Ale w mieszkaniu czekały na nich jedynie goły beton i teść z rachunkami.
Moje metry kwadratowe — moje zasady
— Ogłuchłaś na tym swoim macierzyńskim?
Do kogo mówię — zabierz to z kuchenki!
Ilja stał pośrodku kuchni, zapinając pasek spodni, i patrzył na żonę jak na puste miejsce.
Skinął głową w stronę małego rondelka, w którym cicho bulgotały warzywa dla ich ośmiomiesięcznego synka.
Natalia drgnęła i odruchowo zrobiła krok w stronę kuchenki, zasłaniając rondelek dłonią.
— Ilja, to puree dla Matwieja.
Męczą go zęby, nic nie chce jeść, tylko warzywa i mleko modyfikowane.
Jeśli to zdejmę, nie będę miała czym go nakarmić.
Mąż skrzywił się i demonstracyjnie zmarszczył nos, patrząc na przejrzysty wywar.
— Niedobrze mi się robi od samego zapachu tych twoich cukinii.
W mieszkaniu śmierdzi jak w stołówce dla biedaków.
Do szóstej wieczorem ma tu wszystko lśnić i pachnieć normalnym jedzeniem, a nie tym dziecięcym puree.
Zorganizuj porządną kolację.
Mięso z piekarnika, sałatki, nie zapomnij o wędlinach.
Ludmiła Markowna przyjedzie, a ona nie cierpi tych twoich dietetycznych wynalazków.
Natalia powoli wypuściła powietrze, próbując się nie rozpłakać ani nie wybuchnąć.
W kuchni unosił się ciężki zapach męskich perfum.
Ilja zawsze obficie spryskiwał się przed pracą, a teraz ten zapach mieszał się z aromatem gotowanych warzyw i kwaśnego mleka.
Ośmiomiesięczny Matwiej, który przez całą noc marudził z powodu wyrzynających się zębów, teraz spokojnie bawił się w kojcu w rogu kuchni.
Gaworzył i wkładał do buzi gumowego króliczka, ale Natalia wiedziała, że w każdej chwili maluch może zacząć płakać.
Wytarła ręce ręcznikiem i odwróciła się do męża, starając się mówić spokojnie.
— Ilja, posłuchaj.
Matwiej nie spał całą noc, miał trzydzieści siedem i osiem temperatury.
Ja nie zmrużyłam oka od trzeciej nad ranem.
Po prostu nie mam teraz siły szorować podłóg i stać trzy godziny przy kuchence.
Mogę zamówić jedzenie z restauracji.
Mają dostawę, wszystko będzie ładne i przyjedzie na czas.
Ilja gwałtownie zrobił krok do przodu.
Cały poczerwieniał, a żyły na szyi mu nabrzmiały.
Natalia zobaczyła, jak poruszyło się jego jabłko Adama.
Zbyt dobrze znała ten znak.
Z siłą wyrwał jej ręcznik z dłoni, rzucił go na stół, a ten z głuchym plaśnięciem wpadł prosto do talerza z niedojedzonym śniadaniem.
Natalia instynktownie wciągnęła głowę w ramiona i zacisnęła powieki.
Czekała na uderzenie.
Ale ono nie nastąpiło.
Zamiast tego mąż brutalnie chwycił ją za ramię, tuż nad łokciem, mocno ściskając i gniotąc palcami materiał domowego T-shirtu.
Przyciągnął ją do siebie i zawisł nad nią, dysząc jej w twarz zapachem wczorajszego alkoholu i ostrą wodą kolońską.
— Mam gdzieś, czego tam nie zdążasz zrobić — wycedził, patrząc jej prosto w oczy.
— To ja przynoszę pieniądze do tego domu.
Słyszysz mnie?
Ja.
Was.
Utrzymuję.
Zrobił pauzę, zaciskając palce jeszcze mocniej.
Natalia poczuła, jak jego paznokcie wbijają się w skórę nawet przez rękaw.
— Więc bądź tak dobra i pracuj.
I przestań robić tę minę.
Zrozumiałaś?
Moje metry kwadratowe — moje zasady.
Nie podoba się — zbieraj rzeczy i wracaj do tatusia.
Myślę, że przyjmie cię razem z dzieckiem.
Odepchnął ją gwałtownie, a Natalia boleśnie uderzyła biodrem o krawędź kuchennego stołu.
Trzask drzwi wejściowych zabrzmiał jak wystrzał — głośno i nagle, przez co Matwiej drgnął i zaczął płakać.
Zamek szczęknął.
Natalia powoli opadła na krzesło.
Ramię nieprzyjemnie bolało.
Machinalnie podwinęła rękaw koszulki i zobaczyła na skórze czerwone plamy — ślady jego palców.
Jutro będą tu siniaki.
Siedziała i patrzyła w jeden punkt.
W środku panował dziwny, dźwięczący spokój.
Żadnych łez, żadnego drżenia rąk.
Nic.
Tylko jasne, precyzyjne jak dobrze wyćwiczony mechanizm zrozumienie: to koniec.
To już nie jest rodzina.
„Czyli utrzymuję.
Moje metry”.
Powtórzyła w myślach te słowa, smakując je.
To mieszkanie Ilja odziedziczył po babci trzy lata wcześniej.
Kiedy dopiero co się pobrali, było tu ponuro i przygnębiająco: stare sufity z żółtymi plamami po zaciekach, zniszczony parkiet skrzypiący przy każdym kroku i uporczywy zapach kurzu zmieszany z lekarstwami.
Babcia długo i ciężko chorowała, a mieszkanie przesiąkło zapachem starości.
„Mieszkanie jest moje, więc mieszkaj i się ciesz” — rzucił jej Ilja w dniu przeprowadzki, jeszcze przed narodzinami syna.
Wtedy Natalia uznała to za żart.
Jego pensja menedżera sprzedaży wystarczała akurat na rachunki, benzynę, ubezpieczenie samochodu i jedzenie.
Czasami zostawało trochę na piwo i chipsy.
Na nic więcej nigdy nie wystarczało.
A cały ten komfort wokół stworzyli zupełnie inni ludzie.
Natalia powoli rozejrzała się po kuchni.
Sprzęt do zabudowy, schludne fronty z jasnego drewna, granitowy blat.
Sama wybierała kolor fartucha kuchennego.
W salonie stała ogromna narożna kanapa, na której Ilja uwielbiał wylegiwać się w weekendy, oraz plazmowy telewizor na ścianie.
W łazience był nowoczesny remont, gres i kabina prysznicowa.
Za wszystko zapłacił jej ojciec.
Grigorij Iwanowicz po prostu przelał zięciowi pieniądze na kartę, mówiąc: „Zróbcie porządny remont, żeby wnukowi było wygodnie”.
Nie wtrącał się, nie udzielał rad.
Po prostu chciał pomóc.
Ilja uwielbiał odpoczywać na tej kanapie, chwalić się kuchnią przed znajomymi i strofować Natalię za każdy pyłek na ekranie telewizora.
Szczerze wierzył, że cały ten komfort to jego osobista zasługa.
W końcu pozwolił im mieszkać na swoich drogocennych metrach.
Ale tego ranka przekroczył granicę.
Natalia wzięła telefon.
Matwiej znów zaczął marudzić w kojcu.
Podeszła do synka, wzięła go na ręce, przytuliła do siebie i zaczęła kołysać, czując, jak gorąca główka dziecka opiera się o jej ramię.
— Cicho, maleńki, cicho — wyszeptała, całując synka w czubek głowy.
— Mama zaraz wszystko załatwi.
Wybrała numer ojca.
— Tato, cześć.
— Cześć, Nataszeńka.
Jak wnuk? — głos Grigorija Iwanowicza brzmiał pogodnie, ale wyczuła w nim nutę niepokoju.
Ojciec zawsze czuł, kiedy coś było nie tak.
— Właśnie zasnął.
Tato, potrzebuję twoich ludzi z budowy.
I ciężarówek.
I kilku silnych par rąk.
Po drugiej stronie zapadła krótka cisza.
Grigorij Iwanowicz nigdy nie wtrącał się w sprawy córki bez pytania, ale tym razem to ona sama poprosiła go o pomoc.
— Wieziemy coś na daczę?
Czy planujesz remont?
— Nie, tato.
Przywracamy mieszkanie Ilji do stanu pierwotnego.
Zabieram wszystko, co moje.
I składam pozew o rozwód.
Cisza w słuchawce stała się gęsta i ciężka.
Natalia usłyszała, jak ojciec westchnął.
— Rozumiem, córeczko.
Za godzinę będziemy.
Trzymaj się.
Godzinę później w przedpokoju stali ludzie.
Grigorij Iwanowicz wszedł pierwszy, w milczeniu spojrzał na bladą twarz córki i śpiącego wnuka w jej ramionach.
Potem jego wzrok padł na ramię Natalii, gdzie zaczynały już wychodzić purpurowe plamy.
Nic nie powiedział.
Po prostu odwrócił się do krzepkiego mężczyzny w roboczym kombinezonie i skinął głową.
— Zaczynamy, Sierioża.
Zdejmujemy wszystko, co tutaj zrobiliśmy.
Do samego betonu.
Robotnicy zabrali się do pracy szybko i sprawnie.
Najpierw wynieśli osobiste rzeczy Natalii i Matwieja.
Łóżeczko dziecięce, przewijak, komodę z maleńkimi skarpetkami i body.
Potem naczynia, pościel, ręczniki, książki.
Wszystko, co kupiła ona albo jej rodzice.
Następnie zabrali się za meble.
Ogromna szafa w przedpokoju wyjechała jako pierwsza.
Kiedy odsunęli ją od ściany, ukazała się krzywo położona stara tapeta w wyblakłe kwiatuszki.
W tym miejscu nie było nawet listwy przypodłogowej, bo wcześniej zasłaniały ją drzwi szafy.
Natalia siedziała na jedynym pozostałym krześle w kuchni, przyciskając do siebie śpiącego synka, i patrzyła, jak znika wygodne życie.
Robotnicy metodycznie zdejmowali podłogę w salonie.
Deski laminatu odrywały się z nieprzyjemnym trzaskiem, wzbijając chmury drobnego pyłu.
Pod laminatem odkrył się stary radziecki parkiet, miejscami spuchnięty i porysowany.
— Grigorij Iwanowicz, drzwi wewnętrzne też zdejmujemy? — zapytał jeden z robotników, ocierając pot z czoła.
— Zdejmujemy, Sierioża.
Kupowaliśmy je my.
Pół godziny później zamiast drzwi ziały puste otwory.
Ciężkie zasłony zerwano z okien, a ze ścian posypał się stary tynk.
Światło słoneczne zalało pusty pokój, bezlitośnie ujawniając każdą szczelinę i każdą plamę na ścianie.
Z łazienki wynieśli pralkę, zdjęli wiszącą umywalkę i odkręcili uchwyty na ręczniki.
— A co robimy z kranami? — robotnik spojrzał pytająco na Grigorija Iwanowicza.
— Załóż stary mieszacz, mam go w samochodzie.
Ten, który był tutaj przed remontem.
A w kuchni załóż zaślepki na rury, zlew zabieramy.
Kuchnia poddawała się najtrudniej.
Wynieśli ogromną lodówkę, a na jej miejscu został tylko szary kurz i rdzawy ślad po starym radzieckim sprzęcie.
Zmywarkę wyciągnęli spod blatu.
Meble kuchenne rozebrano na części i wyniesiono do ciężarówki.
Natalia osobiście wykręciła wszystkie żarówki z żyrandoli, zostawiając tylko jedną słabą żarówkę w korytarzu.
Niech się pali, żeby Ilja nie zabił się po ciemku.
O piątej po południu mieszkanie pachniało pyłem budowlanym, starym tynkiem i wilgocią.
To była prawdziwa, ukryta strona życia Ilji.
Natalia stała pośrodku pustego salonu i patrzyła na nagie betonowe ściany.
Nagle zrobiło jej się lekko.
Jakby zrzuciła z pleców ciężki plecak, który dźwigała przez kilka lat.
Telefon w kieszeni zawibrował.
Spojrzała na ekran.
Mąż.
— No i co, kolacja gotowa? — jego głos brzmiał swobodnie i zadowolony z siebie.
Już zapomniał o porannej awanturze.
Dla niego to była codzienność.
— Tak, Ilja.
Przygotowałam niespodziankę — odpowiedziała spokojnie Natalia.
— Żeby mi tam wszystko było gotowe.
Z mamą będziemy za dwadzieścia minut.
Stół ma być nakryty.
Natalia bez słowa zakończyła połączenie.
Oddała dziecko ojcu, a swoje klucze starannie położyła na pokrytym kurzem parapecie.
— Chodźmy, tato.
Czas na nas.
Wyszli na klatkę schodową, ale nie odeszli.
Zamiast tego weszli piętro wyżej, na półpiętro między piątym a szóstym piętrem.
Stamtąd doskonale było widać drzwi do mieszkania Ilji.
Grigorij Iwanowicz cicho kołysał wnuka w ramionach, a Natalia stała obok, patrząc w dół przez poręcz.
Trzeba było poczekać na finał.
Ilja i Ludmiła Markowna przyjechali dokładnie dwadzieścia minut później, tak jak obiecali.
Najpierw Natalia usłyszała głosy na klatce.
Ciężki oddech teściowej i jej szurające kroki.
Potem pewny krok męża.
— Młoda jeszcze jest — rozprawiała Ludmiła Markowna na cały budynek, nawet nie próbując ściszyć głosu.
— Trzeba ją wychować, Iljuszeńka.
Bądź dla niej bardziej stanowczy.
Zawsze ci mówiłam, że ona do ciebie nie pasuje.
Rozpieszczona córeczka tatusia.
Myśli, że skoro urodziła dziecko, to już może siedzieć komuś na karku.
— Rano wszystko jej jasno wytłumaczyłem, mamo.
Teraz będzie chodzić jak w zegarku — uśmiechnął się Ilja, a Natalia usłyszała, jak obraca klucze na palcu.
— Zaraz przeproszę ją dla pozoru i od razu pobiegnie nakrywać.
Napierając ramieniem na ciężkie drzwi, przepuścił matkę przodem.
— Wchodź, mamo.
Popatrz, jak się tutaj urządziliśmy.
Natasza!
Przyszliśmy!
Gdzie kolacja?
Wszedł w ciemność przedpokoju i nagle potknął się o krawędź zerwanej listwy przypodłogowej.
— Co do cholery…
Teściowa z impetem wpadła mu na plecy, nie spodziewając się nagłego zatrzymania.
— Iljuszeńka, czemu tu tak ciemno?
Niech zapali światło, czy naprawdę tak trudno przywitać gości jak należy?
Ilja zirytowany zaczął macać ręką ścianę, szukając włącznika.
Palce prześlizgnęły się po chropowatym betonie i natrafiły na zwój taśmy izolacyjnej.
Zaklął przez zęby, wyciągnął telefon i włączył latarkę.
Wąski snop światła przeciął ciemność.
Najpierw prześlizgnął się po ścianach przedpokoju obdartych aż do cegły.
Potem oświetlił pustkę w miejscu, gdzie jeszcze rano stała ogromna szafa na ubrania.
Ilja zrobił krok do przodu i skierował światło do salonu.
Promień odbił się od gołej betonowej podłogi.
Ani kanapy.
Ani telewizora.
Ani zasłon.
Nagie ściany z resztkami starej tapety.
— Co to… — wyszeptał Ilja, miażdżąc butem kawałek odpadającego tynku.
Rzucił się do salonu, potem do kuchni.
Snop światła miotał się na boki, wyławiając z ciemności tylko kurz, strzępy starych tapet, brudne zacieki na ścianach i wystające ze ścian rury.
— Okradli nas! — krzyknęła Ludmiła Markowna, załamując ręce.
— Iljuszeńka, wynieśli nas do czysta!
Dzwoń na policję!
Nawet zlew odkręcili!
Popatrz, nawet zlew zdjęli, bezbożnicy!
Ilja stał pośrodku pustej kuchni, a latarka w jego drżącej ręce oświetlała parapet.
Na parapecie leżała kartka papieru przyciśnięta pękiem kluczy.
Rzucił się ku niej.
„Zabrałam tylko to, co moje.
Twoje drogocenne metry kwadratowe zostały z tobą, korzystaj.
Pozew rozwodowy został złożony.
Klucze obok.
Miłego wieczoru”.
— Niewdzięczna suka… — syknął, zgniatając kartkę w pięści.
— Mamo, ona wszystko wywiozła.
Rozumiesz?
Wszystko!
Meble, sprzęt, nawet podłogę zerwała!
Ludmiła Markowna przestraszona przywarła do framugi.
Po pustym mieszkaniu hulał zimny przeciąg.
— A na czym będziemy pić herbatę? — zapytała bezradnie.
— Iljuszeńka, tu ciągnie jak z piwnicy…
I jest zimno.
Mam lekkie buty, a podłoga jest lodowata.
— Nie miała prawa! — ryknął Ilja tak głośno, że echo rozbiegło się po pustych pokojach.
— To moje terytorium!
Moje mieszkanie!
Złożę na nią zawiadomienie, wsadzę ją za kradzież!
— Nie radzę.
Spokojny głos dobiegł od drzwi wejściowych.
Ilja drgnął i gwałtownie się odwrócił.
W drzwiach stał Grigorij Iwanowicz.
Wszedł powoli, spokojnie, bez pukania, włożył ręce do kieszeni i spojrzał na byłego zięcia z takim wyrazem twarzy, że Ilji natychmiast spociły się dłonie.
Za plecami ojca, nieco dalej, stała Natalia.
Kołysała obudzonego Matwieja, który popłakiwał i kręcił głową.
— Grigorij Iwanowicz… — Ilja nerwowo przełknął ślinę.
— Co to za cyrk?
Oddajcie rzeczy na miejsce.
Jesteśmy rodziną, majątek jest wspólny, tak nie może być.
Pójdę do sądu.
— Wspólny? — ojciec wyciągnął z wewnętrznej kieszeni kurtki ciężką teczkę.
— Tutaj są rachunki, Ilja.
Na każdą framugę.
Na każdą rolkę tapety.
Na zestaw kuchenny.
Na laminat.
Na armaturę.
Rzucił teczkę prosto na zakurzoną podłogę pod nogi zięcia.
Uderzenie zabrzmiało głucho, a z teczki wypadło kilka paragonów, rozsypując się po betonie.
— Wszystko jest wystawione na moje nazwisko i opłacone z mojego rachunku.
Nie podarowałem ci tych rzeczy, Ilja.
Po prostu przyjechałem i zabrałem swoje.
Jakieś pytania?
Ludmiła Markowna, która do tej pory milczała, nagle się ożywiła.
— Ale jak tak można! — zawołała, rozkładając ręce.
— Zostawiliście własnego wnuka na tych kamieniach!
Dziecko powinno mieć swój pokój, swoje zabawki!
Gdzie on teraz będzie mieszkał?
Natalia zrobiła krok do przodu i spojrzała teściowej prosto w oczy.
— Mój syn ma gdzie spać, Ludmiło Markowna.
Ma świetny pokój dziecięcy w naszym domu pod miastem.
Z łóżeczkiem, zabawkami, ogrzewaną podłogą i tapetą w misie.
A pani syn może urządzić się tutaj.
To przecież jego metry.
Jego drogocenne metry kwadratowe.
Niech sobie nimi rozporządza.
Przeniosła wzrok na Ilję i dodała:
— A tak przy okazji, Ilja.
Zdjęłam baterię w łazience.
Założyłam z powrotem tę starą po twojej babci.
Mocno przecieka, więc podłóż szmatę, żebyś nie zalał sąsiadów z dołu.
Dopiero teraz do Ilji zaczęła docierać skala katastrofy.
Drogi samochód na kredyt.
Puste, zrujnowane mieszkanie.
Utrata pracy — wiedział, że teść jednym telefonem może załatwić sprawę z jego szefem.
I matka, która bezradnie dreptała w świetle latarki pośród kurzu i chłodu.
Spróbował przywołać na twarz uśmiech.
Ten sam uśmiech, który zawsze pomagał mu wychodzić z problemów bez szwanku.
— Natasz… no czemu się tak nakręciłaś?
Rano mnie poniosło.
Mam problemy w pracy, nie wyspałem się.
Przecież mnie znasz, szybko się zapalam, ale szybko mi przechodzi.
Porozmawiajmy.
Przywróćmy wszystko tak jak było.
Po co tak radykalnie…
Zrobił krok ku niej i wyciągnął rękę, próbując dotknąć jej ramienia.
Natalia cofnęła się i mocniej przycisnęła syna do siebie.
— Nie zbliżaj się do nas, Ilja.
Nigdy więcej.
Rozmowa skończona.
Odwróciła się do ojca.
— Tato, chodźmy.
Nie mamy już tutaj nic do roboty.
Grigorij Iwanowicz skinął głową, rzucił Ilji ostatnie spojrzenie pełne pogardy i obrzydzenia i wyszedł za córką.
Ilja został pośrodku betonowego pudełka.
Snop latarki drżał w jego ręce, oświetlając puste kąty, zwisające przewody w miejscu żyrandola i starą baterię w łazience, z której już teraz miarowo i monotonnie kapała woda.
Kap.
Kap.
Kap.
Ludmiła Markowna usiadła na parapecie i rozpłakała się.
Noc w pustym mieszkaniu zamieniła się w ciągnącą się torturę.
Kiedy drzwi wejściowe zatrzasnęły się za Natalią i Grigorijem Iwanowiczem, Ilja jeszcze przez kilka minut stał nieruchomo, zaciskając w dłoni zmiętą kartkę z wiadomością.
Promień latarki drżał, wyławiając z ciemności nagie ściany, i było w tym drżeniu coś upokarzającego.
Schował telefon do kieszeni dżinsów, a przedpokój pogrążył się w całkowitej ciemności, poza wąskim paskiem światła wpadającym z klatki schodowej przez wizjer.
Ludmiła Markowna siedziała na betonowym parapecie w kuchni, kuląc się z zimna w płaszczu.
Przestała już płakać i teraz tylko ciężko oddychała, przyciskając torebkę do piersi.
— Iljuszeńka — odezwała się drżącym głosem — zapal światło, na Boga.
Boję się tej ciemności.
I strasznie tu zimno.
Może został gdzieś jakiś grzejnik?
Ilja gorzko się zaśmiał i ponownie włączył latarkę.
Przesunął snop światła po kuchni, gdzie jeszcze rano stała wygodna miękka ławka.
— Grzejnik też zabrała, mamo.
Tak jak wszystko inne.
Widzisz, nawet niektóre gniazdka wyrwała.
Teraz można tu co najwyżej rozpalić ognisko.
— Nie gadaj głupot — teściowa zsunęła się z parapetu i poprawiła rozczochraną fryzurę.
— Trzeba coś zrobić.
Nie możemy siedzieć z założonymi rękami.
Jesteś mężczyzną czy nie?
Zadzwoń do dzielnicowego.
Niech spiszą kradzież.
— Jaką kradzież, mamo? — Ilja niemal krzyknął, po czym natychmiast pożałował ostrego tonu.
— Ona niczego nie ukradła.
Sama słyszałaś Grigorija Iwanowicza.
Ma paragony na wszystko.
Na każdy gwóźdź.
Policja tylko mnie wyśmieje.
Ludmiła Markowna zacisnęła usta i zamilkła, ale nie na długo.
Po chwili znów zaczęła mówić, tym razem ciszej i bardziej przymilnie.
— Dobrze, załóżmy, że zabrała rzeczy.
Ale przecież musimy coś jeść.
I gdzieś spać.
Nie mogę leżeć na betonie, mam rwę kulszową.
Może pojedziemy do mnie?
Niedaleko.
Przenocujemy, a jutro z wypoczętą głową zaczniesz rozwiązywać problemy.
Ilja milczał, rozważając propozycję.
Pojechać do matki oznaczało przyznać się do całkowitej porażki.
Poza tym pamiętał jej maleńką kawalerkę z zapadniętą kanapą i wiecznym zapachem naftaliny.
Ale naprawdę nie mieli wyboru.
Znów wyciągnął telefon, otworzył aplikację taksówkową i spróbował zamówić samochód.
Aplikacja przez kilka sekund się ładowała, po czym wyświetliła komunikat: „Niewystarczające środki na karcie”.
Ilja zaklął.
Kompletnie zapomniał, że na karcie przypisanej do aplikacji zostało tylko kilkaset rubli.
Przełączył się na kartę wynagrodzeniową, próbował przelać pieniądze i znów pojawił się błąd.
„Operacja odrzucona przez bank”.
Zimny dreszcz przeszedł mu po plecach.
— Co znowu? — zaniepokoiła się matka.
— Problem z kartą — mruknął Ilja, zamykając aplikację i wybierając numer banku.
— Zaraz wyjaśnię.
Automatyczna sekretarka zaproponowała kilka kombinacji cyfr i po chwili w słuchawce odezwał się uprzejmy kobiecy głos.
— Dobry wieczór, Ilja Siergiejewicz.
W czym mogę pomóc?
— Proszę pani, moja karta jest zablokowana.
Nie mogę zrobić przelewu ani zapłacić za taksówkę.
Co się stało?
— Chwileczkę, sprawdzam informacje…
Ilja Siergiejewicz, pański rachunek wynagrodzeniowy powiązany z kartą został wczoraj wieczorem zamknięty na wniosek pańskiej małżonki.
Posiadała notarialne pełnomocnictwo do zarządzania tym rachunkiem.
Pozostałe środki zostały przelane na nowy rachunek otwarty na jej nazwisko.
Pańska osobista karta debetowa nie jest zablokowana, ale saldo wynosi zero.
Ilja poczuł, jak ziemia usuwa mu się spod nóg.
— Jak to zamknięty? — zapytał ponownie, czując, jak głos przechodzi mu w chrypkę.
— To mój rachunek wynagrodzeniowy!
Była tam moja wypłata za zeszły miesiąc!
Nie miała prawa!
— Ilja Siergiejewicz, warunki umowy przewidują zarządzanie rachunkiem przez małżonka w przypadku posiadania notarialnego pełnomocnictwa.
Pańska małżonka figurowała na liście osób upoważnionych z prawem do zamknięcia rachunku.
Rozumiem pańskie zaniepokojenie, ale z punktu widzenia banku operacja była zgodna z prawem.
Nie odpowiedział i się rozłączył.
W środku zrobiło mu się lodowato.
Przypomniał sobie, jak rok wcześniej przy załatwianiu kredytu samochodowego sam poprosił Natalię o sporządzenie takiego pełnomocnictwa, żeby mogła opłacać rachunki, kiedy on jest w pracy.
Wtedy wydawało mu się to wygodne.
Teraz obróciło się w katastrofę.
Ludmiła Markowna, obserwując syna z rosnącym przerażeniem, podeszła do niego i dotknęła jego ramienia.
— Iljusza, co się stało?
Jesteś biały jak ściana.
— Zabrała wszystkie pieniądze, mamo.
Schował telefon do kieszeni i przykucnął, opierając plecy o zimną ścianę.
— Wszystko do ostatniej kopiejki.
Teraz nie mamy nawet na metro.
W kuchni zapadła przytłaczająca cisza, przerywana tylko miarowym kapaniem wody z łazienki.
Kap, kap, kap.
Ten dźwięk zaczynał doprowadzać do szału.
Ludmiła Markowna przycisnęła dłoń do ust i zamilkła.
Ale już po chwili się opanowała.
— Dobra, bez paniki.
Masz przecież przyjaciół.
Zadzwoń do kogoś.
Pożycz do wypłaty.
I zadzwoń do szefa, wyjaśnij sytuację.
Zrozumie.
Jesteś cennym pracownikiem.
Ilja podniósł głowę i spojrzał na matkę.
W jej oczach płonęła pewność, że wszystko da się załatwić, jeśli tylko naciśnie się odpowiednie przyciski.
Westchnął i wybrał numer Stiepana Andriejewicza, swojego bezpośredniego przełożonego.
Jeden sygnał.
Drugi.
Trzeci.
Przy czwartym kliknięcie.
— Ilja — suchy głos szefa brzmiał napięcie.
— Po co dzwonisz o tej porze?
— Stiepan Andriejewicz, bardzo przepraszam.
Mam sytuację awaryjną.
Problemy rodzinne.
Jutro się spóźnię, być może nawet pół dnia.
I potrzebuję zaliczki.
Pilnie.
Chociaż niewielkiej kwoty.
Potem wszystko odpracuję, obiecuję.
W słuchawce zapadła cisza.
Tak długa, że Ilja słyszał, jak matka nerwowo obraca pasek torebki.
— Ilja — odezwał się ponownie szef, a jego głos był teraz nie tylko suchy, lecz wręcz metaliczny.
— Ty w ogóle zdajesz sobie sprawę, co robisz?
Przetarg, który prowadziłeś przez ostatni miesiąc, został przegrany.
Klient wysłał dziś oficjalną odmowę.
Napisał, że podałeś nieprawidłowy kosztorys i nie byłeś dostępny w krytycznym momencie.
Straciliśmy kontrakt na trzy miliony rubli.
Ilja pobladł jeszcze bardziej i przycisnął telefon do ucha tak mocno, że aż zabolało.
— Stiepan Andriejewicz, wszystko naprawię.
Proszę dać mi dwa dni.
Poprawię kosztorys, pojadę do klienta, osobiście wszystko załatwię.
To moja wina, wiem, ale naprawię.
— Nie naprawisz — uciął szef.
— Klient to firma partnerska twojego teścia.
Grigorij Iwanowicz już wczoraj wieczorem osobiście zadzwonił do naszego dyrektora generalnego i poinformował, że jego firma zerwie wszystkie ustalenia, dopóki ty będziesz u nas pracował.
Rozumiesz, co to oznacza?
Ilja rozumiał.
Ale nie chciał uwierzyć.
— Stiepan Andriejewicz, to sprawa prywatna.
Zwykła rodzinna kłótnia.
Porozmawiam z nim.
Nie ma prawa tak postępować.
— Ma pełne prawo wybierać, z kim współpracuje — głos szefa stał się ostry.
— A my nie możemy tracić kluczowego partnera przez jednego menedżera.
Krótko mówiąc, Ilja, jutro nie przychodź do pracy.
Przepustka została anulowana.
Wyślę ci na maila wypowiedzenie za porozumieniem.
Podpiszesz z datą wsteczną.
W przeciwnym razie zwolnię cię dyscyplinarnie za doprowadzenie do zerwania kontraktu.
Możesz uznać, że jesteś zwolniony.
Rozłączył się.
Ilja powoli opuścił rękę z telefonem i spojrzał na matkę.
Stała w drzwiach, kurczowo ściskając torebkę.
— Co powiedział? — zapytała cicho.
— Zostałem zwolniony, mamo.
Za porozumieniem.
Od dzisiaj.
Ludmiła Markowna otworzyła usta, zamknęła, po czym znów otworzyła.
Jej twarz poczerwieniała i wypaliła:
— To wszystko ona!
Ta suka i jej tatuś!
Postanowili puścić nas z torbami!
Iljuszeńka, nie waż się poddawać!
Musimy walczyć!
Podamy ją do sądu, jej ojca, firmę!
To spisek!
— Jaki sąd, mamo? — Ilja gorzko się zaśmiał.
— Nie mam pieniędzy nawet na opłatę sądową.
Ani na adwokata.
Ani na benzynę.
W ogóle nic nie mam.
Zamilkł i nagle przypomniał sobie o samochodzie.
Kredyt za auto spłacał właśnie z tego konta wynagrodzeniowego.
Rata miała schodzić automatycznie, ale po zamknięciu rachunku nic już nie przejdzie.
Otworzył aplikację banku, wszedł w zakładkę kredytów i osłupiał: trzydzieści dwa dni zaległości.
Ostatnią ratę przegapił jeszcze przed rozstaniem, zajęty awanturami.
Przy statusie świecił czerwony napis: „Zaległość.
Przekazano do działu windykacji”.
— Mamo — powiedział zmienionym głosem — chyba zaraz zabiorą nam samochód.
— Jak to zabiorą?
Kto by się odważył? — Ludmiła Markowna załamała ręce, ale w jej głosie nie było już dawnej pewności.
Był tylko strach.
Nie zdążyli niczego wymyślić.
Do drzwi głośno zapukano.
Trzy pewne uderzenia.
Ilja i matka spojrzeli po sobie.
Podszedł do drzwi i zajrzał przez wizjer.
Na klatce stał mężczyzna w czarnej służbowej kurtce z tabletem w rękach.
Obok niego drugi w takim samym uniformie.
Na naszywce widniało logo banku.
Ilja otworzył drzwi, próbując zachować pozory spokoju.
— Ilja Siergiejewicz Somow?
— Załóżmy.
— Dział windykacji.
Pański samochód Kia Optima koloru czarnego, numer rejestracyjny… znajduje się na parkingu przed domem.
W związku z tym kredytem istnieje przeterminowane zadłużenie.
Bank podjął decyzję o przymusowym przejęciu przedmiotu zabezpieczenia.
Proszę przekazać kluczyki i dokumenty pojazdu.
W przeciwnym razie wezwiemy lawetę, a pan dodatkowo pokryje koszty odholowania i przechowywania.
Ludmiła Markowna wyskoczyła zza pleców syna i, zapominając o zimnie i rwie kulszowej, zaczęła krzyczeć:
— Co wy sobie wyobrażacie?
To samochód mojego syna!
Przez rok płacił regularnie!
Będziemy składać skargę!
Mamy tylko chwilowe problemy!
Nie macie prawa wchodzić do domu i zabierać cudzej własności!
Mężczyzna z tabletem pozostał spokojny.
— Nie wchodzimy siłą.
Stoimy na progu i przedstawiamy zgodne z prawem żądanie.
Do czasu całkowitej spłaty kredytu samochód jest przedmiotem zabezpieczenia na rzecz banku.
W umowie zabezpieczenia, którą pański syn podpisał osobiście, znajduje się punkt o prawie banku do przejęcia pozasądowego w przypadku zaległości przekraczającej trzydzieści dni.
Ilja Siergiejewicz, podpisywał pan umowę?
Ilja w milczeniu skinął głową.
Wszystko pamiętał.
Podpisał bez czytania, pewny swojej pensji i stabilnej sytuacji.
— W takim razie proszę o kluczyki.
Albo za dziesięć minut wzywamy lawetę i policję.
Przy policji zostanie sporządzony protokół.
Jest panu to potrzebne?
Poddał się.
Powoli, jak w malignie, wyciągnął z kieszeni brelok, odpiął kluczyk do samochodu i podał mężczyźnie.
Ten wziął go, sprawdził numer i schował do kieszeni.
— Dokumenty pojazdu.
Ilja znalazł plastikową teczkę wśród bałaganu na podłodze przedpokoju i oddał dowód rejestracyjny.
Mężczyzna sprawdził dane i z zadowoleniem skinął głową.
— Dziękuję za współpracę.
W ciągu dziesięciu dni otrzyma pan informację o sprzedaży pojazdu.
Pozostała kwota zadłużenia po sprzedaży zostanie przeliczona.
Do widzenia.
Odeszli.
Ilja został w drzwiach, patrząc na pustą klatkę schodową.
Przypomniał sobie, jak jeszcze poprzedniego wieczoru parkował ten samochód, myśląc, że rano pojedzie nim do biura, a wieczorem może wyskoczy z kolegami do baru.
Teraz wszystko to wydawało się sceną z życia kogoś innego.
Zamknął drzwi i wrócił do kuchni.
Ludmiła Markowna siedziała na tym samym parapecie i patrzyła w jeden punkt.
Drżały jej usta.
Ale szybko się opanowała i odezwała się już cicho, złowrogo:
— Tak tego nie zostawimy.
Zbieraj się.
Jedziemy do nich.
Natychmiast.
Zabierzemy Matwieja.
To nasz wnuk.
Nie mają prawa ukrywać dziecka.
Zadzwonię do opieki społecznej i powiem, że trzymają dziecko w domu z obcymi ludźmi.
Zażądamy, żeby chłopca oddano ojcu.
Jesteś ojcem.
Masz mieszkanie.
Własne.
Nie odważą się odmówić.
— Mamo, jakie mieszkanie? — Ilja rozłożył ręce.
— Widzisz, co tu jest?
To nie mieszkanie, tylko rudera.
Sąd nie odda mi dziecka.
— A ja mówię, że odda! — teściowa uderzyła pięścią w parapet.
— Powiemy, że uciekła i nas okradła.
Przedstawimy cię jako ofiarę.
Nie jesteś zwolniony, tylko poszkodowany.
Nie waż się załamywać!
Wezwij taksówkę, niech zawiozą nas na kredyt, potem zapłacimy.
Ilja posłusznie skinął głową.
Kłócić się z matką, kiedy była w takim stanie, nie miało sensu.
Wezwał taksówkę przez aplikację, cudem znalazł w torbie matki trochę gotówki, którą trzymała na czarną godzinę, i pół godziny później jechali starym sedanem w stronę podmiejskiego domu Grigorija Iwanowicza.
Droga zajęła około godziny.
Kierowca zerkał w lusterko na dziwnych pasażerów, ale milczał.
Ilja patrzył przez okno na mijane prywatne domy i czuł, jak w środku narasta w nim gniew wymieszany z rozpaczą.
Próbował wyobrazić sobie, co powie Natalii, ale do głowy przychodziły mu tylko urwane zdania i chęć, żeby po prostu wrzeszczeć.
Kiedy samochód zatrzymał się przed wysokim ceglanym ogrodzeniem, Ilja zapłacił i razem z matką wysiedli.
Przy bramie świeciła lampa, wisiała kamera.
Nacisnął przycisk domofonu.
— Kto? — odezwał się zachrypnięty głos ochroniarza.
— Ilja Somow.
Otwórzcie.
Muszę zobaczyć żonę i syna.
— Żona pana nie oczekuje.
Proszę odjechać.
— Nigdzie nie odjadę! — Ilja podniósł głos.
— Jestem ojcem dziecka!
Nie macie prawa mnie nie wpuścić!
Domofon umilkł.
Po minucie zza ogrodzenia dobiegły kroki, a ciężka furtka uchyliła się.
Wyszedł Grigorij Iwanowicz w ciepłej domowej kurtce.
Stanął w przejściu, zagradzając drogę, i spojrzał na Ilję z absolutnym spokojem.
— Ilja, czego się wydzierasz?
Dziecko śpi.
Natalia też.
Wracaj do domu, zanim wezwę ochronę.
— Jakiego domu?! — Ilja rzucił się do przodu, ale ochroniarz, który pojawił się za plecami teścia, łagodnie go odsunął.
— Zniszczyliście mi życie!
Ukradliście moje pieniądze, pracę, a teraz jeszcze ukrywacie moje dziecko!
To porwanie!
Grigorij Iwanowicz nawet nie drgnął.
— Nikt nikogo nie porwał.
Matka z dzieckiem opuściła mieszkanie, w którym jej grożono i używano wobec niej siły.
Są świadkowie, są siniaki, jest nagranie rozmowy, jeśli zapomniałeś.
Natalia ma pełne prawo przebywać tutaj, w domu swojego ojca.
A ty, Ilja, lepiej zajmij się swoimi problemami.
Z tego, co rozumiem, właśnie przybyło ich trochę.
— Będę się skarżył!
Podam was do sądu! — Ilja niemal krzyczał.
— Właśnie, skoro mowa o sądzie — Grigorij Iwanowicz spokojnie wyciągnął z wewnętrznej kieszeni kurtki dużą kopertę.
— Akurat chciałem ci to przekazać.
Tutaj jest wezwanie do sądu.
Rozprawa dotycząca rozwodu i ustalenia miejsca zamieszkania dziecka została wyznaczona na pojutrze.
A także kopia pozwu o zwrot zadłużenia wynikającego z umowy pożyczki.
— Jakiej pożyczki? — Ilja wyrwał kopertę, ale jej nie otworzył.
Trzęsły mu się ręce.
— Niczego od pana nie pożyczałem!
— Pożyczałeś, Ilja.
Trzy lata temu, kiedy robiliśmy remont w mieszkaniu twojej babci, przelałem ci na kartę trzysta pięćdziesiąt tysięcy rubli.
Prosiłeś o pomoc na materiały i robociznę.
Przelałem.
To nie był prezent.
Nie ma pokwitowania, ale jest wyciąg bankowy, twoje wiadomości z podziękowaniami i prośbą o kolejne przelewy.
Sąd może uznać to za umowę pożyczki.
Z odsetkami.
Kwota roszczenia, biorąc pod uwagę twoje obecne dochody, wyniesie trochę ponad pół miliona.
Ludmiła Markowna jęknęła i złapała się za serce.
— To rozbój!
Specjalnie wszystko uknuliście!
Jesteście bandytą, a nie biznesmenem!
Grigorij Iwanowicz spojrzał na nią bez najmniejszego śladu ciepła.
— Ludmiło Markowna, po prostu odzyskuję swoje.
To pani sama nauczyła syna, że metry kwadratowe są najważniejsze.
Więc proszę sobie mieszkać na jego metrach kwadratowych.
A ja idę.
Zimno.
Skinął ochroniarzowi i zniknął za furtką.
Zamek szczęknął.
Ilja stał z kopertą w dłoniach.
W środku leżał oficjalny dokument z pieczęcią i wierszem: „Wartość przedmiotu sporu — 520 000 rubli”.
Wsadził kopertę do kieszeni i, nie patrząc na matkę, ruszył od bramy.
Ludmiła Markowna dreptała za nim, narzekając na bezwstydnych ludzi i powtarzając, że trzeba znaleźć prawnika.
Nie słuchał.
Telefon zawibrował w kieszeni.
Powiadomienie z banku: „Jutro ostatni dzień spłaty karty kredytowej.
Zadłużenie — 58 000 rubli”.
Ilja wyłączył telefon i wepchnął go głębiej do kieszeni.
Szli ciemną podmiejską drogą w stronę przystanku autobusowego, a zimny wiatr dmuchał im w plecy.
Ludmiła Markowna potknęła się o krawężnik i krzyknęła, ale Ilja nawet się nie odwrócił.
W jego głowie pulsowała jedna myśl: „To jeszcze nie koniec.
To dopiero początek”.
Dwa dni do rozprawy minęły jak w ciężkiej, lepkiej mgle.
Ilja prawie nie spał.
Noce spędzał w pustym betonowym pudełku, siedząc na starym kocu przywiezionym przez matkę i wpatrując się w ciemność.
Ludmiła Markowna wróciła do siebie, ale każdego wieczoru dzwoniła i żądała raportu: czy znalazł adwokata, czy złożył pozew wzajemny, czy przygotował dowody na to, że Natalia jest „złodziejką i histeryczką”.
Adwokata nie znalazł.
Wszyscy, do których się zwracał, po usłyszeniu, że przeciwko niemu działa kancelaria polecona przez Grigorija Iwanowicza, grzecznie odmawiali.
Jeden młody prawnik zgodził się za niewielkie wynagrodzenie, ale po zapoznaniu się z dokumentami zwrócił pieniądze i poradził Ilji, żeby nie tracił energii i uznał roszczenia.
Ilja rzucił słuchawką i więcej do nikogo nie dzwonił.
W dniu rozprawy założył jedyny ocalały garnitur, który przypadkiem został w szafie u matki, i zawiązał krawat.
Ludmiła Markowna pojawiła się w czarnej sukience i z żałobnym wyrazem twarzy, jakby szła na pogrzeb.
— Zachowuj się pewnie — instruowała syna przy wejściu do sądu.
— Jesteś ojcem.
Masz prawo do dziecka.
Nie pozwól tej latawicy i jej tatusiowi cię zastraszyć.
Pamiętaj: masz własność, mieszkanie, meldunek.
Oni mają tylko pieniądze, a sąd musi chronić więzy krwi.
Ilja skinął głową i poprawił krawat.
Starał się wyglądać spokojnie, chociaż w środku cały drżał.
Sala rozpraw była mała i duszna.
Natalia siedziała już przy stole powódki.
Obok niej siedziała surowa kobieta w okularach — adwokatka z teczką dokumentów.
Sama Natalia wyglądała inaczej niż tamtego ranka, kiedy Ilja po raz ostatni widział ją w kuchni.
Schudła, ale jej twarz była spokojna i pogodna.
Cienie pod oczami zniknęły.
Matwieja nie było w sali — został z opiekunką.
Ilja usiadł przy stole pozwanego, a Ludmiła Markowna zajęła miejsce na ławce dla publiczności, demonstracyjnie krzyżując ręce na piersi.
Posyłała Natalii palące spojrzenia.
Sekretarz ogłosił skład sądu.
Sędzia — starsza kobieta o siwych włosach upiętych w surowy kok — zajęła miejsce i poprawiła okulary.
— Rozpoznawana jest sprawa z powództwa Somowej Natalii Grigorjewny przeciwko Somowowi Ilji Siergiejewiczowi o rozwiązanie małżeństwa, ustalenie miejsca zamieszkania małoletniego syna Matwieja oraz zasądzenie alimentów.
Rozpoznawane jest również roszczenie Grigorija Iwanowicza Kolesnikowa o zwrot zadłużenia z tytułu umowy pożyczki.
Powódko, proszę.
Natalia wstała i równym głosem odczytała pozew.
Mówiła krótko i jasno: małżeństwo się rozpadło, wspólne życie jest niemożliwe z powodu systematycznego poniżania, presji psychicznej i stosowania siły fizycznej przez pozwanego.
Dziecko jest związane z matką, nadal jest karmione piersią, a w mieszkaniu ojca nie ma podstawowych warunków do życia.
Ilja słuchał, czując narastającą wściekłość.
Kiedy sędzia udzieliła mu głosu, zerwał się i zaczął mówić głośno, niemal krzyczeć:
— Wysoki Sądzie, to kłamstwo!
Nie było żadnej przemocy!
Żyliśmy jak normalna rodzina, ona po prostu obraziła się po domowej kłótni i postanowiła się zemścić.
Wywiozła z mojego mieszkania wszystkie meble, sprzęty, nawet armaturę!
Zostawiła mnie bez grosza!
A teraz próbuje odebrać mi syna!
Ale jestem ojcem, mam mieszkanie, własność, jestem zameldowany i mogę utrzymać dziecko.
A ona nie ma nic poza domem tatusia!
Adwokatka Natalii poprosiła o zgodę na zadanie pytania i po jej uzyskaniu zwróciła się do Ilji:
— Ilja Siergiejewicz, w jakim stanie obecnie znajduje się pańskie mieszkanie?
Ilja zawahał się, ale odpowiedział:
— No… jest puste.
Bo ona wszystko wywiozła.
— Czyli w mieszkaniu nie ma mebli, sprzętu AGD, wykładziny podłogowej, drzwi wewnętrznych, oświetlenia ani armatury?
— Tak, bo ona wszystko ukradła! — krzyknął Ilja.
— To jej wina!
— Wnoszę o dołączenie do akt opinii inspekcji mieszkaniowej — adwokatka podała sędzi kilka kartek.
— Zgodnie z protokołem oględzin przeprowadzonych na wniosek organów opiekuńczych mieszkanie pozwanego zostało uznane za nieodpowiednie dla małego dziecka: brak ogrzewania, prawidłowego dostępu do wody, część instalacji elektrycznej została zdemontowana, podłogi są zerwane.
Ponadto stwierdzono podwyższoną wilgotność i obecność pleśni.
Ludmiła Markowna nie wytrzymała:
— Przecież to ona wszystko zniszczyła!
Czy wy tego nie rozumiecie?
Specjalnie doprowadziła mieszkanie do takiego stanu, żeby skompromitować mojego syna!
Sędzia surowo stuknęła ołówkiem.
— Proszę nie przerywać.
To jest ostrzeżenie.
Jeszcze jedna uwaga i zostanie pani usunięta z sali.
Ludmiła Markowna ucichła, ale nadal wierciła Natalię wzrokiem.
Adwokatka przeszła do kolejnego dowodu.
— Wysoki Sądzie, posiadamy nagranie audio wykonane przez powódkę rano w dniu, w którym podjęła decyzję o odejściu od męża.
Nagranie zostało wykonane dyktafonem w telefonie w celu udokumentowania gróźb.
Proszę o jego odtworzenie.
W sali zapadła cisza.
Adwokatka włączyła przenośny głośnik i rozległ się głos Ilji, wzmocniony i nieco zniekształcony przez nagranie, ale wyraźnie rozpoznawalny:
„Ogłuchłaś na tym swoim macierzyńskim?
Mówię ci, zdejmij to z kuchenki!
… Mam gdzieś, czego tam nie zdążasz zrobić.
To ja przynoszę pieniądze do tego domu.
Ja was utrzymuję.
Więc bądź tak dobra i pracuj.
I przestań robić tę minę.
Moje metry kwadratowe — moje zasady.
Nie podoba się — zbieraj rzeczy i wracaj do tatusia”.
Ostatnie słowa zabrzmiały szczególnie głośno, a ich echo rozeszło się po sali.
Ilja zastygł.
Rozpoznał własny głos, intonację, wściekły ton.
Pamiętał tę rozmowę, ale nie sądził, że ona odważy się ją nagrać.
— To prowokacja! — krzyknął.
— Specjalnie mnie doprowadzała!
Nie groziłem jej, byłem tylko zdenerwowany!
Sędzia spojrzała na niego znad okularów.
— Pozwany proszę się uspokoić.
Sąd zapoznał się z nagraniem.
Proszę kontynuować.
Adwokatka skinęła głową.
— Ponadto posiadamy zeznania sąsiadów z mieszkania naprzeciwko.
Potwierdzają, że tego dnia słyszeli głośne krzyki i płacz dziecka.
Mamy również dokumentację medyczną z punktu urazowego, do którego powódka zgłosiła się dwa dni po zdarzeniu.
Stwierdzono u niej siniaki na lewym ramieniu.
Ilja otworzył usta, ale nie znalazł słów.
Pamiętał, jak chwycił ją za ramię i zacisnął palce.
Ale nawet przez myśl mu nie przeszło, że pójdzie do lekarza i to udokumentuje.
Ludmiła Markowna znów chciała wstać, ale sędzia uniosła rękę i ta usiadła z powrotem.
— Pozwany — sędzia zwróciła się bezpośrednio do Ilji — czy posiada pan stałe źródło dochodu?
— Ja… chwilowo nie pracuję.
Ale szukam pracy.
— Z jakich środków zamierza pan utrzymywać dziecko?
— Sprzedam mieszkanie!
Mam nieruchomość! — krzyknął Ilja.
— Mieszkanie, które zostało uznane za niezdatne dla dziecka — cicho dodała adwokatka Natalii.
Sędzia na krótko udała się na naradę.
Po piętnastu minutach wróciła i odczytała wyrok.
Małżeństwo Somowa Ilji Siergiejewicza i Somowej Natalii Grigorjewny zostaje rozwiązane.
Miejsce zamieszkania małoletniego Matwieja Iljicza zostaje ustalone przy matce.
Od Somowa Ilji Siergiejewicza zasądza się alimenty w stałej kwocie odpowiadającej półtorakrotności minimum socjalnego na dziecko miesięcznie, począwszy od dnia wniesienia pozwu.
Uwzględnia się również powództwo Grigorija Iwanowicza Kolesnikowa o zwrot zadłużenia z tytułu umowy pożyczki w wysokości pięciuset dwudziestu tysięcy rubli wraz z odsetkami i kosztami sądowymi.
Ilja siedział, kurczowo trzymając się krawędzi stołu.
Półtora minimum socjalnego.
Dług z sześcioma cyframi.
Nie miał pracy, samochodu ani pieniędzy.
Tylko betonowe pudełko z cieknącym kranem.
— To bezprawie — wyszeptała Ludmiła Markowna, już bez dawnego zapału.
Kiedy wychodzili z sali, Natalia na moment zatrzymała się obok Ilji.
Spojrzała na niego spokojnie, bez satysfakcji, i powiedziała cicho:
— Nie chciałam, żeby wszystko skończyło się w ten sposób.
Ale sam do tego doprowadziłeś.
Ilja nie odpowiedział.
Patrzył w ścianę i milczał.
Dwa tygodnie później wystawił mieszkanie na sprzedaż.
Pośredniczka, która obejrzała lokal, tylko pokręciła głową i powiedziała, że w takim stanie nie da się sprzedać mieszkania po cenie rynkowej.
Kupujący przychodzili na oglądanie i cofali się na widok gołych ścian, zwisających przewodów i zapachu wilgoci.
Jeden z nich, oglądając łazienkę, zapytał:
— A skąd tu w ogóle kapie woda?
Przecież rury nawet nie są dobrze podłączone.
Ilja nie chciał tłumaczyć.
Po prostu chciał się pozbyć tego miejsca.
Ostatecznie mieszkanie kupiła ekipa budowlana specjalizująca się w wykupie zrujnowanych lokali do generalnego remontu.
Zaproponowali cenę trzy i pół raza niższą od rynkowej.
Ilja się zgodził.
Nie miał innego wyjścia.
Po spłacie długu wobec Grigorija Iwanowicza zostało mu nieco ponad sto tysięcy rubli.
Wystarczyło na pierwszy miesiąc wynajmu maleńkiej kawalerki na obrzeżach miasta i zakup najtańszych składanych łóżek.
Ludmiła Markowna wprowadziła się do syna.
Kawalerka była tak mała, że musieli spać w jednym pokoju.
Wieczorami narzekała, że przez jakąś dziewuchę straciła wnuka i nie ma już spokojnej emerytury, bo wszystkie pieniądze idą teraz na alimenty i czynsz.
Ilja zatrudnił się jako sprzedawca w salonie samochodów używanych.
Pensja zależała od sprzedaży, a dużą część pochłaniały potrącenia alimentacyjne.
Żył od wypłaty do wypłaty i każdego wieczoru, kładąc się spać, myślał o tym, jak szybko zawaliło się jego życie.
Minął miesiąc.
Pewnego wieczoru siedział w kuchni maleńkiej kawalerki i pił herbatę z pękniętego kubka, kiedy na telefon przyszła wiadomość.
Od Natalii.
Otworzył ją i zobaczył krótki film.
Na ekranie był jasny, przytulny pokój dziecięcy z tapetą w małe misie.
Na miękkim dywanie siedział jego syn.
Pulchne nóżki w zabawnych śpioszkach, rozczochrane jasne włosy.
Maluch trzymał się krawędzi łóżeczka, po czym nagle puścił ręce, zrobił trzy niepewne kroki i klapnął na pupę, śmiejąc się radośnie.
Zza kadru dobiegł spokojny i szczęśliwy głos Natalii:
— Patrz, synku.
Zacząłeś chodzić.
A twój tata myślał, że jego puste metry kwadratowe są najważniejsze w życiu.
Film się skończył.
Ilja ścisnął kubek tak mocno, że pękł na pół.
Gorąca herbata rozlała się po stole, ale nawet tego nie zauważył.
Chciał się wściec, chciał odpisać w gniewie, ale nagle poczuł, że po policzku spływa mu coś gorącego i mokrego.
Przegapił to.
Najważniejszy moment.
Pierwszy krok syna.
Odłożył telefon i długo siedział nieruchomo, patrząc w jeden punkt.
Do drzwi zapukano.
Ostro, uporczywie, stanowczo.
Ludmiła Markowna, która drzemała na składanym łóżku, zerwała się.
— Kogo niesie o tej porze?
Ilja wstał i, prawie nie czując nóg, podszedł do drzwi.
Otworzył.
Na progu stał przemoczony, wściekły mężczyzna w starym dresie.
W ręce trzymał jakąś kartkę, z której kapała woda.
— Ty jesteś Somow? — warknął.
— Były właściciel mieszkania po babce na piątym piętrze?
— Ja.
O co chodzi?
— O co chodzi?! — mężczyzna potrząsnął kartką.
— Sufit w mojej sypialni się zawalił!
Prosto na łóżko!
Cały karton-gips nasiąkł i runął.
Wiesz dlaczego?
Bo z twojego byłego mieszkania przez miesiąc lała się woda!
Jakiś stary kran ciekł bez przerwy, dopóki nowi właściciele nie zakręcili pionu!
Wezwałem rzeczoznawcę, szkody wyceniono na trzysta osiemdziesiąt tysięcy rubli.
Tu jest kosztorys.
Tu opinia.
Zapłacisz mi za remont i za szkody moralne też.
Albo idę do sądu.
Ilja stał w drzwiach, słuchając tego potoku słów, i nie był w stanie nic powiedzieć.
Kran.
Ten sam cieknący kran, o którym Natalia ostrzegała go jeszcze tamtego pierwszego wieczoru.
Przypomniał sobie jej słowa: „Podłóż szmatę, żebyś nie zalał sąsiadów z dołu”.
Nie podłożył.
Miał wtedy inne problemy.
A woda kapała przez cały miesiąc, przesączała się przez stropy i niszczyła cudzy remont.
Ludmiła Markowna, która pojawiła się za plecami syna, spróbowała się wtrącić:
— To nie my!
Już tam nie mieszkaliśmy!
Idźcie do nowych właścicieli, to ich wina!
— Nowi właściciele kupili mieszkanie już po zalaniu — uciął sąsiad.
— A przeciek zaczął się, kiedy mieszkaliście tam wy.
Wszystko sprawdziłem.
Mam świadków, którzy widzieli, jak się wyprowadzaliście, i słyszeli szum wody.
Krótko mówiąc, Somow, szykuj pieniądze.
Trzysta osiemdziesiąt tysięcy.
Mężczyzna wepchnął mu do rąk mokry kosztorys, odwrócił się i odszedł.
Ilja zamknął drzwi i powoli osunął się w kucki.
Kartka wypadła mu z dłoni i spadła na podłogę.
— Iljuszeńka — zaczęła lamentować matka — przecież nie możemy tyle zapłacić!
Nic nie mamy!
To ona zrobiła specjalnie, wiem!
To był jej plan!
Ilja milczał.
Patrzył na zgaszony ekran telefonu, na którym minutę wcześniej jego syn zrobił pierwsze kroki, i zrozumiał, że stracił wszystko.
Stracił żonę, stracił dziecko, stracił dom, pracę, samochód i pieniądze.
A teraz jeszcze musi zapłacić za zniszczony remont obcej osoby — przez te same metry kwadratowe, które kiedyś uważał za swoją twierdzę.
Kropla wody oderwała się od mokrej kartki i spadła na linoleum.
Kap.
Dokładnie tak jak wtedy, w pustym mieszkaniu.
