Raisa wróciła do domu trochę po siódmej.
Na kuchennym stole, obok nietkniętej kolacji, leżał otwarty notes z liczbami zapisanymi charakterem pisma Siergieja.
Trzysta dwadzieścia tysięcy — zakreślone kółkiem, obok strzałka i słowo „przelane”.
Ostrożnie postawiła torebkę na krześle i przesunęła palcem po stronie.
Przez dwa lata odkładali pieniądze na remont łazienki — stare rury przeciekały każdej wiosny.
Co miesiąc odkładali po trochu, rezygnując z drobnych przyjemności, jak mrówki znoszące okruszki do wspólnego stosu.
— Sierioża — zajrzała do pokoju, gdzie mąż leżał na kanapie z telefonem w ręku — możesz mi wyjaśnić, co to za przelew na trzysta dwadzieścia tysięcy?
— A, to… No, mama poprosiła. W przyszłym miesiącu obchodzi jubileusz. Sześćdziesiąt pięć lat — Siergiej nawet nie podniósł wzroku znad ekranu. — Chce zorganizować wyjazd dla całej rodziny do ośrodka wypoczynkowego. Trzy dni, z bankietem.
— Poczekaj. Wziąłeś nasze oszczędności na remont i przelałeś je Walentynie Pietrownie? Bez jednego słowa do mnie?
— Raj, nie zaczynaj. To tymczasowe. Po jubileuszu oddadzą. Mama obiecała.
Raisa usiadła naprzeciwko niego.
Powoli, ostrożnie, jakby bała się spłoszyć ostatnią nadzieję na rozsądną rozmowę.
Splotła palce na kolanach i wypuściła powietrze.
— Sierioż, od półtora roku podstawiamy wiadro pod rurę w łazience. Płytki odpadają kawałkami. Ustaliliśmy, że zaczynamy we wrześniu. Fachowiec już jest umówiony.
— To przełożymy na październik. Albo listopad. Co za różnica? Mama raz poprosiła — w końcu usiadł, ale patrzył gdzieś w bok.
— Chociaż zapytałeś, co ja o tym myślę? To przecież nasze wspólne pieniądze.
— Raj, to moja matka. Nie jest obcą osobą.
Raisa milczała.
Nie dlatego, że nie miała nic do powiedzenia, ale dlatego, że chciała dać mu szansę.
Może sam zrozumie.
Może spojrzy jej w oczy i powie: „Tak, powinienem był z tobą o tym porozmawiać, przepraszam”.
Ale Siergiej już znowu wpatrywał się w telefon.
Następnego dnia Raisa zadzwoniła do Walentyny Pietrowny.
Mówiła spokojnie i uprzejmie, dobierając słowa tak, żeby jej nie urazić ani nie obrazić.
— Walentyno Pietrowno, dzień dobry. Chciałam dopytać o jubileusz. Siergiej powiedział, że planujecie wyjazd?
— Planuję — głos po drugiej stronie brzmiał triumfalnie i syto. — Trzy dni w ośrodku „Sosnowy Brzeg”. Bankiet, sauna, rowery wodne. Wszystko jak należy.
— To wspaniale. Czy powinnam przygotować jakiś strój? Na bankiecie jest dress code czy jak zwykle?
Cisza trwała około pięciu sekund.
Potem Walentyna Pietrowna prychnęła.
— Raisa, a kto cię zapraszał?
— Przepraszam?
— Jadą swoi. Ja, Sierioża, Tamara z mężem, Zoja — moja sąsiadka. No i Kiriłł, jeśli zechce. A ty zostaniesz w domu. Dopilnujesz mieszkania. Te twoje kwiaty na parapecie wiecznie usychają — będziesz miała czym się zająć.
Raisa ścisnęła telefon.
Głos jej nie zadrżał, ale w środku coś zaczęło się tlić — powoli, równo, jak lont.
— Walentyno Pietrowno, czy dobrze rozumiem: urządza pani jubileusz za pieniądze, które razem z Siergiejem odkładaliśmy na remont, ale mnie pani nie zaprasza?
— Jakbym potrzebowała twoich pieniędzy! — prychnęła Walentyna Pietrowna. — Sierioża sam zaproponował. To jego pieniądze, sam je zarobił. A ty, Raisa, się nie wtrącaj. Synu — krzyknęła gdzieś w bok, najwyraźniej Siergiej był obok — wytłumacz swojej żonie, że zostanie w domu!
W słuchawce zaszeleściło i odezwał się znajomy głos:
— Raj, skoro mama powiedziała, to tak będzie. Nie nakręcaj się, dobrze? Jak wrócę, porozmawiamy.
— Siergiej, jesteś teraz u niej?
— No tak, wpadłem po obiedzie. Robimy listę — kogo zaprosić, co zamówić.
— Czyli listę. Za nasze pieniądze. Beze mnie.
— Słuchaj, ty zawsze robisz z igły widły. To tylko trzy dni! W końcu sobie ode mnie odpoczniesz — zaśmiał się, a w tle też ktoś się roześmiał — cienko, piskliwie.
— Kto się śmieje?
— Zoja przyszła, ciocia Tamara. Zastanawiamy się, jaki pokój wziąć — z widokiem na jezioro czy na las.
— Rozumiem. Miłego omawiania — Raisa się rozłączyła.
Położyła telefon na stole.
Spojrzała na swoje dłonie.
Spokojne, nieruchome.
Ani jednego drżenia.
To był zły znak i dobrze o tym wiedziała.
*
Wieczorem Raisa zadzwoniła do przyjaciółki.
Marina odebrała natychmiast, jakby czekała.
— Marisz, muszę z tobą porozmawiać. Nie przez telefon. Możesz przyjechać?
— Będę za dwadzieścia minut. Nastaw czajnik.
Marina wpadła dokładnie po dwudziestu minutach — zawsze dotrzymywała słowa.
Usiadła przy kuchennym stole, objęła gorący kubek obiema dłońmi i słuchała w milczeniu.
Raisa opowiedziała wszystko: o przelewie, jubileuszu, liście i śmiechu w tle.
— Poczekaj. Trzysta dwadzieścia tysięcy to wasze wspólne oszczędności. On przelał je bez twojej zgody. Ciebie nie zapraszają na imprezę opłaconą z tych pieniędzy. I jeszcze mówią ci: „Siedź w domu”. Dobrze zrozumiałam?
— Słowo w słowo.
— Raj, na co ty czekasz? Aż dobiorą się też do mieszkania?
— Nie czekam. Myślę.
— Nie powinnaś myśleć. Powinnaś działać. Od razu.
Raisa skinęła głową.
Wyjęła laptopa i otworzyła aplikację bankową.
Wspólne konto było puste — Siergiej przelał wszystko co do grosza.
Na jej prywatnym koncie zostało osiemdziesiąt tysięcy.
Niewiele, ale to były jej pieniądze.
— Marisz, mam pytanie. Masz jeszcze kontakt do tego znajomego, który zajmuje się wyceną nieruchomości?
— Anton? Tak, oczywiście. Po co?
— Mieszkanie jest zapisane na mnie. Kupiłam je przed ślubem, za własne pieniądze. Chcę wiedzieć, ile jest warte. I chcę wszystko załatwić prawidłowo, żeby żaden pasożyt się do tego nie przyssał.
— Raja…
— Marisz, od jedenastu lat żyję z człowiekiem, który przy pierwszym krzyku matki oddaje nasze oszczędności. Jedenaście lat miałam nadzieję, rozmawiałam. Wystarczy.
Następnego dnia Raisa zadzwoniła do Kiriłła, młodszego brata Siergieja.
Kiriłł zawsze wydawał jej się jedyną normalną osobą w tej rodzinie.
Małomówny, bezpośredni, nigdy nie kręcił.
— Kiriłł, masz pięć minut?
— Dla ciebie dziesięć. Mów.
— Wiesz o jubileuszu?
— Słyszałem. Wczoraj zadzwonili, zaczęli opowiadać o ośrodku, bankiecie, pokoju z widokiem. Zapytałem: Raisa jedzie? Powiedzieli mi: „Ona zostanie w domu, tak będzie lepiej”. Odpowiedziałem, że w takim razie ja też nie jadę.
— Naprawdę?
— Myślałaś, że poprę ten cyrk? Raj, kocham mojego brata, ale on jest mięczakiem. Zawsze był. Matka mówi: skacz, a on pyta: jak wysoko?
— Kiriłł, nie chcę cię wciągać w nasze konflikty.
— Ty mnie nie wciągasz. Sam się wciągam. Bo to jest nie w porządku. Za twoje pieniądze urządzają imprezę, a ciebie wyrzucają za próg — to nie jest rodzinny jubileusz, tylko kpina.
Raisa zamknęła oczy.
Przez sekundę zrobiło jej się cieplej na myśl, że przynajmniej ktoś widzi to, co oczywiste.
Tego samego wieczoru odezwał się Artiom, szkolny kolega Siergieja.
Zadzwonił sam, bez uprzedzenia.
— Rais, cześć. Słuchaj, właśnie widziałem się z Sieriożą. Opowiedział mi o jubileuszu i… szczerze mówiąc, jestem w szoku. On uważa, że wszystko jest w porządku. Mówi: „Mama poprosiła, pomogłem, o co Raisa się wścieka”.
— Artiom, dzięki, że zadzwoniłeś. Ale ja już podjęłam decyzję.
— Jaką?
— Ostateczną.
*
Siergiej wrócił dwa dni później — wesoły, zadowolony, pachnący cudzym domem i sytym obiadem.
Zobaczył walizki w przedpokoju i zamarł.
— Co to jest?
— Twoje rzeczy — Raisa stała w drzwiach kuchni, oparta o framugę. — Wszystko starannie spakowałam. Zimowe rzeczy są w dużej walizce, reszta w małej. Dokumenty w bocznej kieszeni.
— Żartujesz?
— Nie, Sierioża. Mówię całkiem poważnie. Przeprowadzasz się do matki. Będziesz bliżej — łatwiej będzie wam robić listy.
— Raja, zwariowałaś? Przez jakieś pieniądze?
— Nie przez „jakieś pieniądze”. Przez to, że zdecydowałeś za nas dwoje, wydałeś za nas dwoje, a zapytałeś tylko jedną osobę — swoją matkę.
— Oddam! Oddadzą po jubileuszu!
— Nie, nie oddadzą. I ty o tym wiesz. Walentyna Pietrowna nigdy nikomu niczego nie oddała. Przypomnij sobie, jak dwa lata temu „pożyczyła” od nas sto tysięcy na ogrodzenie. Gdzie jest ogrodzenie? Gdzie są pieniądze?
Siergiej otworzył usta i zamknął.
— To… to było co innego…
— To było dokładnie to samo. I trzy lata temu, kiedy wzięła pięćdziesiąt tysięcy „na leczenie zębów”. Zęby są, pieniędzy nie ma. I pięć lat temu, kiedy „pilnie musiała pomóc swojej przyjaciółce Zoi”. Przyjaciółce, Sierioż. Naszymi pieniędzmi.
— Ty to liczysz? Wszystko zapisujesz?!
— Pamiętam. Nie muszę niczego zapisywać. To moja praca, mój czas. Pamiętam każdą sytuację, kiedy mówiłeś „tymczasowo”, „tylko ten jeden raz”, „to się więcej nie powtórzy”.
Rzucił się do walizek, chwycił jedną, po czym odstawił.
Chodził po przedpokoju — trzy kroki do przodu, trzy do tyłu, jak zwierzę w klatce.
— Raj, porozmawiajmy normalnie.
— Od jedenastu lat rozmawiamy normalnie. Ty kiwasz głową jak figurka, obiecujesz jak polityk, a potem robisz to, co każe matka. Mam dość bycia trzecią osobą we własnym małżeństwie.
— Przesadzasz!
— Trzysta dwadzieścia tysięcy to przesada?
Milczał.
Widziała, jak jego wzrok biega od walizek do niej, od niej do drzwi, od drzwi z powrotem.
— Zadzwonię do matki — powiedział cicho. — Poproszę, żeby oddała.
— Nie odda. Już wpłaciła zaliczkę za ośrodek. Dzwoniłam tam dziś rano i się dowiedziałam. Sto osiemdziesiąt tysięcy. Rezerwacja bezzwrotna.
— Skąd ty…
— Umiem korzystać z telefonu. Ośrodek „Sosnowy Brzeg”, numer na stronie. Dziewczyna na recepcji jest bardzo miła — wszystko mi powiedziała. Rezerwacja na nazwisko Walentyny Pietrowny Gorczakowej, pięć pokoi, sala bankietowa, sauna, rowery wodne.
Siergiej przykucnął wprost w przedpokoju.
— Pięć pokoi… Po co pięć?
— Dla niej, dla Tamary z mężem, dla Zoi, dla ciebie i — niespodzianka — dla jakiegoś Giennadija. Zapytałam, kto to jest. Dziewczyna powiedziała: „Mężczyzna, który dzwonił razem z kobietą i dopytywał o pokój dwuosobowy”. Kim jest Giennadij, Sierioż?
— Nie mam pojęcia…
— Ja mam. Zapytałam Kiriłła. Giennadij to daleki znajomy Tamary. Przyprowadziła go na Nowy Rok, pamiętasz? Ten, który opowiadał o swoim biznesie. Najwyraźniej twoja matka zorganizowała też jemu wypoczynek za nasze pieniądze. Wszyscy zadowoleni. Oprócz mnie.
Siergiej powoli się podniósł.
Twarz miał szarą jak zimowe niebo.
— Raj, ja to wyjaśnię…
— Nie. Ja już wszystko wyjaśniłam. Mieszkanie jest moje — zapisane na mnie, kupione przed ślubem. Remont zrobię sama — Marina znalazła fachowców, którzy zrobią go za rozsądne pieniądze. A ty bierz walizki i jedź do tych, którzy cenią cię bardziej niż twój portfel.
Marina weszła do przedpokoju — czekała w pokoju.
Stanęła spokojnie obok Raisy, w milczeniu.
— A to kto? Grupa wsparcia? — Siergiej próbował się uśmiechnąć, ale wyszło żałośnie.
— Świadek — odpowiedziała spokojnie Marina. — Na wypadek, gdybyś później zaczął opowiadać, że Raisa wyrzuciła cię kopniakami albo ciągnęła za włosy do drzwi. A może mam to zrobić?
Siergiej chwycił walizki.
Przy drzwiach odwrócił się.
— Pożałujesz.
— Nie. Przestałam żałować godzinę temu. Razem z cierpliwością.
Drzwi się zamknęły.
Raisa stała jeszcze przez minutę, po czym odwróciła się do Mariny.
— Marisz, czajnik jeszcze gorący?
— Gorący.
— To chodźmy napić się herbaty. Jutro muszę zadzwonić do fachowców, omówić rury, wybrać płytki. Roboty mam po uszy.
*
Tydzień później zadzwonił Kiriłł.
Jego głos brzmiał dziwnie — jakby był jednocześnie zły i zdumiony.
— Raj, siedzisz?
— Stoję. Wybieram płytki z katalogu. Co się stało?
— Nie uwierzysz. Pamiętasz Zoję, sąsiadkę matki? Tę, która miała jechać na jubileusz?
— Jak mogłabym zapomnieć. Tę, która śmiała się w tle, kiedy kazali mi siedzieć w domu.
— No właśnie. Zoja i mama się pokłóciły. Na śmierć i życie. Zoja przybiegła do mnie — czerwona, cała się trzęsła, oczy jej płonęły. I wiesz, co powiedziała?
— Zaskocz mnie.
— Mama wcale nie wydała całych pieniędzy na ośrodek. To znaczy wydała, ale nie wszystkie. Pamiętasz trzysta dwadzieścia tysięcy? Rezerwacja w ośrodku kosztuje sto trzydzieści. Nie sto osiemdziesiąt — sprawdziłem. Mama celowo podała ci zawyżoną kwotę. Różnicę — sto dziewięćdziesiąt tysięcy — przelała na kartę Tamary. Tamara kupiła sobie futro. Z norek. W sierpniu, Raja. Futro w sierpniu.
— Co?!
— Poczekaj, to jeszcze nie wszystko. Zoja powiedziała, że mama od dawna skarży się wszystkim wokół — sąsiadom, koleżankom, dalszej rodzinie — że ty, Raisa, oskubałaś jej syna. Że zmuszasz Sieriożę do życia w biedzie, nie dajesz mu pieniędzy, kontrolujesz każdy grosz. Że mieszkanie „zabrałaś” rodzinie. Że bez ciebie Sierioża żyłby jak król.
— Zoja o tym wiedziała i mimo wszystko chciała jechać z nią za moje pieniądze?
— Właśnie o to chodzi! Zoja uznała, że jej się należy, skoro „biedną Walentynę Pietrownę krzywdzi synowa”. Ale kiedy dowiedziała się o futrze — że mama wydała część pieniędzy nie na jubileusz, tylko na prezent dla Tamary — wściekła się. Myślała, że cała suma idzie na wyjazd. A mama za jej plecami dzieliła pieniądze z siostrą.
— A Sierioża?
— Sierioża mieszka u matki. Chodzi, milczy, je barszcz. Matka mu tłumaczy, że ty „chwilowo się obraziłaś” i niedługo „ci przejdzie”. On wierzy. Albo udaje, że wierzy. Już sam nie wiem.
Raisa milczała.
Potem zapytała:
— Kiriłł, a dlaczego Zoja przybiegła do ciebie?
— O, to najlepsze. Zoja chce, żeby mama oddała jej pieniądze za rezerwację — dołożyła swoje czterdzieści tysięcy na „lepszy pokój”. Mama odmawia. Mówi: „Jakie pieniądze? O czym ty mówisz? Niczego nie brałam”. I Zoja w ramach zemsty obeszła wszystkich sąsiadów i opowiedziała prawdę. Całą. O futrze, przelewach, o tym, jak mama próbowała wygryźć cię z rodziny. Wie całe podwórko. Całe. Każda ławka, każda klatka schodowa.
— Kiriłł…
— Poczekaj. Artiom zadzwonił wczoraj do Sierioży. Powiedział mu prosto z mostu: „Wybrałeś matkę, która używa cię jak bankomatu, zamiast żony, która przez jedenaście lat budowała z tobą życie. Nie jesteś mężem. Jesteś kurierem do dostarczania pieniędzy”. Sierioża się rozłączył. Artiom zadzwonił do mnie potem i powiedział: „Nie mogę już. On jest beznadziejny”.
— To smutne.
— Nie, Raj. Smutno było wtedy, kiedy ty to znosiłaś. Teraz jest sprawiedliwie.
Trzy dni później zadzwoniła Tamara.
Jej głos był przesłodzony, lepki jak roztopiony karmel.
— Raisoczka, cześć. Tu ciocia Toma, pamiętasz mnie?
— Bardzo dobrze. Dobrze leży futro z norek?
Tamara się zakrztusiła.
Kasłała przez jakieś dziesięć sekund.
Potem zaczęła mówić szybko i chaotycznie.
— Raisoczka, to nieporozumienie. Walia powiedziała mi, że to jej pieniądze. Jej! Nie wiedziałam, że są wasze. Przysięgam na Boga!
— Tamaro, jest pani dorosłą osobą. Dostała pani sto dziewięćdziesiąt tysięcy i nie zadała ani jednego pytania. Nie mam z panią o czym rozmawiać. Jest pani kłamczuchą.
— Ale jak…
— Do widzenia.
A dzień później na progu pojawił się Siergiej.
Bez walizek, z torbą, w której była bombonierka.
— Raj, mogę wejść?
— Nie.
— Raj, poniosło mnie. Mama… nagadała mi… Nie wiedziałem o futrze, przysięgam. Nie wiedziałem, że Tamara…
— Siergiej, nie wiedziałeś, bo nie chciałeś wiedzieć. Nigdy nie sprawdzałeś, gdzie trafiają pieniądze. Nawet nie zadałeś pytania: dlaczego twoja żona nie jedzie na jubileusz? Odpowiedź „zostanie w domu” ci wystarczyła. Było ci wygodnie. Ale najważniejsze — ukradłeś moje pieniądze i nadal tego nie przyznałeś.
— Nie było mi wygodnie!
— Było. Bardzo. Siedziałeś u matki, jadłeś, omawiałeś pokoje z widokiem na jezioro i było ci ciepło i dobrze. A ja siedziałam tutaj, w mieszkaniu z cieknącymi rurami, i myślałam, czy jedenaście lat naprawdę nic nie znaczyło.
— Raj, spróbujmy…
— Nie. Fachowcy przychodzą w poniedziałek. Zabierz czekoladki. Przydadzą ci się, żeby osłodzić sobie życie.
Zamknęła drzwi.
Cicho, bez trzaskania.
Tydzień później łazienka była rozebrana, rury wymienione, a nowe płytki — turkusowe, morskie, dokładnie takie, o jakich zawsze marzyła — leżały równo, fuga przy fudze.
Marina pomogła wybrać fugę, Kiriłł przywiózł nowe lustro — duże, w drewnianej ramie.
— Pięknie — powiedziała Marina, oglądając efekt.
— Nie potrzebowałam trzystu dwudziestu tysięcy — odpowiedziała Raisa. — Wystarczyło mi osiemdziesiąt. Bo kiedy wydajesz pieniądze na siebie, a nie na cudze futra, zawsze wystarcza.
A jubileusz Walentyny Pietrowny ostatecznie w ogóle się nie odbył.
Zoja odmówiła wyjazdu.
Tamara oddała futro do sklepu — bała się, że sąsiedzi całkiem ją zaszczują.
Giennadij, kiedy dowiedział się, że impreza została odwołana, przestał odbierać telefony.
A Walentyna Pietrowna została sama — w swoim mieszkaniu, z bezzwrotną rezerwacją w ośrodku, gdzie nie było już kogo rozlokować po pokojach, i z synem na kanapie, który milczał i patrzył w sufit.
Kiriłł opowiedział Raisie ostatni szczegół przez telefon, późnym wieczorem:
— Wiesz, co mama zrobiła wczoraj? Zadzwoniła do ośrodka i poprosiła o zwrot zaliczki. Powiedzieli jej, że jest bezzwrotna. Krzyczała przez dwadzieścia minut. Potem zadzwoniła do Zoi, żeby przeprosić. Zoja nie odebrała. Wtedy zadzwoniła do Tamary. Tamara powiedziała: „Walia, jesteś moją siostrą, ale nie zamierzam już za ciebie świecić oczami. Całe podwórko patrzy na mnie jak na złodziejkę”. Mama się rozpłakała.
— Nie jest mi jej żal, Kiriłł. Pierwszy raz w życiu nie jest mi jej żal.
— I nie powinno, Raj. Zrobiłaś dobrze.
Raisa odłożyła telefon i poszła do łazienki.
Odkręciła wodę.
Nowe rury działały bezszelestnie — żadnego świstu, charczenia ani kapania.
Turkusowe płytki delikatnie błyszczały w świetle nowej lampy.
Uśmiechnęła się.
Pierwszy raz od dawna — nie z uprzejmości, nie dla kogoś.
Dla siebie.
