— Tylko bez histerii, Marina — Vadim starannie otarł usta papierową serwetką i z niesmakiem odsunął pusty talerz.
— Jesteśmy dorośli.
Uczucia wygasły.
Poznałem inną kobietę, a ty… no cóż, po prostu stałaś się zbyt domowa, rozumiesz?
Rozwodzimy się i dzielimy wszystko po połowie.
Marina spięła się.
— Po połowie? — tylko tyle zdołała z siebie wydusić, odruchowo zakręcając wodę.
W głowie miała dziwny szum.
Ani łez, ani krzyków.
Tylko oszołomienie człowieka, któremu właśnie spadła na głowę cegła, a nikt nawet nie zamierza za to przepraszać.
— Dokładnie.
Zgodnie z prawem.
Wszystko, czego dorobiliśmy się wspólnie w małżeństwie — Vadim odchylił się na oparcie krzesła i nonszalancko założył nogę na nogę.
Na jego domowej koszulce widniała maleńka tłusta plamka po kotlecie, który pięć minut wcześniej zjadł ze smakiem.
— Nawet już naszkicowałem wstępny plan, żebyśmy nie tracili czasu na prawników i niepotrzebne kłótnie.
Sięgnął do parapetu, wziął swój sfatygowany skórzany notes, w którym zwykle rysował wykresy swoich wielkich, lecz wiecznie nieudanych projektów biznesowych, i wyjął długopis.
Marina wytarła mokre ręce kuchenną ściereczką i powoli usiadła na taborecie naprzeciwko niego.
W tej chwili na stół miękko wskoczył ich gruby rudy kot Barsik.
Vadim natychmiast z irytacją strącił go ręką.
— Sio stąd!
A tak przy okazji, kota możesz sobie zabrać.
Strasznie się z niego sypie sierść, a Eleczka ma alergię.
— Eleczka? — powtórzyła Marina jak echo, czując, jak przez szok przebija się w niej lodowata, niemal naukowa ciekawość.
— No tak, Eleonora.
Moja kobieta.
Nie czepiaj się słów, teraz nie rozmawiamy o niej — skrzywił się mąż, otwierając notes.
— A więc…
Narysował na kartce krzywą pionową linię, dzieląc stronę na pół.
— Samochód, oczywiście, biorę ja.
Sama rozumiesz, przy moim statusie nie mogę zostać bez auta, ciągle mam spotkania z inwestorami.
Poza tym Eleczce ciężko jeździć metrem, tam są przeciągi.
A ty masz do biura trzy przystanki tramwajem, dobrze ci to zrobi na figurę.
Za długo siedzisz w tej swojej księgowości.
Marina patrzyła na człowieka, z którym przeżyła siedem lat w małżeństwie.
Patrzyła i nie poznawała go.
Samochód, nowiutkiego Hyundaia Solarisa, kupili na kredyt, który Marina przez dwa lata spłacała ze swojej pensji.
Vadim w tym czasie imał się przypadkowych zajęć, siedząc w domu i zajadając drogie wędzone kiełbasy i sery farmerskie.
— Jak hojnie, Vadik — powiedziała równym tonem.
— Prawdziwy festiwal niespotykanej dobroczynności.
A kredyt za samochód, który spłacałam, kiedy ty medytowałeś na kanapie, też podzielimy po połowie?
— Marina, po co zaczynasz te małostkowe wyliczenia? — westchnął tonem zmęczonego mędrca.
— Ja też inwestowałem w rodzinę.
Energetycznie.
Tworzyłem fundamenty.
Poza tym zostawiam ci cały sprzęt kuchenny.
Lodówkę, piekarnik, ekspres do kawy.
I robota odkurzającego.
Przyznaj, to bardzo szlachetne z mojej strony.
Mógłbym go sprzedać na Avito, jest prawie nowy.
Robota odkurzającego Marina dostała od kolegów na trzydzieste urodziny.
Ekspres do kawy kupiła za roczną premię, ponieważ Vadim nie mógł pić kawy rozpuszczalnej — „psuła mu aurę”.
— Zanotowane.
Odkurzacz jest mój — skinęła Marina, podpierając policzek dłonią.
— Co dalej na liście?
Będziemy dzielić moje zimowe kozaki?
Czy Eleczce nie będzie pasował rozmiar?
— Nie bądź złośliwa — Vadim spojrzał na nią surowo znad notesu.
— Jedziemy dalej.
Dacza twoich rodziców należy do nich, nie roszczę sobie praw do tych sześciuset metrów kwadratowych ze zgniłymi szklarniami, więc się uspokój.
Moje oszczędności na portfelu kryptowalutowym to moje osobiste ryzyko, więc ich nie liczymy.
A teraz najważniejsze.
Zrobił efektowną pauzę.
W ciszy kuchni dało się usłyszeć, jak Barsik w przedpokoju z furią drapie tenisówkę Vadima.
— Mieszkanie.
Marina lekko zmrużyła oczy, czując, jak serce na moment gubi rytm, a potem zaczyna bić równo i ciężko.
— Co z mieszkaniem?
— Trzeba będzie je zamienić na dwa mniejsze.
Albo sprzedać i podzielić pieniądze — Vadim mówił o tym tak lekko, jakby chodziło o kilogram wczorajszych ziemniaków.
— Mieszkanie jest duże, trzypokojowe.
Kupione w trakcie małżeństwa.
Wprowadziliśmy się tutaj rok po ślubie.
A poza tym to ja położyłem laminat w przedpokoju i wymieniłem gniazdka.
Upił łyk wystudzonej herbaty z kubka i ciągnął dalej:
— Mogę oczywiście pójść ci na rękę: wykupię twoją część.
Ale z rabatem około trzydziestu procent, biorąc pod uwagę zużycie remontu i pilność.
Ela mieszka teraz w wynajętej kawalerce, jest jej tam ciasno.
Potrzebuje przestrzeni do twórczości, zajmuje się praktykami energetycznymi i pisze poradniki o kobiecości.
Planujemy urządzić jej gabinet w małej sypialni.
W tym momencie telefon Vadima zawibrował na stole.
Na ekranie pojawiło się: „Elusia ❤️”.
Vadim ani trochę się nie speszył, przesunął palcem po ekranie i przyłożył telefon do ucha na oczach swojej legalnej żony.
— Tak, kotku?
Tak, wszystko w porządku, rozwiązuję naszą kwestię mieszkaniową.
Nie martw się, wszystko policzyłem.
Całuję, niedługo będę.
Położył telefon ekranem do dołu i ponownie spojrzał na Marinę wzrokiem zwycięzcy.
— Wracając do mieszkania.
Dopóki nie znajdziemy kupca albo dopóki nie wypłacę ci twojej części, będziemy tu mieszkać razem.
Możesz na jakiś czas przenieść się do salonu.
Miesiąc czy dwa jakoś się zniesiemy.
Ela nie jest konfliktowa, jeśli tylko nie będziesz się wtrącać w nasze sprawy i krytykować jej sposobu odżywiania.
A tak przy okazji, jest weganką, więc mięso najlepiej trzymać na dolnej półce lodówki.
Marina patrzyła, jak on rzeczowo bazgrze długopisem po kartce, zapisując jakieś liczby.
Nie było już w niej ani zagubienia, ani urazy.
Tylko paląca, krystalicznie czysta wściekłość zmieszana z rozbawieniem.
Przypomniała sobie, jak sześć lat wcześniej jej matka, Nadieżda Pawłowna, sprzedała odziedziczone stare dwupokojowe mieszkanie w centrum oraz swoją przytulną daczę za miastem.
Sprzedała je, żeby kupić to przestronne, jasne mieszkanie w dobrej dzielnicy dla „młodych”.
Przypomniała sobie, jak Vadik, dowiedziawszy się o zakupie, z radością zacierał ręce, zamawiając przez internet ogromny telewizor plazmowy.
I przypomniała sobie cichy, spokojny głos matki w korytarzu przed wizytą u notariusza:
„Marinochka, faceci dziś są, a jutro dopada ich kryzys wieku średniego.
A nieruchomości muszą być czymś pewnym.
Zapiszemy wszystko na mnie.
Tak będzie bezpieczniej.”
Wtedy Marina nawet się obraziła.
Jak to?
Przecież ona i Vadim się kochają, ufają sobie, są rodziną!
Ale matka była nieugięta jak betonowa płyta.
Vadim był wtedy tak zajęty wybieraniem konsoli do nowego telewizora, że w ogóle nie interesował się formalnościami.
Po prostu wiedział, że przeprowadzają się do nowego mieszkania, i szczerze wierzył, że skoro w paszporcie jest już pieczątka małżeńska, to metry kwadratowe automatycznie stają się wspólną własnością z racji jego męskiej wielkości.
— Czyli chcesz sprowadzić tutaj swoją wegankę Elę, umieścić ją w mojej sypialni, a mnie wysłać do salonu? — upewniła się Marina, krzyżując ręce.
Jej głos brzmiał przerażająco spokojnie.
— A dlaczego nie? — Vadim wyglądał na szczerze zdziwionego jej niezrozumieniem.
— Przecież jesteśmy cywilizowanymi ludźmi!
Ona jest nawet gotowa nauczyć cię medytacji przebaczenia.
Dobrze ci zrobi pozbycie się negatywnej energii.
Ostatnio zrobiłaś się jakaś nerwowa.
Pewnie wiek daje o sobie znać.
Marina wstała od stołu.
Śmiech podchodził jej do gardła i łaskotał ją w żebra.
Podeszła do kuchennej komody.
Otworzyła górną szufladę, gdzie przechowywane były ważne dokumenty, rachunki za media i karty gwarancyjne.
Vadim nigdy tam nie zaglądał — opłacanie rachunków zawsze było jej niewidzialnym obowiązkiem, podobnie jak kupowanie papieru toaletowego, proszku do prania i płacenie za internet.
— Cieszę się, że podchodzisz do tego rozsądnie — Vadim przeciągnął się swobodnie na krześle, wyraźnie zadowolony z siebie.
— To spakuj swoje rzeczy do weekendu, dobrze?
Zwolnij szafę w sypialni, żebyśmy z Elą mogli spokojnie przewieźć jej pudła.
I jeszcze półkę w łazience.
Ma dużo kosmetyków pielęgnacyjnych.
Marina wyjęła grubą niebieską plastikową teczkę.
Odpięła zatrzask.
W środku znajdował się wypis z rejestru nieruchomości, umowa kupna-sprzedaży oraz gruby plik rachunków.
— Vadik, pamiętasz, w którym roku się tutaj wprowadziliśmy? — zapytała, niedbale przekładając sztywne kartki.
— W dziewiętnastym.
Jesienią.
A co za różnica? — ponownie wziął serwetkę i zaczął metodycznie czyścić brud spod paznokcia.
— Przecież mówię, kupione w małżeństwie.
Prawo to prawo.
Kodeks rodzinny, artykuł trzydziesty czwarty.
Sprawdzałem w Google.
— Sprawdzał w Google — powtórzyła Marina z namysłem.
Podeszła do stołu i położyła przed mężem jedną kartkę z niebieską pieczęcią.
— Spójrz tutaj, kanapowy prawniku.
Drugi wiersz od góry.
Rubryka „Właściciel”.
Vadim westchnął z niezadowoleniem, oderwał się od swojego zajęcia i spojrzał na dokument.
Początkowo na jego twarzy malowała się jedynie protekcjonalna nuda.
Wciąż tkwił w swojej rzeczywistości, w której był odnoszącym sukcesy biznesmenem, wielkodusznie zostawiającym żonie odkurzacz.
Potem jego brwi zaczęły powoli unosić się w górę, tworząc głębokie zmarszczki na czole.
Mrugnął.
Przetarł oczy, jakby nie wierzył w wydrukowany tekst.
Nachylił się bliżej kartki.
— Sinicyna… Nadieżda Pawłowna… — przeczytał na głos zduszonym, zachrypniętym szeptem.
— Przecież to… twoja matka.
— Niesamowita spostrzegawczość jak na człowieka z tak subtelną aurą — uśmiechnęła się Marina.
Uśmiech był lodowaty.
— Moja matka, Vadik.
Ta, która sprzedała swoje dziedzictwo, żeby kupić to mieszkanie.
I zapisała je na siebie, bo zawsze uważała cię za pustego gadułę.
Tak więc ze wspólnego majątku mamy tutaj tylko twoją kanapę, plamę na twojej koszulce i telewizor.
Vadim gwałtownie bladł.
Pewność siebie, która jeszcze minutę wcześniej wypełniała całą kuchnię, zaczęła wyparowywać, pozostawiając po sobie żałosnego, zagubionego faceta.
— Czekaj… Jak to na twoją matkę? — nerwowo przełknął ślinę, zgniatając serwetkę w dłoni.
Na czole pojawiły mu się krople potu.
— Przecież byliśmy rodziną!
Byliśmy małżeństwem!
To nielegalne!
Ja tu kładłem laminat!
Ja kupowałem gniazdka!
— Laminat kupiliśmy za moje pieniądze z urlopu, a położyłeś go tak krzywo, że do dziś jedna deska skrzypi w korytarzu — spokojnie odparła Marina.
— Więc wszystko jest całkowicie zgodne z prawem, kochanie.
Artykuł, który wygooglowałeś, nie dotyczy cudzej własności.
Obeszła stół, elegancko wyciągnęła mu spod nosa notes z „genialnym planem” podziału majątku i niedbale wrzuciła go do kosza pod zlewem.
Długopis poleciał za nim.
— A teraz przejrzyjmy twój plan jeszcze raz — Marina oparła obie ręce na stole i pochyliła się nad przygaszonym mężem, który nagle jakby zmalał.
— Samochód sprzedajemy i dzielimy pieniądze dokładnie po połowie, bo to ja spłacałam kredyt w czasie małżeństwa, więc akurat on rzeczywiście jest wspólnym majątkiem.
Twoje oszczędności w kryptowalutach, które tak starannie ukrywałeś, podzielimy przez sąd — mój adwokat z przyjemnością złoży odpowiednie wnioski.
Odkurzacz zabieram.
Telewizor możesz sobie zostawić.
Będziesz z Eleczką oglądał na nim programy o weganach.
— Marina, co ty… — Vadim próbował wykrzesać z siebie żałosną namiastkę uśmiechu, ale jego wargi drżały, a głos przeszedł niemal w pisk.
— Przecież możemy się dogadać.
Dokąd ja teraz pójdę?
Mieszkanie Eli ma dziewiętnaście metrów kwadratowych, nawet pralki tam nie ma…
Chyba nie wyrzucisz mnie na ulicę?
W końcu nie jesteśmy sobie obcy!
Marina spojrzała na niego z góry.
Całe zmęczenie ostatnich lat, wszystkie niedocenione kolacje, wyprasowane koszule, jego protekcjonalny ton, lenistwo ukryte pod wielkimi ideami — wszystko nagle wydało jej się niewiarygodnie odległe i śmieszne.
Czuła się tak, jakby wreszcie zdjęła buty, które uciskały ją przez całe siedem lat.
Wzięła ze stołu jego pusty talerz po barszczu i z głośnym stukiem włożyła go do zlewu.
— Telewizor zabieraj — powiedziała Marina równym, lodowatym głosem, w którym brzmiała absolutna wolność.
— I wszystkie swoje rzeczy zabierz jeszcze dzisiaj, do ósmej wieczorem.
