebie dzwoniła, — powiedział w końcu.
— Widziałam.
Oddzwonię.
— Mówi, że rozmawiasz z nią chłodno.
Nadia nie odpowiedziała.
Nalała sobie wody i wypiła.
— Słyszałaś, co powiedziałem?
— Słyszałam, Kirył.
— I co?
— I nic.
Rozmawiam z twoją mamą normalnie.
Jeśli ona odbiera to inaczej, to jest jej odczucie.
Kirył odłożył widelec.
Długo na nią patrzył, z tą miną, którą przybierał, kiedy szukał słów większych i bardziej niszczących.
— Ty w ogóle rozumiesz, co ona dla nas robi?
— Rozumiem.
— Proponuje pomóc nam kupić daczę!
Normalni ludzie byliby wdzięczni!
— Jestem wdzięczna.
— Nie widać!
Sonia nie wyszła ze swojego pokoju — od dawna nauczyła się wyczuwać takie wieczory.
Nadia wiedziała o tym i właśnie tego nienawidziła najbardziej — nawet nie Kiryła, lecz tego, że córka leży tam z książką i udaje, że niczego nie słyszy.
Wstała, sprzątnęła naczynia i poszła do Soni.
Córka rzeczywiście czytała, nie udawała.
Podniosła wzrok znad książki i spokojnie spojrzała na matkę.
— Mamo, równoległobok to czworokąt?
— Tak.
— A kwadrat jest równoległobokiem?
— Też tak.
Sonia skinęła głową z miną człowieka, który właśnie rozstrzygnął ważną kwestię, i znów zanurzyła się w książce.
Nadia postała obok.
Położyła rękę na czubku głowy córki — ciepłym, pachnącym dziecięcym szamponem.
Sonia nie zareagowała — już odpłynęła z powrotem do swojej książki.
I to było dobre.
Bardzo dobre.
Tamara Nikołajewna zadzwoniła w piątek około południa.
Nadia była na przerwie obiadowej, siedziała w skwerku za rogiem banku z kanapką i termosem.
— Nadiusza, — zaczęła teściowa głosem, w którym czułość przykrywała coś zupełnie innego, — chciałam porozmawiać.
Tak po kobiecemu.
— Słucham, Tamaro Nikołajewno.
— Zauważyłaś, że Kiriusza ostatnio się denerwuje?
Sam mi powiedział, że zrobiłaś się jakaś zamknięta.
Wracasz późno, on nie wie, gdzie jesteś.
Nadia ugryzła kanapkę.
Przeżuła.
— Pracuję.
— Ale przecież w banku jesteś do szóstej, tak mówił.
— Dorabiam jeszcze.
Cisza.
Tamara Nikołajewna najwyraźniej tego nie oczekiwała.
— Po co? — zapytała ostrożnie.
— Potrzebuję pieniędzy, — odpowiedziała Nadia po prostu.
Znów cisza — tym razem inna.
Nadia niemal słyszała, jak teściowa przelicza wszystkie możliwe odpowiedzi i nie potrafi wybrać odpowiedniej.
— No, jeśli Kiriusza potrzebuje pomocy finansowej, może zwrócić się do mnie, przecież wiesz, — powiedziała w końcu Tamara Nikołajewna.
— Po co masz się tak przemęczać.
— Dziękuję, Tamaro Nikołajewno.
Muszę kończyć, przerwa się kończy.
Odłożyła telefon.
Dojadła kanapkę.
Spojrzała na niebo — białawe, wypalone sierpniowym słońcem — i pomyślała, że Tamara Nikołajewna jeszcze dziś zadzwoni do syna.
A Kirył wieczorem będzie milczał jeszcze głośniej niż zwykle.
Niech sobie.
W kieszeni leżał nowy banknot — pierwsza zapłata od Wiktorii Andriejewny, gotówką, od razu za cztery lekcje z góry.
Nadia przesunęła po nim palcem, nie wyjmując go z kieszeni.
Tak po prostu.
Żeby upewnić się, że naprawdę tam jest.
Rozstrzygnięcie przyszło niespodziewanie, jak to zwykle bywa.
W sobotę rano Tamara Nikołajewna przyjechała nie sama.
Była z nią kobieta, którą Nadia widziała raz na weselu i od tamtej pory szczęśliwie o niej zapomniała — siostra teściowej, Ludmiła.
Chuda, szczupła, z włosami ufarbowanymi na kolor, który kiedyś nazywano „kasztanowym”, a teraz wyglądał raczej jak efekt domowych eksperymentów.
Oczy — szybkie, zauważające wszystko.
— No, przedstaw nas, — powiedziała Tamara Nikołajewna do syna, jakby Nadia wcale nie stała w przedpokoju.
— Ludoczka przyjechała, dawno się nie widziałyśmy.
Ludmiła rozejrzała się po mieszkaniu.
Potem po Nadii.
Uśmiechnęła się ustami, nie oczami.
— Dobrze wam się żyje.
— Staramy się, — odpowiedziała Nadia.
Sonię wysłano na dwór — od rana było już gorąco, ale córka wyszła bez sprzeciwu, z książką pod pachą.
Mądra dziewczynka.
Nadia nastawiła czajnik i zaczęła kroić ciasto, które upiekła dzień wcześniej — z wiśniami, bo Sonia prosiła.
Z salonu dobiegały głosy: Tamara Nikołajewna opowiadała coś o sąsiadach, Ludmiła dorzucała komentarze, Kirył śmiał się lekko i swobodnie, tak jak śmiał się tylko przy matce.
Nadia kroiła ciasto i słuchała.
Nie specjalnie — po prostu mieszkanie było niewielkie.
— A synowa jak? — zapytała Ludmiła półgłosem.
Właśnie półgłosem — wystarczająco cicho, by można było udawać, że nie dla cudzych uszu, i wystarczająco głośno, żeby było słychać.
— A co synowa, — westchnęła Tamara Nikołajewna.
— Teraz gdzieś pracuje wieczorami, gdzie chodzi — nie wiadomo.
Kiriusza się denerwuje.
— To zły znak, Tom.
— Też mu to mówię.
Nadia odłożyła nóż.
Postała chwilę.
Potem wzięła tacę z filiżankami i ciastem i weszła do salonu.
— Proszę, — powiedziała spokojnie, rozstawiając filiżanki.
Ludmiła znów się uśmiechnęła — teraz z zainteresowaniem, jakby korygowała swoją pierwszą ocenę.
Po ich wyjściu Kirył był wesoły — najedzony, zadowolony jak kot po rybie.
Chodził po mieszkaniu, pogwizdywał.
Potem zatrzymał się w drzwiach kuchni, gdzie Nadia zmywała naczynia.
— Ludka mówi, że ta dacza w Sosnowce jest dobra.
Mama jest gotowa dołożyć połowę kwoty.
— Słyszałam.
— No i co o tym myślisz?
Nadia się odwróciła.
— Myślę, że jeśli twoja mama dołoży połowę kwoty, będzie uważała, że połowa daczy należy do niej.
I będzie przyjeżdżać, kiedy zechce.
Ludmiła też.
Kirył zmarszczył brwi.
— Ty zawsze taka jesteś.
Wszystko źle, wszystko nie tak.
— Po prostu myślę dwa kroki naprzód.
— Czyli nie chcesz?
— Chcę, — powiedziała Nadia, — żebyśmy kupili daczę sami.
Bez połowy od mamy.
Kirył roześmiał się krótko i nieprzyjemnie.
— Za co?
Za twoje korepetycje?
Nadia spojrzała na niego.
Po prostu spojrzała, bez złości, bez łez.
— Między innymi, — odpowiedziała.
I wyszła z kuchni.
Wiktoria Andriejewna zadzwoniła w poniedziałek zaraz po pracy.
Nadia dopiero wyszła z banku i szła zacienioną stroną ulicy — stare lipy dawały choć trochę ulgi.
— Nadia, chciałabym z panią porozmawiać.
Nie przez telefon.
Czy mogłaby pani przyjść trochę wcześniej w czwartek?
— Oczywiście.
W czwartek Wiktoria Andriejewna czekała na nią nie w pokoju Gleba, jak zwykle, lecz w gabinecie — niewielkim, z biurkiem i regałami pełnymi teczek.
Gleba nie było w domu.
— Proszę usiąść, — powiedziała i sama usiadła naprzeciwko.
— Chcę pani coś zaproponować.
Ale najpierw proszę odpowiedzieć szczerze: jest pani zadowolona ze swojej pracy w banku?
Nadia zawahała się przez chwilę.
— Praca jest w porządku.
— To nie jest odpowiedź na moje pytanie.
— Nie, — powiedziała Nadia.
— Nieszczególnie.
Wiktoria Andriejewna skinęła głową bez zdziwienia, jakby dokładnie tego się spodziewała.
— W moim liceum zwalnia się etat.
Nauczyciel matematyki, klasy od piątej do ósmej.
Do tego możliwość prowadzenia zajęć dodatkowych.
Pensja jest niższa niż w banku, nie będę tego ukrywać.
Ale widziałam, jak pracuje pani z Glebem.
W trzy tygodnie zrobił to, czego nie potrafił przez pół roku.
I wczoraj sam poprosił o dodatkowe zadanie do domu.
Rozumie pani, co to znaczy?
Nadia rozumiała.
— Muszę się zastanowić, — powiedziała.
— Proszę się zastanowić.
Ma pani czas do końca sierpnia.
Do domu wracała pieszo — długo, przez całą dzielnicę, mijając targ i skwer.
Kupiła Soni loda — po prostu, bo córka uwielbiała śmietankowe lody w waflowym kubeczku, a sierpień się kończył, niedługo nie będzie już tak gorąco i lody przestaną pasować do pogody.
Myślała.
Wieczorem Kirył dostał wiadomość od matki.
Nadia jej nie widziała, ale po tym, jak zmieniła się jego twarz, od razu wszystko zrozumiała.
Wyszedł na balkon i długo rozmawiał półgłosem.
Potem wrócił.
— Mama dowiedziała się o twoich korepetycjach.
Dlaczego mi nie powiedziałaś?
— Nie pytałeś.
— Jestem twoim mężem!
— Pamiętam.
— Co to znaczy „pamiętam”?! — podniósł głos, a Nadia kątem oka zauważyła, jak w korytarzu mignęła Sonia i cicho wróciła do swojego pokoju.
— Ukrywasz przede mną pieniądze?
— Niczego nie ukrywam.
Zarabiam.
— Po co?!
— Kirył, — powiedziała Nadia bardzo spokojnie, — sam powiedziałeś mi: „Będę ci dawać tyle, ile uznam za stosowne”.
Posłuchałam cię.
Nie wystarczało mi.
Znalazłam rozwiązanie.
Patrzył na nią tak, jakby powiedziała coś w obcym języku.
— Chcesz powiedzieć, że daję ci za mało?
— Chcę powiedzieć, że dziecko potrzebuje trampek, korepetytora z angielskiego od września i zimowej kurtki, bo stara jest już za mała.
To nie jest wyrzut.
To po prostu lista.
Kirył usiadł.
W milczeniu.
Co samo w sobie było zaskakujące.
Nadia chwilę poczekała, a potem dodała:
— Zaproponowano mi pracę w liceum.
Jako nauczycielce matematyki.
— Zwariowałaś?
Tam płacą grosze.
— Mniej niż w banku.
Ale myślę, że się zgodzę.
— Dlaczego?
Milczała przez chwilę.
Za oknem dogasał sierpień — ciężki, długi, duszny — a gdzieś daleko na podwórku śmiały się dzieci i pachniało nagrzanymi topolami oraz końcem lata.
— Bo kiedy tłumaczę zadanie i człowiek nagle rozumie, tu, — wskazała gdzieś w okolicy klatki piersiowej, — coś się zapala.
Widzę to.
I wtedy jest mi dobrze.
Naprawdę dobrze.
Chyba właśnie to nazywa się znalezieniem swojego miejsca.
Kirył nie odpowiedział.
Patrzył na nią i po raz pierwszy od dawna nie było w jego spojrzeniu ani rozdrażnienia, ani zwykłej wyższości.
Było coś innego.
Jakby zobaczył coś, czego wcześniej nie dostrzegał.
Nadia nie czekała na to, co powie.
Poszła do Soni czytać jej przed snem, jak robiły to każdego wieczoru.
Córka leżała już pod lekkim kocem, z książką na kolanach.
— Mamo, to prawda, że będziesz nauczycielką?
— Skąd wiesz?
— Trochę słyszałam.
— Sonia patrzyła poważnie, bez zakłopotania.
— Prawda.
Chyba tak.
— To dobrze, — powiedziała Sonia.
— Dobrze tłumaczysz.
Sprawdzałam.
Nadia się roześmiała.
— Kiedy to sprawdzałaś?
— No przecież pytałam o równoległobok.
Wytłumaczyłaś.
Zrozumiałam.
Nadia zgasiła górne światło i zostawiła tylko lampkę nocną.
Sonia otworzyła książkę.
Za oknem sierpień wreszcie zaczynał naprawdę chłodnieć — pierwszy raz w całym miesiącu, z lekkim wiatrem i zapachem czegoś innego, czego nie dało się jeszcze nazwać, ale już było wyczuwalne.
Coś się zmieniało.
Powoli, bez wielkich słów.
Ale się zmieniało.
Nadia rozpoczęła pracę w liceum pierwszego września.
Rano założyła nową sukienkę — granatową, elegancką i skromną, kupioną za własne pieniądze, bez niczyjego pozwolenia.
Sonia zobaczyła matkę w przedpokoju i powiedziała krótko: „Ładnie”.
Kirył nic nie powiedział, ale spojrzał.
Pierwsza klasa to była piąta „B” — jedenaście dziewczynek i czternastu chłopców, hałaśliwych, ciekawych, jeszcze niezmęczonych szkołą po wakacjach.
Nadia weszła, zamknęła za sobą drzwi i poczekała, aż ucichną.
— Nazywam się Nadieżda Siergiejewna, — powiedziała.
— Będziemy uczyć się matematyki.
To nie jest nudne.
Udowodnię wam.
Ktoś zachichotał w ostatnich ławkach.
Nadia nie udawała, że tego nie zauważyła.
— Dobrze, — powiedziała spokojnie.
— Śmiać się też można.
Najważniejsze, żeby potem myśleć.
Klasa ucichła.
Z zainteresowaniem.
We wrześniu Kirył stał się cichszy.
Nie milszy — właśnie cichszy, jakby coś w nim lekko się przesunęło i zrobiło miejsce dla czegoś jeszcze nienazwanego.
Tamara Nikołajewna zadzwoniła raz i zapytała o daczę.
Nadia powiedziała, że na razie nie są gotowi.
Teściowa pomilczała i, ku zaskoczeniu Nadii, nie zaczęła naciskać.
Może coś wyczuła.
Pieniędzy na razie było mniej.
Nadia o tym wiedziała, liczyła, planowała — spokojnie, bez paniki.
Nie zrezygnowała całkiem z korepetycji, zostawiła sobie dwóch uczniów.
Gleb zdał poprawkę na czwórkę — Wiktoria Andriejewna sama napisała jej o tym w niedzielę rano, dodając na końcu po prostu: „Dziękuję”.
Pewnego wieczoru Sonia podeszła do niej z zeszytem.
— Mamo, wytłumacz mi zadanie.
Usiadły obok siebie w kuchni, w spokojnym świetle lampy.
Za oknem szumiał pierwszy jesienny deszcz — drobny, cichy, zupełnie niepodobny do sierpniowego skwaru.
Nadia tłumaczyła.
Sonia słuchała ze zmarszczonym czołem i nagle — zrozumiała.
Od razu było to widać: jej oczy się zmieniły, stały się żywe.
— O! — powiedziała córka.
— Teraz rozumiem.
Nadia patrzyła na nią i myślała: właśnie to.
Nie wielkie zwycięstwo, nie przełomowa chwila z orkiestrą w tle.
Po prostu córka przy kuchennym stole, zeszyt w kratkę, deszcz za oknem i to najzwyklejsze „teraz rozumiem”.
Dla tego warto było szukać swojego miejsca.
Ona swoje znalazła.
